BOPPEANDO

2008-09-04T19:47:00.000+02:00

JUANCHO "THE LIZARD"

2008-08-17T20:25:00.004+02:00

El mal llamado lagarto común Juancho en realidad tiene los ojos más vivos de entre todos los reptiles. Sus familiares, los Chamaeleonidae de Villaberzas de Arriba, se encuentran entre los distiguidos nobles del reino animal. Durante las cruzadas reptilianas fueron adscritos por el rey Poncio de Leoncio a la orden de Squamata y conquistaron el lejano reino, ya extinto, de Iguania. Sus ínclitos antepasados ahora pueblan las insoldables llanuras abisales.
Disfruta acechando a sus presas, confundido en los pastizales urbanos, a la inigualable altura de 75 centímetros sobre el nivel del mar. Con ambos ojos enfocados en la misma dirección, su aguda percepción y su visión estereoscópica no dejan escapar ni a viandantes ni a transeúntes. Cuando menos lo esperan, libera el obturador y una lengua onomatopéyica se estira como un zoom, captando hasta el más mínimo detalle de sus vidas. Aquellos datos que pudieran faltar son extrapolados siguiendo un complejo modelo matemático que tiene en cuenta la información que proporcionan los píxeles circundantes. Todas estas imágenes son propiedad de los archivos secretos de la KGB que, no sabiendo muy bien que hacer con ellas, ha decidido donarlas al museo etnográfico de Chesterfield. Juancho, que a pasado a engrosar las cifras del paro, vive actualmente de la beneficiencia y de las fotos que toma en diferentes zoos a los niños con los babuinos y a los abotargados turistas alemanes del loro parque de su ciudad natal.

ANAL-LOG

2008-07-19T23:21:00.005+02:00

Dícese de la lógica empleada por aquellos que piensan con / como el culo.

FLICKR

2008-07-18T14:59:00.001+02:00

He abierto una cuenta en Flickr. El enlace está a la derecha.

GNOSTIC JUNGLE

2008-07-08T01:16:00.004+02:00

A veces las hojas no permiten ver la selva...

¿Qué pasaría si la constante de Plank fuera por ejemplo 2? Verías a tu pareja meterse en la habitación de 6 personas distintas a la vez, con las que te la está pegando...
¿Cuáles son las medidas de impresión óptimas de una foto para una resolución dada? Depende de la distancia desde que la contemplemos....
¿Por qué la longitud de una costa depende de la escala utilizada para medirla?
El mundo se ve de diferente manera desde un globo aerostático.
A escalas infinitesimales las leyes de la física son otras.
Intenta pensar en un ordenador como compuesto de miríadas de transistores, puertas lógicas...
Cómo las partículas elementales forman por igual el polvo de estrellas que un organismo pluricelular autoconsciente.
¿por qué....?
¿por qué la "infinitud"?
¿hasta dónde lo minúsculo?
Dizziness
viruses multiplying themselves = morbid disease
un bit que se pierde...
increible, pero cierto hasta donde abarca la finitud del conocimiento humano; lo macroscópico a partir de la combinatoria de lo microscópico....
todo esto sólo produce VÉRTIGO!
La teoría del caos, los sistemas de ecuaciones no lineales con una cantidad de variables no numerable....
¿el eclecticismo: la sinergia o el obstáculo?

contemplas tus pies reflejados en una ventana, los balanceas: movimiento sujeto a leyes físicas, impulsos nerviosos que llegan de tu cerebro a los músculos, el ojo que capta la imagen, más nervios implicados, interpretación mediante sinapsis neuronales, intercambios bioquímicos, fotones, radiaciones electromagnéticas, decides hacer una foto, la tomas en RAW, algoritmos de compresión, más tratamiento imformático....interpretación de nuevo, hermeneútica, filosofía del arte, ¿no era tan sólo sacar una foto del reflejo de unos pies balanceándose?...¿tiene sentido la fotografía en sí?, ¿la realidad existe más allá de los seres que la "contemplan", ¿cómo es nuestra aprehensión de la misma?...

VÉRTIGO!, VÉRTIGO!, VÉRTIGO!

A veces las hojas no permiten ver la selva...

A veces las hojas no permiten ver la selva...

A veces las hojas no permiten ver la selva...

INFRARED

2008-07-05T20:27:00.005+02:00

nanometric absurd
beyond perceptible
radiation, electromagnetic disturbance
heat waves
braindamage
spins too fast for you...

HIGHWAY JONES

2008-05-21T19:07:00.004+02:00

Este fue mi primer camión.Mis flemas son como el líquido de frenos que rezuma. No parezco ser uno de esos tipos que se dicen encantadores; produciría una úlcera de estómago al más pintado. Una cosa es segura, abraso. Ahora conduzco un Mack. Dejé los Monegros por la Ruta 66 y de vez en cuando engancho la emisora local de Cajun y Zydeco. No soy un camionero al uso, no encajo en los estereotipos, ni siquiera me gusta irme de putas aunque eructe sonoramente y me rasque el culo con deleite. Elegí esta vida porque es fácil, es una huída continua a ninguna parte, siempre en el mismo sitio, sin parar de moverme. No tengo amigos aunque los añore.

Mentí, en realidad la vida me eligió a mí. Fui demasiado perro y cobarde para rebelarme cuando aún tuve oportunidad. Quise a alguien y no tuve los santos cojones de decírselo. La cambié por un trasto desvencijado de 400 CV pensando que ahí acabaría todo. Iluso! Acúfenos o psicofonías, quizá tan sólo el dulce ronroneo del motor que me recuerda su voz afónica tras demasiadas cervezas. Llevo 20 años cruzando el país, meando cáctus tras cada curva, deseando que gire lo suficiente como para catapultarme al pasado. Lamentablemente el tren sólo pasa una vez. Tenía el billete, llegué tarde. El revisor me saludó con la gorra. Me quedó el regusto de la locomotora diesel pegado a los belfos.

Nos pasamos la vida huyendo de nosotros mismos sin ser conscientes que escaparemos, todos, a su debido tiempo. Cenizas, un nicho o simplemente un jodido agujero. Eso es lo que hay al final de la ruta 66. He decidido bajarme del camión, no quiero llegar todavía a Los Ángeles. Regreso a Chicago. Al fin y al cabo 20 años no son muchos.

I JUST WANNA BE A DRAGANIZER

2008-05-13T15:47:00.006+02:00

La hora "terrible" que sigue a la ingesta calórica del mediodía no deja opciones para muchos devaneos. Un café y algún paseo por intertet para aplacar la sed de nuevos descubrimientos. No sé cómo llegué a la página de Andrzj Dragan, un fotógrafo polaco que me ha llamado la atención. Suele ocurrir que la gente inquieta lo es en varias facetas de su vida; además de crear unas imágenes fuera de lo común, es un físico y matemático sobresaliente, un tipo ecléctico. Me gusta su concepción estética. Siempre me ha llamado la atención ese tipo de planteamiento. No me sorprende que en su página aparezca una cita de David Lynch. Incluso me atrevería a poner banda sonora a sus imágenes: algo de aggrotech o de industrial sucio.
La imagen del post es mi intento de "draganizado". Tiene, obviamente, muchos fallos: halos, demasiado oscura en algunas partes, ruido en las zonas periféricas...

HDR

2008-05-07T18:39:00.009+02:00

Una de las técnicas fotográficas con la que estuve experimentando hace un par de semanas se denomina HDR, acrónimo en inglés de high dynamic range. En pocas palabras, se trata de obtener fotografías con una gama cromática superior a la habitual. Hay varias formas de lograrlo, unas reflejan más fielmente la realidad que otras, dependiendo del efecto que se pretenda conseguir. Posteriormente, las imágenes se pueden tratar mediante tone-mapping. La explicación técnica requiere conocimientos que podrían resultar demasiado densos.
Me llamó la atención esta técnica por la amalgama de saberes que aúna: óptica, física, fisiología de la visión (se han hecho estudios de cómo los humanos captamos imágenes), matemáticas, y algoritmos de compresión de imágenes; a la par que proporciona una herramienta de expresión en cierto modo diferente.
Les dejo los correspondientes enlaces a la wikipedia y a un flickr que contiene algunas imágenes hdr sorprendentes.

HDR

TONE-MAPPING

FLICKR

Y por último algunas de las mías...(las comparaciones son odiosas, así que tengan misericordia ;) )

CUBISMO

2008-05-05T18:11:00.004+02:00

Parece que últimamente tengo abandonado esta cosa que poco a poco iba tomando forma, y que, aunque me cueste creerlo por mi absoluta inconstancia innata, va a cumplir un año en unos días. Una mente inquieta como la del loco oficial no suele varar por mucho tiempo en ningún puerto, sea éste de aguas tibias, dulces, poco profundas o turbulentas. Ayer levantaba el ancla del puerto de Barcelona y, "from coast to coast", como acostumbran a decir los angloparlantes, llegué de vuelta a mi ciudad no-natal, Badajoz. A mis quehaceres y hobbies cotidianos se ha sumado la fotografía, que si bien ya lo era, está cobrando un protagonismo del que antes carecía. Incluso se sorprende el señor loco hablando de su vida personal. Aprovechando "la inercia del momento" (momento es esa magnitud física que provoca los giros, en este caso un giro inesperado en mis costumbres) seguiré relatando este periplo pre-estival.
Por n-ésima vez que diría un matemático como el loco oficial, se me plantea la duda respecto a la continuidad del blog...no es falta de tiempo, ni ausencia de inspiración, es pereza, u orden de prioridades, si se prefiere. Pero que no cunda el pánico, que el barco no se hunde, todavía. Entre otras razones porque aún creo que me quedan muchas inquietudes por compartir y que, por momentos, crecen exponencialmente.
En este antepenúltimo viaje del curso (aún me queda un concierto de Napalm Death y Suffocation en Lisboa dentro de 10 días y las vacaciones del verano) he conocido a una compañera bloguera, Aura, y sus amigos-colaboradores: Lost Driver, Xavi Sans y Fran The Kinky. A ellos, por su hospitalidad y amabilidad, les dedico este post. La foto que acompaña al texto, casi que pega con el último post de Lost Driver: Robert Callender - Le Musée de l'impresionisme. Va por vosotros. Un saludo.

DYSFUNCTIONAL FAMILY

2008-04-20T23:37:00.003+02:00

MOTHER WITH CHILD

FATHER

ABULIOL

2008-04-05T13:04:00.006+02:00

Composición:
Música trallera de diferentes grupos en cantidades variables según las necesidades del paciente.

Excipientes:
Cafeína y ducha fría.

Forma farmaceútica y contenido del envase:
CD con 20 temas indicados para ingesta auditiva.

Actividad:
Con abuliol se complementa la acción energizante de los rayos solares, el café con hielo y limón y la ducha fría después de ocho horas de sueño reconfortante.

Titular y Fabricante:
El Loco Oficial España, S.L.

Indicación:
Alivio sintomático de la astenia primaveral, abulia crónica y estados de mal rollo en general.

Contraindicaciones:
No debe administrarse en pacientes con hipersensibilidad a alguno de los componentes de la especialidad.

Precauciones:
En pacientes con afecciones cardiacas.
No exceder la dosis recomendada.

Interacciones:
Puede potenciar la actividad sexual y creativa en general.

Advertencias:
Se evitará conducir vehículos de más de 60 C.V.
Se informa a los deportistas que este medicamento contiene componentes que pueden establecer un resultado analítico de control del dopaje como positivo.

Posología:
Una escucha cada 8 horas.
No se excederá de 7 escuchas en 24 horas.
Se aconseja consultar al DJ para tratamientos prolongados de más de 10 días.

Sobredosis y tratamiento:
La sintomatología por sobredosis incluye hiperactividad desenfrenada y dolor de mandíbulas por la sonrisa permanente.
Si ha ingerido una sobredosis debe acudirse rápidamente a un Centro Médico, aunque no haya síntomas, ya que éstos se manifiestas generalmente a partir del tercer día después de su ingestión.

Reacciones adversas:
En algunos casos, en pacientes sensibles, se puede presentar un insomnio pasajero.

Caducidad:
La música no caduca coño!

ABULIOL I

ABULIOL II

JIMI MEETS SPIDER

2008-03-28T22:22:00.006+01:00

¿Sabes Spider?, eres un verdadero hijo de puta pero te aprecio. El único marchante de arte lo suficientemente capullo como para saber lo que compra. Un caso singular entre los de tu especie; simplemente un tipo listo con ideas estéticas propias, nada descabelladas por otra parte. Y no te amedrentarías, serías capaz de tumbar cualquier argumento que girara en torno al "maldito arte", siempre que consideraras oportuno hacerlo. Pero pasas, el concepto está lavado de tanto usarlo, desvaído como el color de los vaqueros que llevas y que no te quitas durante un mes.
Me resulta extraño tu afán de perder el tiempo hablando conmigo. La conversación termina por diluírse en un vórtice. Hablar en términos metafísicos, ontológicos si quieres, o peor aún, abstractos, sobre la moral, resulta ridículo. Sin embargo, te regodeas cuando platicas sobre cuatro trazos concretos, o dos bocanadas de fotografía social, pegados a un lienzo áspero que duele como la vida misma. Ese tono que adoptas, petulante y despreciativo, tan bien hilado, perfectamente coherente. Es, al fin y al cabo, un discurso vacuo, pero mola.
Vengo, aporreo tu puerta y me encuentro esto, una araña roja y comida china a medio acabar, ni siquiera sé si la empezaste tu o una de esas furcias a las que medio te ventilas, a las que dejas desempolvadas apartándolas a un lado en medio del fragor, si cualquier idea "brillante" cruza tu cabeza, cosa que ocurre a menudo.
Lo peor de todo fue como llegaste a este negocio. Búlgaro de nacimiento, espíritu científico, calculador, frío, y un buen día decides poner pies en polvorosa, escupir sobre una bola con carácteres cirílicos al pie del palacio de congresos de Sofía, cagarte en la madre del comunismo y hacer un gran calvo en dirección a la luna, subiéndote aprisa el calzón por miedo a tener sabañones en el culo. Te pasas media vida viajando, apostatas, acumulas libros, los lees y, a pesar de todo, te conservas incólume. Finalmente aterrizas en la costa este sin añorar tu voluntarioso destierro en el Imperio Jemer.

SOFIA

2008-03-25T19:29:00.003+01:00

16 th. March '08. Room 1425. A hotel built in communist times. Just Sofia down there.

VOID

2008-03-11T21:59:00.003+01:00

Fucking alive
up in a hole
falling outwards.
sky is blue
lights across the streets
peer through
into a naught.
Metallic web contrast
control denies
your existance
Just can't help it
keep
wide open!
an eye
both!
release! , shoot!
spit cool!
the space shutle is fun.
Ha! find you there
where I hardly see you
totally drenched
as you went for a mental walk
despite the acid rain.

I don't mind
no eulogy
no void idea
from no flea-bitten synapsis
twisting down a neon blue tube.
so try to escape
make trough another day
sure as hell!
moving without
no significant change
physical motion
doesn't imply
your inner guts are shaken
but could.

I gotta go
tomorrow awaits
a yellow gloomy morning
to renew
wonder how......

JIMI

2008-03-06T19:38:00.004+01:00

Plot Outline:

Jimi!!, Jimi!!. ¿Qué haces?, deja ese hacha, no merece la pena Jimi. Es demasiado tarde. Sé buen chico. Todo ha terminado. Necesitas descansar. El cobertizo está aún fresco, huele a heno. Jiiiiiiiiiiiiiiiimi!!!!.
No necesitamos más hachas; alguna debería incluso oxidarse, mellarse. Camina despacio. Sí, lo sé, te conozco hace mucho tiempo. Todo eso que me cuentas, sí, lo he oído antes. Y nadie lo había dicho. Siempre fuiste transparente. Y quemas. En tu caso la temperatura ha subido cada vez más. El declive de una estrella visto al revés, del plomo al helio, del helio al hidrógeno. Del azul al rojo, te has colapsado hacia dentro. ¿demasiados neutrinos quizá?. Lo intentaste, les queda eso, un intento fallido.
A mí me has dejado perplejo Jimi, me duele tu impronta bajo las uñas. He arañado y escarbado hasta la saciedad. ¿Para qué? Eso mismo me pregunto yo. Sólo un poco de hollín bajo las uñas.
Nunca supiste cerrar esa maldita bocaza a tiempo y así te fue. Jodido por tu destino. El de los "bocachancla". ¡Sucio bocazas!. No basta con tener razón. No hay discurso lógico que pueda con los campos baldíos y yermos. Te ahogaste en tu vómito de palabras. De nada te ha servido tu hacha. Jimi, eres un jodido perdedor. Tu problema: te creías demasiado listo y desgraciadamente lo eras, pero no lo suficiente!

(Jimi, siempre te recuerdo como un mal sueño que al despertar desaparece, se desvanece con el sol, y se disipa en la niebla).

Todos los personajes de esta historia son inventados, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.
Actualmente Jimi vive con su prima Margarita en Albany. Juntos ven pasar a diario el Lake Shore Limited.

Director: Chung Kan Wei.
Writer: Pedro Pablo Campoviejo.
Genre: Drama, Thriller.
Photography: Sacha Lubomir. B/N & Red.
Music: Agnostic Front, Derek Bailey, Shonen Knife, Dead Medow, Sham69. O.S.T available at Amazon.

Awards: ?????
User comments: ???

LORD OF THE RINGS

2008-02-27T23:51:00.003+01:00

Acabo de hacer esta foto. En realidad tengo que escribir uno de esos micro-ensayos con unas ideas que estoy madurando sobre "el arte" (fotografía, cine...), inspirado por el último vídeo del Dr.Zito, por una exposición de pintura, por algunas películas...por la lectura de algunos libros...y sobre todo como catarsis impermeabilizadora frente a pasadas y futuras invectivas. El problema es que he estado perreando durante toda la semana, como hacía eones, y me ha sentado de lujo....música, música, más música, cómics y más cómics...
Pero parece que la pereza está remitiendo je!

ZORBAS

2008-02-15T18:54:00.003+01:00

Zorbas sólo pretendía desleírse en la masa de pita, sin dejar grumos. Con algunas dificultades compró un pastel tradicional de espinacas y queso y un frappé. La temperatura era agradable, lucía un sol expléndido. Aquella luminosidad era terrible para conseguir buenas fotos. Un pie detrás de otro y en unos pocos pasos estaba sentado al lado de una turba humana, viendo dar vueltas la aguja de su reloj, sin mirarlo, en aquella plaza, Omonia, mucho más popular que Kolonaky, donde los nuevos artistas griegos, la nueva aristocracia griega del S.XXI, los nuevos yuppies iban a ver y ser vistos.
Aquí, sin embargo, aún en esas fechas, Zorbas se mantenía al margen del turismo que torpemente revoloteaba en las inmediaciones del McDonalds de la plaza Syndagma. Qué compartía Zorbas con los griegos? Ahora más bien nada, en otra época un alfabeto, que usara hábilmente en la demostración de teoremas y años después se atreviera a balbucear antes de que la megafonía anunciara la siguiente estación de metro.
No le costó demasiado trabajo llevar a cabo sus propósitos. Consideró que Zorbas sería un nombre apropiado con el que ser bautizado en sus 4 días de ostracismo. En la antigüedad, para que alguien fuera condenado a este tipo de destierro, hacían falta muchos votos. A él le había bastado un billete de avión y un hotel, el Aristóteles, a escasos metros de allí.
Había pasado la mañana paseando por el puerto del Pireo, escuchando atentamente a los lugareños preguntarle cosas que ignoraba, básicamente porque no entendía su idioma. Se daba por satisfecho, era lo mejor que le podía pasar, ser tomado por uno más, "el griego Zorbas", que comía Gyrós, bebía frappé, brindaba con Ouzo y al que ofrecían dulces en las iglesias ortodoxas. Recordando estos detalles en su último día en Atenas, sonreiría una vez más al escuchar a las prostitutas ofrecerle sus servicios camino de su hotel. Un matrimonio de ancianos se sentó en los asientos contiguos al suyo, ya llegando a la última estación, Kifissia. Avenidas sombrías, barrios obreros, estudiantes yendo y viniendo, y un griego de adopción prematura y volátil.

ME GUSTA LA MÚSICA ROMÁNTICA

2008-02-01T22:23:00.000+01:00

CONTRADICTION IN TERMS

2008-01-23T16:07:00.000+01:00

Las citas de Groucho son míticas y, a la par de cómicas, realmente sabias.

Llevo largo tiempo buscando más ejemplos clarificadores de la siguiente:
"Inteligencia militar, contradicción en los términos".
Hasta el momento había encontrado únicamente dos más: "Cerveza sin alcohol, contradicción en los términos" y "café sin cafeina,...más de lo mismo".
Hasta que me topé con el siguiente libro: El camino a la Realidad de Roger Penrose y lo leí de cabo a rabo. Entonces la célebre frase sufrió otra extraña mutación y adquirió la siguiente forma: "Divulgación científica, contradicción en los términos".
Entiéndanme, es un libro buenísimo, pero científico. Para sacarle jugo hay que tener unos conocimientos de matemáticas y física nada desdeñables. La ciencia no debería ser esotérica, desgraciada y afortunadamente lo es....

INSPIRATION

2008-01-18T21:28:00.000+01:00

Ella, PAULA REGO, me inspiró esta foto.
Lástima que la exposición ya finalizó.
Les dejo un enlace a un blog sobre pintura y arte que me ha parecido cojonudo: La Fábrica de Garabatos.
Pueden BAJAR una carpeta con algunas obras de la pintora portuguesa.

Disfruten también con el siguiente poema de Fernando Pessoa ya que, aunque me gustaría más dejarles alguna delicia gastronómica del país vecino, hasta el momento la tecnología no permite colgar bacalhau com natas en internet, ni bicas acompañadas con pastéis de nata de Belém.

IMPRESSÕES DO CREPÚSCULO
29-3-1913

PAUIS DE ROÇAREM ânsias pela minh'alma em ouro...
Dobre longínquo de Outros Sinos... Empalidece o louro
Trigo na cinza do poente... Corre um frio carnal por minh'alma..

Tão siempre a mesma, a Hora!... Balouçar de cimos de palma!...
Silêncio que as folhas fitam em nos... Outono delgado
Dum canto de vaga ave... Azul esquecido em estagnado...
Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!
Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!
Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo
Que não é aquilo que quero aquilo que desejo...
Címbalos de Imperfeição...Ó tão antiguidade
A Hora expulsa de si-Tempo! Onda de recuo que invade
O meu abandonar-me a mim próprio até desfalecer,
E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!...
Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se...
O Mistério sabe-me a eu ser outro... Luar sobre o não conter-se...
A sentinela é hirta — a lanςa que finca no chão
É mais alta do que ela...Para que é tudo isto... Dia chão...
Trepadeiras de despropósito lambendo de Hora os Aléns...
Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de erro.,
Fanfarras de ópios de silêncios futuros... Longes trens...
Portões vistos longe... através de árvores...tão de ferro!

IMPRESIONES DEL CREPÚSCULO
29-3-1913

PAULARES DE ROZAR ansias a mi alma en oro...
El lejano doblar de Otras Campanas... Empalidece el rubio
Trigo en la ceniza del poniente... Corre un frío carnal por mi alma..

La Hora, ¡siempre la misma!... Balanceo de copas de palma!...
Silencio que las hojas miran en nosotros... Otoño afilado
Del canto de una vaga ave... Olvidado azul en lo estancado...
¡Oh qué mudo grito de ansia pone garras a la Hora!
¡Qué asombro de mí ansia por algo más que lo que llora!
Extiendo las manos hacia allá, mas al extenderlas veo
Que no es aquello que quiero aquello que deseo...
Címbalos de Imperfección... ¡Oh, es tan antigua
La Hora expulsada de si-Tiempo! ¡Ola de retroceso que invade
El abandonarme a mí mismo hasta desfallecer,
Y de recordar tanto el Yo presente me siento olvido!...
Fluido de aureola, transparente de Fue, oquedad de tenerse...
El Misterio me sabe a ser otro... Luar sobre el no contenerse...
El Centinela, yerto —la lanza que clavó en el suelo
Es más alta que él... Para qué es todo eso... Día suelo...
Enredaderas de despropósito lamiendo los Más Allá de Instantes...
Horizontes cerrando ojos al espacio en que son eslabones de yerro..
Fanfarrias de opios de silencios futuros... Unos trenes distantes...
Portales vistos desde lejos... a través de árboles... ¡tan de hierro!

Nota del Traductor: La foto también está en mi top25 del año pasado.

EL SENTIMIENTO TRÁGICO DE LA VIDA

2008-01-16T19:08:00.000+01:00

Aunque es claro que muchas construcciones de la antigüedad siguen en su orientación un patrón determinado dependiente de la cultura que las construyó, durante mucho tiempo numerosos arqueólogos han mantenido reacciones hostiles frente a las propuestas de interpretación astronómica de la mayoría de los monumentos megalíticos.

Esta actitud sigue muy extendida en nuestros días pues, hasta el momento, no se había hecho una clara distinción entre hechos e interpretaciones. Los filosofos de la ciencia sostienen que es imposible tal distinción porque los hechos "están cargados de teoría" y el científico, cuando mide acimutes, por ejemplo, ya está prejuzgando qué datos son los interesantes y, por tanto, anticipando a priori cualquier tipo de interpretación posterior.
El arqueoastrónomo debería adoptar la siguiente premisa como punto de partida para su trabajo: "testis unos, testis nullus", lo que quiere decir que un único ejemplo de algo, por muy contrastado que esté y muy espectacular que sea, no prueba nada. Se debe recurrir, a la hora de extraer conclusiones, a un estudio estadístico y dar validez a las diferentes hipótesis según el peso estadístico que nos proporcione la muestra de los yacimientos estudiados.
Si en una determinada cultura, en una cierta región, la orientación de los edificios sagrados sigue un patrón determinado, dentro de un rango relativamente estrecho de acimutes, es ésta una propiedad de gran peso que no podemos obviar y que no ha ocurrido por casualidad. Cabría discutir cuál es el patrón real, o incluso la finalidad, pero la propia existencia de una costumbre, que implica por sí misma la no aleatoriedad, es un hecho indiscutible.
Que pueblos distantes temporalmente de nosotros 5000 años llevaran a cabo semejantes proezas me hace plantearme su afán de trascendencia. Se experimenta algo especial al pie de un dolmen cuya cúpula pesa en torno a 150 toneladas y está orientado a la salida del sol. Estos monumentos funerarios no tienen una finalidad práctica alguna. Se construyeron únicamente pensando en su perdurabilidad, en su trascendencia hacia el futuro.

El otro día no pude por menos que sonreír cuando alguien aventuró ciertos comentarios banales sobre Unamuno, menospreciando su pensamiento, trivializándolo. Fué algo así como "Unamuno fue un "figurón", las cosas que él se planteaba con 50 años las pensaba yo con 13". Recordé entonces la que para mí es la idea central de Don Miguel: "el querer creer". Es la misma idea plasmada de diferente manera en dos de sus obras: "San Manuel Bueno y Mártir" y "El Sentimiento Trágico de la Vida". Nuestros antepasados, no sé si con 13 o con 50 años, probablemente antes de llegar a la cuarentena porque la esperanza de vida era muy exigua en aquellos tiempos, ya experimentaban ese sentimiento unamuniano y trágico de la vida, ese "querer creer". Desde luego, antes que Unamuno, muchos han tenido esa sensación, consciente o inconscientemente, esa angustia vital que les llevó a mover piedras de 150.000 Kg, hace 5000 años, distancias de, en algunos casos, decenas de kilómetros, simplemente por el hecho de trascender. Creo que lo han conseguido, llevan vivos 5000 años; su vida está en aquellos que visitan los túmulos, los cromlech, los dólmenes, los menhires....

Cuando comentaba en el primer párrafo la postura "ideal" que debería adoptar un arqueoastrónomo, recurriendo a una base científica más o menos sólida como la que puede proporcionar la estadística podría, dejándome llevar por el sentimiento unamuniano, haber matizado lo siguiente: Si en un determinado momento se descubriese tan sólo un ejemplo de construcción megalítica con cierta orientación y se aventurara una hipótesis no contrastable por falta de construcciones similares, el científico debería hacer entonces como San Manuel Bueno y Mártir, "querer creer" que no es un fenómeno aislado, que no es producto de la casualidad, sino que hay algo más allá, algo encerrado que trasciende, no sólo a los constructores sino a sus descendientes en el "mundo moderno" y, sin embargo, con los mismos pesares, que ahora contemplan sus obras.

Este post se lo dedico a Ángel con el que, de muy niño, ya daba saltos de cabra de castro en castro, y con el que sigo hundiendo los pies en la turba buscando alineamientos pétreos mientras me empapo bajo la lluvia. Gracias Ángel.

Para saber más: Dólmenes

TOP 25

2008-01-13T23:17:00.000+01:00

Un fin de semana diferente, menos tiempo en casa del acostumbrado y, aún así, después de mucho cavilar y pidiendo opiniones más fundamentadas y menos sesgadas que la mía, he conseguido elegir las 25 fotos del año. No había hecho demasiadas, unas 1200, teniendo en cuenta que personas cercanas sacan unas 10 veces más por año. Me alegro un poco de que no hayan sido "tantas", porque elegir de entre ellas tan sólo un 2% requiere su tiempo. Como de costumbre, no estoy satisfecho plenamente, no es cuestión del hado, sino de una forma propia de ser. Dicen que lo importante es participar y premio más que suficiente ha sido el poder hacerlas trastabillando por otras longitudes y latitudes. Este año intentaré que sean menos malas o, mejor aún, que las oportunidades de hacerlas sean mayores. Les dejo una de ellas.
Pd: Si mis "demonios" me dan un respiro quizá la semana que viene publique algo más jugoso.

HACERSE NADIE

2008-01-08T22:22:00.000+01:00

Si pudiera elegir que me gustaría ser ahora, probablemente me decantaría por "genio del glitch" o "maestro del cut & paste".
Ando rumiando varios posts y las respectivas continuaciones de "sweet war" o la saga de "kolya", a la vez que medito el nuevo enfoque que tomará este blog. En esencia será el mismo pero, ni mucho menos, seré igual de prolífico ni me prodigaré con tanta asiduidad por aquí. Las aspiraciones siguen siendo las mismas, las ganas puede que mayores y las fuentes de inspiración abundantes.
Acabo de regresar de un pequeño-gran periplo y me aguardan otros igualmente intensos, algunos más breves, otros más largos. Sin duda serán bastante frecuentes. Desapareceré casi todos los meses; últimamente me vuelven a quemar los pies y de qué manera.
Llega un momento en que uno no es libre pues, como dice mi amiga Miriam, tiene que elegir. Reza el viejo refrán: "el que mucho abarca poco aprieta" y ahora, en mi caso, toca priorizar. Intentaré actualizar una vez por semana, soltaré las entradas con cuentagotas como si de pipetear ácido nítrico se tratara. Me esforzaré, eso sí, por superar los "controles de calidad", creo que principalmente por mí, aunque de ello resultéis beneficiados vosotros lectores.
Os decía que me gustaría ser un genio del "glitch", de manera que pudiera aunar incluso "sentires" contradictorios sin que se notara demasiado.
El otro día fui a un conciertos de jazz, de esos que me gusta saborear solo, sabiendo, sin embargo, que me encontraría con alguien conocido. Me encontré con mi amigo Fidel, el autor del cómic que da título a esta entrada. Me suenan todas estas palabras incluso a una "serendipia agazapada"; "hacerse nadie", intentar crearse una nueva identidad, como un testigo protegido o algo por el estilo. Un sentir que parece contradecir las ganas que tengo siempre de escribir todo lo que se me ocurre y a pesar de todo, pasar desapercibido. Esa idea "juvenil", "adolescente" de crear algo que "me trascienda" choca con mi afán de "hacerme nadie", de desaparecer de la escena por un buen periodo de tiempo, digamos un año, digamos un lustro, quién sabe.
Probablemente no existe tal contradicción, quizá sólo pretendo robarle tiempo al blog para otros menesteres que últimamente me "urgen". Menesteres creativos, relacionados con pasiones más que hobbies, de los que me gustará haceros partícipes algún día, si llega el caso. De momento me meto en el ajo y veremos que sale. Lo que no dejaré de hacer es lo que me sigue gustando, pasearme a mis anchas y disfrutar de todos vuestros blogs y dejar algún que otro comentario.
Y ya que estoy algo perezoso hoy, amparándome en que quiero ser un "maestro del cut & paste", me permito la licencia de cortar y pegar lo que sigue:

HACERSE NADIE

Guión: Jorge Garcia Dibujo: Fidel Martinez
"Tras Cuerda de Presas, que recientemente ha conocido edición francesa de la mano de Rackham, Jorge García y Fidel Martínez publican nuevo álbum: HACERSE NADIE. Se trata de una recopilación de historietas de género negro, casi todas inéditas. Sus páginas no engañan a nadie: Jorge y Fidel se ciñen a los esquemas clásicos de la "série noire", sin pretensiones de reinventarla, sino todo lo contrario: respetando sus raices "pulp". Tampoco esconden sus influencias cinematográficas, literarias o historietísticas: las homenajean sin complejos. Un tebeo sucio y honesto. Pero también bello y brutal."
De la entrevista a ambos autores en Dos Veces Breve 12

"Jorge García y Fidel Martínez aceptan el reto de mostrar un mundo de tinieblas a través de historias que bien podrían representar al mundo entero, un mundo urbano y suburbano, colmado de crueldades y sobrentendidos."
De la introducción de Carlos Sampayo

"Son ocho historietas que se desarrollan en los Estados Unidos entre 1919 y 1960. Si bien el contexto varía en cada historia, los temas profundos son siempre los mismos: traición, remordimiento y muerte. No podía ser de otro modo si tenemos en cuenta que se trata de un homenaje a las figuras y ambientes de la serie negra. Son historietas donde pasan muchas cosas en muy poco espacio."
De la entrevista a Jorge García en Zona Negativa

JORGE GARCÍA
Ha escrito el álbum Cuerda de presas, dibujado por Fidel Martínez, y ha ganado el Premio Josep Coll de Historieta junto al dibujante Pedro Rodríguez por Las aventuras imaginarias del joven Verne. Ha colaborado con autores como Luis García, Ángel de la Calle, Pablo Auladell, Carlos Maiques, Paco Marchante, Sergio Mora, Gustavo Rico, Miguel A. Díez, Andrés G. Leiva, David Rubín, etc, en publicaciones como Dos Veces Breve, Tos, Humo, NSLM,...

FIDEL MARTÍNEZ
Es autor del álbum L’uomo che sta vuoto y ganador del primer premio en el Certamen de Injuve de 2003. Fue nominado como mejor autor revelación por el álbum Cuerda de presas en el XXIV Saló de Barcelona. Actualmente colabora con el guionista Jorge García en la serie Enviado Especial para la revista Humo.

y colorín colorado, este post se ha acabado.

EQUALIZER

2007-12-16T12:31:00.001+01:00

Death makes no difference between musical genres.
During last fifteen days these people have died.

R.I.P.

Karlheinz Sto ckhausen
Pimp C.
Mel Cher en
Carlos "Patato" Valdés
Cecil Pay ne

ACE TRIO

2007-12-14T22:51:00.001+01:00

Aunque no practiquemos la duda metódica que planteó Descartes, seguramente en algún momento de la vida nos asalte una de tipo "existencial". No existe la panacea, sí el refranero, que lleva unos cuantos años en vigencia, y ya se sabe que "más sabe el diablo por viejo que por diablo". De hecho, otra buena forma de resolver una duda de este tipo es pidiéndole consejo a una abuela y se volvería a cumplir el refrán anterior. Parece que todo esto es una pescadilla que se muerde la cola, algo así como cuando Kekulé soñó con formas reptilianas, una agarró su propia cola y toda la estructura se retorció burlonamente, descubriendo de este modo la estructura del Benceno.
Ya que estamos con la química, podríamos entablar un debate sobre la afinidad electrónica de ciertos elementos y el condicionamiento que ésta ejerce sobre la formación de compuestos químicos. Los mismos humanos, un cúmulo de estructuras bioquímicas, también estamos condicionados, de manera no tan obvia a simple vista, por nuestra estructura molecular; somos seres psicosomáticos al fin y al cabo. No obstante, nuestro comportamiento social sí que tiene que ver un tanto con la afinidad, si no electrónica, sí empática, y presentamos tendencia a juntarnos con aquellos que tienen modos parecidos de ver la vida o que dan respuestas similares ante unos mismos estímulos. Más bien sea que la gente se rodea de aquellas personas a las que les mueve el alma principios semejantes. Recurriendo de nuevo al refranero observamos que "Dios los cría y ellos se juntan".

Hace un par de años, quizá más, se publicó la más grande discografía de jazz. Se editó en gruesos tomos y, aprovechando la tecnología, en un DVD. Un compendio de algo más de un millón de grabaciones. En lo que atañe a documentos gráficos las cifras no son tan desorbitantes aunque sean igualmente descomunales. Del puñado de películas que "swingean" al ritmo del chaston y que he visto, algunas me convencen más, otras en absoluto. Por ejemplo, Mo Better Blues de Spike Lee me dejó frío y sin embargo 'Round Midnight de Bertrand Tavernier me resultó simplemente conmovedora. Ese éxodo ficcionado de Dexter Gordon en Copenague se plasma de manera magistral en la película. Poco después vería Bird, de Eastwood, una biografía fácil del gran genio del Bop, Charlie Parker. Digo fácil porque se centra casi exclusivamente en la deblacle del músico ocasionada por el consumo de drogas, dejando bastante de lado su dimensión artístico-musical. Una especie de Diario de Patricia mejor hecho, pero poco más. Hay una que aún no he visto, ni lo haré, y eso que me gusta Louis Malle a rabiar, Ascenseur pour l'échafaud. No la veré porque leí en una biografía sobre Miles Davis cómo el director le dejó encerrado viendo diferentes escenas mientras el trompetista improvisaba la música que serviría de banda sonora a la película. Es un disco éste que he oído tantas veces, que me ha inspirado tantas imágenes, que ya me he montado yo mi propia película en la cabeza y si veo la original contaminaré unas imágenes con otras. De algo estoy seguro, aun no habiendo visto la película, y es que la música de Miles encaja a la perfección con las imágenes de Malle y viceversa. Ya saben, "dios los cría y ellos se juntan".

¿Y por qué trío de ases?. Nada, otra ejemplificación aclaratoria del refrán protagonista de esta entrada. El as de picas: la novela de Burroughs, Naked Lunch. El as de diamantes: David Cronenberg, director de la película homónima. El as de tréboles: Ornette Coleman, creador de la banda sonora junto a Howard Shore. Ahora, como en el poker, me tiro el farol, si fuera el mus, echaría un órdago. Ahí va, 20 de los grandes a que es un trío y gano la mano. Sólo Cronenberg puede llevar a la pantalla esta novela y sólo Coleman puede dotarla de unas "melodías free". Quien diga lo contrario, o bien no es viejo, o bien no es diablo.

UNTITLED II

2007-12-09T20:38:00.000+01:00

Últimas noticias (la música del telediario de fondo, qué romántica por cierto): Alerta Roja, la guerra de las chucherías ha comenzado. Es un decir, llevamos tres generaciones de retraso noticioso y por ende desinformativo. Take it easy, mates. Don't worry be happy !. Cuentan ustedes con un corresponsal de lujo, avezado, intrépido, temerario si gustan, yo mismo, el Loco Oficial, destinado en todos los frentes abiertos y cerrados, entreabiertos y entornados, que les mantendré informado del transcurso de las operaciones del eje aliado y del cigüeñal desaliñado. No se pierdan la primera entrega just below. I'll be back! - Terminator extra-official Madcow dixit -

A doscientas millas al este de allí, Mack rumiaba unos hierbajos. Tenía los pies descalzos, torcidos hacia arriba mostrando unas plantas negras como tizones. Él, sin embargo, era extremadamente blanco; tanto que en verano no se le podía mirar directamente sin gafas protectoras, tal era la reverberación que el sol producía sobre su piel. Paradójicamente no se quemaba, no se atisbaba el más mínimo cambio en su pigmentación durante la época estival.
Una corriente de agua mortecina ronroneaba una antigua tonadilla blues del Delta, por todos conocida y apenas por algunos bien desafinada. Sonaba algo así: "churuck, you're so cruel, hanging by....think i got time for you? you're just somebody in the snow vagrant in your cripple eye and you'll find me in the glass...". Mack daba pequeñas cabezadas acompasadamente, al son de las aguas. Le estaba venciendo un agradable sopor verde. Apoyó una mano en la piedra que le servía de asiento y se incorporó a regañadientes. No le estaba permitido comerse la munición, ni siquiera la que había caducado, pues ésta era reciclada cerca del Gólgota y convertida en metralla. Ciertamente era un calvario aspirar el aroma que emanaba de las chocolatinas suizas, que se prendía en las hebillas de sus sandalias y alrededor de los dos únicos botones de su camisa de lino. El aroma daba tres vueltas a la izquierda y una a la derecha, que al final representaban dos únicas vueltas a la derecha y se quedaba allí el resto de la tarde, penduleando cuatro compases en semicorcheas, también desafinadas.
Rebuznó al intentar contener un bostezo que igualaba el azul del cielo y en siete zancadas y tres quintos inspeccionó la zona a su cargo. Ningún Charlie hambriento. A veces, emponzoñaban chupa-chups y caramelos y los dejaban cerca de los árboles como cebo para el enemigo. Lo que más le gustaba sin duda era fabricar un canuto de repetición con 3 regalices, dos negros a los lados, y uno rojo central, un poco más largo. Los unía hábilmente con chicle de fresa ácida bien masticado. Como proyectil usaba una mezcla de cereales azucarados al 50%, trigo y arroz inflados, que previamente había impregnado con curare de las selvas del Orinoco. Era un poco sibarita en sus gustos, todo hay que decirlo. El curare escaseaba, los indios no mostraban demasiada empatía y lo vendían caro. Al fin y al cabo no era su maldita guerra; ellos vivían felices con sus taparrabos, pescando pirañas octópodas con malformaciones y persiguiendo felinos salvajes. Pero Mack no tenía otro entretenimiento particular además de brear las orejas enemigas a canutazos más o menos certeros.
Quizá, lo meritorio de los combatientes a ambos lados, soslayando sus ideologías y condiciones varias, era su lucha individual, cada uno por su pellejo e inclusive todos contra todos. No había un objetivo definido, bueno, uno sí, no acabar con las reservas de azúcar, no desperdiciar el cacao, o de otro modo se acabaría la munición y consecuentemente la guerra en sí. Y nadie quería tal cosa. El comer y el guerrear sólo es el empezar se decían unos a otros. Una vez que estás en el ajo macho, le había dicho en cierta ocasión su tatarabuelo paterno a Mack, no hay vuelta de hoja. Así, a tiros, catapultando manzanas recubiertas de melaza, y usando pica-picas lacrimógenos, llevaban tres generaciones combatiendo. Los había incluso que batallaban en red desde su casa, que vigilaban sus tropas, o que se despertaban sobresaltados en medio de la madrugada por las piruetas de su busca. Alguien les hacía saber que sus tropas gaseosa, o sus comandantes arcillosos, se encontraban bajo amenaza DEFCON 2.

UNTITLED I

2007-12-08T01:00:00.001+01:00

Corría por el parque calle abajo cuando tropezó. Un rayo de sol le zumbaba en los oídos. La hierba olía a queroseno fruncido. Sus rodillas estaban magulladas y marchitas de colgajos de carne. Se levantó. Volvió a tropezar. Dos nubes rosas de algodón dulce de feria se introdujeron en sus fosas nasales. Le hicieron estornudar. A lo lejos se oía aullar una sirena un tanto famélica, más bien parecía el ruido sordo del motor de un viejo avión. Dudaba si sería un Mustang, o tal vez un Spitfire. Era aliado, de eso sí estaba seguro.
¡Cuerpo a tierra!. Una lluvia continua de chocolatinas, metralla un tanto empalagosa, le abrió un agujero en sus cuartos traseros. Por si no tenía suficiente con su orificio natural. Qué desazón. Aquello ardía. Abrió un sobre rojo e introdujo una piruleta en el polvo analgésico. Chupó dos veces. El dolor parecía remitir. El sol se había puesto y con él, el rayo zumbón. Cabizbajo avanzó en dirección al granero. Tuvo que apartar a puntapiés una vaca que yacía patas arriba riéndose con los ojos fuera de las órbitas. Vaya - pensó - Hace un momento el lunático estaba sobre la hierba y aún me gotea este líquido viscoso. Puag!. Odio el sabor del queroseno. Agarró una de las tetas del bovino y hábilmente se sirvió un casco de leche. Para qué otra cosa mejor podía usarlo. La vaca había dejado de reírse. Ahora le miraba pidiéndole una explicación. No seas asquerosa, vale? - nunca había sermoneado antes a una vaca - Deja de mirarme, quieres?. Me pones nervioso. El animal relinchó, tenía unos belfos enormes, deformes y tres dientes, sólo tres, perfectamente colocados, dos incisivos y un canino, formando entre sí angulos de pi tercios radianes. Gundemaro Suinthila se palpó los bolsillos, extrajo unas hebras de Golden Virginia y con el ticket de metro se lió un pitillo. Apartándose un tanto, con ayuda de un teodolito fabricado en la galaxia NGC 4123, excudriñó a su alrededor, oteando el horizonte. Todo estaba en orden, nada por lo que preocuparse. Reinaba la anormalidad.
Recordó que tenía que llamar a su chica. En ese momento su móvil hizo una pirueta. Hacía años que las acrobacias, piruetas y otros trucos dignos de los mejores contorsionistas del circo Chipiwini habían sustituido el incómodo vibrador. No estoy de acuerdo - dijo -. Ah perdona, que aún no me has preguntado nada - fue todo lo que se atrevió a mascullar. Su pequeña Woyzeck importunándole con naderías. No se daba cuenta de que estaba trabajando. Estaba sirviendo a su país. Le había dicho que la llamaría, en cuanto tuviera un minuto. Todavía debía encontrar las tres centrales de distribución eléctrica y marcarlas con su rotulador verde fosforescente. Las bombas de grafito no podían fallar su objetivo. El teniente Poppycock, su superior, se lo había dejado bien claro. Estaba chinado. Un auténtico "Screwball caught with his pants down" , oriundo de la parte norte de Medopersia. Para colmo sus padres le bautizaron con lo primero que se les vino a la cabeza. Peor, con lo primero y último que escuchaban cada día, el título de una canción de Blurt. Metódicos, aquejaban un fuerte TOC (trastorno obsesivo compusivo), que, afortunadamente, heredó su hermano, el corneta del séptimo ejército de arcilla. Se me había olvidado comentarles que en los siglos que corrían, o volaban, las fuerzas del ejército se habían optimizado, reduciendo el número de tropas considerablemente. La capacidad de maniobra era enormemente mayor, su versatilidad, pasmosa. Existían dos divisiones, las tropas de arcilla, las que antiguamente eran el ejército de tierra y la marina, ahora fusionadas. Y las tropas gaseosa, el anteriormente llamado ejército del aire junto con algunos almirantes retirados.
¿por dónde íbamos? ah sí!, Gundermaro dio un respingo. En su ensimismamiento no había advertido que su cigarrillo se había consumido completamente y una pavesa estaba ensañándose con la uña de su pulgar, que si bien era dura de melones, no era, ni mucho menos, inífuga. Había adquirido un aspecto tornasolado.

To be continued.....

DECREPIT

2007-12-07T15:58:00.000+01:00

The Durutti Column - Sketch for Dawn II

Lucien Freud - Hotel Bedroom

TRISTAN TZARA - DECLIVE

enfermo de noches demasiado amargas
amargas sombras
sobre el áspero muro pujan en las subastas
los perros ladran a la inalcanzable distancia

vino del sueño en el ánfora del cráneo
y sobre el mantel dispuesto por manos esqueléticas
manos que recogen otras manos de ramas muertas
iluminan los diluvios en las vidas sin salida
manos que llevan la palabra hasta la boca del niño
que llevan el niño hasta la boca del día
día tapizado de fuego que roza la audacia de las primeras veladas
en las que se aferra crispado a la cuerda de salvamento

cantan canciones de cuna en el idioma de tu luz
en la frescura de las noches présbites envueltas en mantillas de
viento
madre de las canciones degolladas que la creciente ahoga
tu mano sabe agitar tanto tenue lenguaje

cuántos despojos los recién nacidos sobre las eternidades del
sueño
mecen por turno el mundo en la concavidad de la ola cantarina
mientras en el fondo ya nevado de tu juventud
tus ojos renacen en la sangre de las cálidas interrogaciones

Lucien Freud - Girl with a white dog

JEAN ARP - EL PADRE, LA MADRE, EL HIJO, LA HIJA

El padre se ha colgado
en el lugar del péndulo.
La madre está muda.
La hija está muda.
El hijo está mudo.
Los tres siguen
el tic tac del padre.

La madre es aire.
El padre vuela a través de la madre.
el hijo es uno de los cuervos
de la plaza San Marcos de Venecia.
La hija es una paloma mensajera.

La hija es dulce.
El padre come a la hija.
La madre corta al padre en dos
come una mitad
y ofrece la otra a su hijo.

El hijo es una coma.
La hija no tiene cola ni cabeza.
La madre es un huevo espoleado.
De la boca del padre
penden colas de palabras.

El hijo es una pala rota.
Por eso el padre se ve obligado
a trabajar la tierra
con la lengua.
La madre sigue el ejemplo de Cristóbal Colón.
Camina sobre sus manos desnudas
y atrapa con sus pies desnudos
un huevo de aire tras otro.
La hija repara el desgaste de un eco.

La madre es un cielo gris
y abajo muy abajo se arrastra
un padre de papel secante
cubierto de manchas de tinta.
El hijo es una nube.
Cuando llora llueve.
La hija es una lágrima imberbe.

Lucien Freud- Reflection

LOUIS ARAGON - LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las tres de la mañana la avenida
de la Opera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide
de las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea
acabar
Estáis seguros de que no valdría más ser
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que
se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el
peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblando entre estas flores áridas
.........

DON CABALLERO

2007-12-05T17:32:00.000+01:00

"Hay más días que longaniza" o "nunca es tarde si la dicha es buena". Digo esto contemplando esas letras azules, "BOPPEANDO", solapadas sobre las fotos de cuatro grandes del jazz: de izquierda a derecha, John Coltrane, Ornette Coleman, Charlie Parker y Miles Davis. De manera rigurosa sólo uno de ellos vivió toda la vorágine que suposo el advenimiento del Be-Bop. De hecho, fue uno de los innovadores técnicos, armónicos y rítmicos del movimiento que supuso la "ruptura" (aunque durante mucho tiempo hayan coexistido estilos diferentes) con el jazz de las big bands y el nacimiento del jazz moderno.
Conozco algunos blogs dedicados a la música, si dedicación significa colgar 3 discos diarios sin molestarse en comentarlos. No es difícil de hacer. Colgando 10 diarios tengo material suficiente para dos años sin repetir ninguno, pero no le veo una finalidad clara a tal proceder.
Sé de dónde viene mi nick "El loco oficial", sin embargo no tengo la más remota idea de dónde saqué el nombre del blog, porque podría haber elegido cualquier otro que guardara relación con otro género musical que me apasione o referente a un hobby distinto del musical. No se apuren, llegarán post en los que hable del Be-Bop, o de los Hipsters o de los Boppers, o de la generación Beat con sus Beatniks, "nunca es tarde si la dicha es buena" y, afortunadamente, "hay más días que longaniza".
Escribir en el blog se ha convertido para mí en una especie de Exercice de Style. Experimento con diferentes géneros literarios, teniendo en cuenta que nada de lo que escribo es, ni por asomo, literario; sería demasiado pretencioso por mi parte. En este sentido, una de mis entradas la dediqué al disco "Miles in the sky" del que hice una breve reseña, una crítica personal y dejé caer algunas consideraciones un poco más técnicas. No dejó de ser eso, un experimento, un ejercicio de estilo. En cualquier otro caso hubiera carecido de sentido. Se pueden escribir, elucubrar, expresar miríadas de opiniones sobre el hecho artístico, sobre obras concretas. Lo hicieron Kandinski y Cezanne, lo hacen ahora los críticos literarios, los expertos en cine y los musicólogos. ¿Será ésta una manera de romper el encanto, la magia? ¿no es igual de "atroz" y "abominable" que espetarle en la cara a un niño de cinco años: "Los Reyes Magos son los padres"?. Hay cosas que se pueden describir pero que es mejor no hacerlo. No hay parangón entre besar e intentar explicar cómo es tal o cual beso. Un ejemplo físico, pero no más físico que el anterior, nos lo da el Principio de Incertidumbre de Heisemberg, podemos conocer la velocidad o la posición de una partícula pero no ambas a la vez. Al medir, describir, perturbamos el medio que automáticamente deja de ser el que ha sido hasta ese preciso instante. Lo mismo ocurre con la música, casi me arrepiento de haber destripado un disco.
La música es un lenguaje, como lo son las matemáticas. La música encierra muchísimas matemáticas. Desde cómo se construye la escala cromática (¿se han preguntado alguna vez por qué hay 12 semitonos en cada octava o por qué cada nueva octava más aguda implica doblar la frencuencia?), a los patrones rítmicos. Los desarrollos de Fourier, los armónicos, incluso la teoría armónica también son matemáticos. Pero quiero ser respetuoso con la coherencia, por lo menos, de esta entrada. Les dejo así dos mixes de Math Rock y Mathcore aunque no vaya a describir en ningún momento el motivo de dichas denominaciones o etiquetados musicales y, del mismo modo, obviaré cualquier tipo de disertación técnica petulante sobre ambos géneros, ni sobre su historia, pasada o reciente, ni siquiera sobre su evolución.

MATHROCK I
MATHROCK II

TEORÍA SÁTRAPA-PATAFÍSICA DE LA INVERSIÓN

2007-12-03T19:30:00.000+01:00

¡VAIS A MORIR!... (yo también). Ésta es la única verdad que no depende del punto de vista del observador. No vengo a hablar aquí esencialmente de la muerte, ni de la angustia que a muchos produce. Ya han hecho otros profundas reflexiones con más sentido que las que pudieran aparecer en este texto. Sólo quiero hacer constar que no creo en el maniqueo Carpe Diem y su hijo bastardo, el pregonado hedonismo. De éste último ha nacido el abúlico "todo vale", un relativismo absoluto que no puede ni debe existir. No todo es lo mismo, no todo da igual. No es menester hacer demagogia con algo tan trascendente, lo único no-relativo, como es la muerte.
Las medias tintas producen naúseas y no se conoce, hasta el momento, antihemético de eficacia demostrada. Los grises existen porque hay blanco y negro. Si la muerte es negra, hagamos una buena media, puesto que, como decía Aristóteles, "la virtud está en el punto medio", sumémosle el blanco, su extremo. No se puede vivir a medio gas, hay que vivir vestidos de blanco, ya que al final es todo negro.
De Marx nos hemos quedado con sus teorías económico-filosóficas obviando algo no menos importante, "la praxis que se invierte". Diría que esto es una teoría vital o una filosofía de vida. Parecido a decir que la crítica sin alternativa es una idiotez. Si, de vez en cuando o, mucho más a menudo de lo que nos gustaría, vemos el mundo borroso, no vale quejarse, se gastan demasiadas energías, esa forma de actuar es todo menos pragmática. La "praxis", la acción, nuestro obrar, nuestro ser-en-el-mundo repercute en el exterior y nos es devuelto. Nuestra hetero-modificación de la realidad, cuando ésta es factible, es aún más auto-modificación, continua retroalimentación. La "praxis" se invierte.
Cabe llevar más lejos la inversión. En el Antiguo Testamento aparece la máxima: "El número de los imbéciles es infinito", o equivalentemente, que el mundo está lleno de indeseables sueltos. Encantador que así sea, sólo hace falta invertir. Que cada mañana nos topemos con un amarga-existencias debería ser un acicate lo suficientemente poderoso como para hacernos mejores personas. Para hacer una buena media hace falta sumar extremos, huír del inoperativo y nauseabundo relativismo imperante en nuestros días y dejarse la piel en ser un endulza-existencias. Esta vez la integración del negro y del blanco es sinérgica, trasciende su propia suma y la gama cromática resultante está más cercana al rosa que al gris.
Es "bueno" que haya que palmarla, es "bueno" ser consciente del mal; necesitamos del contraste para que nuestra "praxis" se invierta. Invirtamos todas las connotaciones peyorativas que encierra la muerte, el mal y usémoslas en beneficio propio, un beneficio no egoista, sino filántropo. Matémosnos en vida por llegar al rosa. Michel Foucault, en su ensayo Microfísica del Poder, expone algo no demasiado lejano a parte de lo que aquí se plantea: la suma sinérgica de micro-acciones es más poderosa que la macroestructura, puede incluso que condicione su propio devenir....

NUMBERS

2007-11-28T22:57:00.001+01:00

Pequeño balance-recapitulación del ocio de un año:

2500 discos
100 libros
75 películas
25 conciertos
4 países
35000 km en coche (algunos más en avión)
partidas de billar: perdida la cuenta
cafés, tés, coca-colas: cuenta aún más perdida que la anterior
posts: los del blog
horas de docencia: esas no me apetece contarlas pero también son ocio.
chistes: 3 diarios?
......
.....
el resto a la imaginación del lector...

Conclusión I: debería haber jugado más al billar (ver La Lucha contra el Demonio en este blog).

Conclusión II: me pillo unas vacaciones?

Pd: Ahora me voy a la cama que mañana tengo 12 horas de trabajo y se me están ocurriendo 3 o 4 entradas y conozco a mi demonio personal. Las dejo para la semana que viene. Que ustedes lo pasen bien. Estaré por aquí hasta el viernes. Este fin de semana me lo tomo libre.

HATE

2007-11-28T22:51:00.000+01:00

El sistema educativo siempre me ha resultado muy aburrido y sus métodos de evaluación, poco más que patéticos e ineficientes, ni siquiera entran en la categoría anterior, con fortuna puede que lleguen a soporíferos. En cuanto pude, salí huyendo, para volver a entrar, claro está, por la puerta de servicio y aprovecharme pragmáticamente de sus ventajas. Ahora me da de comer, que no es poco, e intento "revolucionarlo" desde dentro. Llámenme iluso, utópico si les gusta más, que yo como si oyera llover y en esta tierra hacen falta unas gotas.
Dicen que todo está en los libros. En mi caso también en los cómics. A temprana edad, cuando me aburrí de jugar al ajedrez cada vez que me pedían con delicadeza que abandonara el aula, cuando hacía el cubo de Rubik con los ojos cerrados en las horas muertas que pasaba en los pasillos, me enganché a los cómics. Siempre aparecía algún compañero que no me "odiaba" por sacar mejores notas y ser infinitamente más pasota, y me prestaba el último número de Daredevil.
Ser autodidacta tiene muchas ventajas. Argüirán ustedes que, a la par que uno aprende dentro de un sistema, se socializa, pero el buey solo bien se relame y mejor relamerse solo que mal acompañado. Por otra parte, está feo poner un esparadrapo en la boca de un profesor o llamarlo al móvil el domingo a las cuatro de la mañana para preguntarle las dudas del examen del lunes. Con los libros no pasa eso, los abres cuando quieres, los cierras cuando estás hasta las orejas y te repiten las cosas básicamente hasta que te aburras de releerlas. Con saber español medianamente bien la vida de estudiante debería resultar casi agradable.
Le debo a los tebeos, como los llamaba mi primo al que robaba Sacarinos, Mortadelos, Zipis y Zapes y 13 Rues, un alto porcentaje de mis conocimientos. Es un género tradicionalmente denostado y que entró en crisis pero...albricias!, gozamos de nuevo de una época de esplendor en la que se están reeditando cosas estupendas, algunas más clásicas como la obra de Eisner y otras un poco más modernas, como la que les traigo hoy aquí. Le agradezco a Fruno su filantropía desmedida, siempre compartiendo inquietudes con los que leen su blog, y su recomendación de la obra de Peter Bagge. En concreto HATE!!.

Sinopsis:

"Son los primeros años noventa. La explosión del grunge. Después de dar varios tumbos de New Jersey a Minneapolis, el veinteañero y misántropo Buddy Bradley está a punto de establecerse en Seattle. Allí va a currar en un almacén de libros viejos y compartirá apartamento con su colega Apestoso, un chalado con propensión a meterse en el cuerpo todo tipo de droga y capaz de vender a su madre por echar un polvo, y con un negro asocial y fanático de los fanzines llamado George Hamilton III.

Ellos y toda una tropa de secundarios patéticos entre los que destacan la pija de Valerie, la neurótica Lisa o el garrulazo de Butch, hermano pequeño y patriota de Buddy, son los protagonistas de Odio, la última gran novela generacional del siglo XX y obra maestra del cómic underground norteamericano".

CIRCUS

2007-11-28T09:07:00.000+01:00

"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo"

La primera y única vez que fui al circo fue algo mágico. Me resultaban fascinantes incluso aquellas tiras naranjas interminables, llenas de números, de la rifa. Casi veinticinco años después "volví" al circo. Un circo estático protagonista de Masquerade & Spectacle, una exhibición temática de obras de Jack B. Yeats que tuvo lugar en la National Gallery of The Ireland el verano pasado. Es una pena que la mayoría de las obras pertenecieran a colecciones privadas y sea difícil poder volver a contemplarlas, porque producen una sensación de realidad onírica, si me permiten el oxímoron. Juzguen ustedes y, ya que es francamente complicado encontrar en la red buenas imágenes de la exposición, al menos les dejo deleitarse con un poema del hermano del pintor, William Butler Yeats.

The Valley of the Black Pig.

The dews drop slowly and dreams gather: unknown spears
suddenly hurtle before my dream-wakened eyes,
and then the clash of fallen horsemen and the cries
of unknown perishing armies beat about my ears.
We who still labour by the cromlech of the shore,
the grey cairn on the hill, when day sinks drowned in dew,
being weary of the world's empires, bow down to you,
master of the still stars and of the flaming door.

El valle del cerdo negro.

Cae el rocío lentamente y se agolpan los sueños:
venablos extraños vuelan de repente ante mis ojos
que el sueño despertara,
y el estrépito de jinetes caídos y los gritos
de ejércitos extraños pereciendo golpean mis oídos.
Nosotros, que cuando el día se ahoga en el rocío,
todavía trabajamos junto al dolmen de la costa
y al gris sepulcro en la colina,
fatigados en los imperios del mundo, ante ti nos postramos,
señor de las estrellas quietas y la puerta llameante.

"Muchos años después, frente al dolmen de Poulnabrone, el Loco Oficial había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el circo".

CRC

2007-11-27T15:58:00.001+01:00

Frontline Assembly - Circuitry

Imaginen ustedes que, por visicitudes de la post-vida, se reencarnan en un bit y se pasan la subsiguiente existencia de aquí para allá viajando, ora encriptados, ora "a pelo", hacinados en paquetes de datos, casi sin poder respirar. Hasta ahí la cosa no pinta tan mal, puede ser peor. Qué hacen si se pierden? llaman al 012?. Se pueden perder en lugares insospechados. Por ejemplo cuando un "ser superior" graba un DVD con ficheros comprimidos en formato .rar y, al intentar un buen día recuperar la información a su disco duro, le dice su sistema operativo que naranjas de la china, que se ha producido un error en el control de redundancia cíclica y justamente son ustedes los bits que se han perdido. No sé si con una buena lupa se arreglaría la cosa. Más lastimoso aún sería que estuvieran viajando por las redes locales del Departamento de Defensa de los Estados Unidos y su pérdida provocara otra Guerra Fría. Qué hacen ahora? , ponen a todas las máquinas a jugar al buscaminas mientras suena la banda sonora de Grease, al estilo de la película Juegos de Guerra ?
No sé cómo decir que para qué necesita saber un alumno de un medio rural la aritmética que gobierna el maravilloso mundo de los polinomios. Acaso va a estudiar control digital y de mayor se va a dedicar al diseño de balanzas, estudiando con ahínco la función de transferencia, viendo si el sistema es demasiado amortiguado, buscando fanáticamente ceros y polos?. Ya que no me toca a mí cambiar el currículo creo que próximamente les voy a contar unas batallitas relacionadas con el CRC, así amigablemente, como el que no quiere la cosa, les hablo un poco de los algoritmos de compresión de datos que tanto les molan como el Mp3, de los programas P2P, y al final les diré, para hacerles un poco más atractiva la asignatura, que con arena de patio un poco refinada se hacen ordenadores y que, gracias a sus "poligonios", lo flipan en internet chateando con la chica de la clase de al lado por la que beben los vientos, que gracias al CRC, sus besos cibernéticos no se pierden y no les llegan al compañero de al lado, que podría pensar cosas raras.
Y a partir de aquí, los que detesten las matemáticas como lo haría un niño de la E.S.O pueden dejar de leer (tu no Miriam, que este post es para ti). Lo que viene a continuación son unos enlaces estupendos que explican de un modo menos jocoso en qué consiste esta nueva pazguatada que se me ha ocurrido traer al blog, el CRC (Cyclic Redundancy Check).

LINKS:

Cyclic Redundancy Check I
Cyclic Redundancy Check II
Mathematics of CRC

Por cierto, si tienen alguna duda, mi hora de tutoría es los jueves a tercera, justo después del segundo recreo (10:35 - 11:25). O pueden escribirme a: hipsterbopper@gmail.com (no se preocupen que gracias al CRC no se perderá un solo bit de sus mails).

Tržnica (Mercado) - Kolya II

2007-11-26T15:58:00.000+01:00

Kolya había aparcado su viejo coche azul sobre el pavimento, demasiado liso, tanto que casi le hizo resbalar. Mientras anudaba la lona gastada, sus sandalias habían hecho un falso movimiento. Estaba convencido de que habían sido sus malditas sandalias, no sus pies. La mañana en el mercado no le había reportado gran beneficio. Cierto es que comerciar con cebollas no supone un margen comercial óptimo - pensaba - pero ya nadie quiere comprar cubos de zinc. Otra vez era el último en recoger pero no le importaba. Nadie le esperaba en casa. Los gatos del solar ni siquiera eran suyos, ni siquiera se pertenecían a sí mismos, no eran más que criaturas caprichosas de la naturaleza, ¿quién tendría si no, imaginación suficiente para inventar un animal así?. Estos y no otros eran sus pensamientos. Él mismo bostezaba y se estiraba ahora como un gato. Estaba cansado. Se puso de cuclillas y sus meniscos rechinaron en un mohín arcaico. Contempló un instante el segundero de su reloj, giraba en el sentido correcto. Deseando no ser observado se rascó hábil y concienzudamente el trasero y avanzó unos pasos. Volvió a rascarse. El mercado olía mal. Aproximadamente a esa hora siempre entraba en una pequeña crisis. La falta de apetito que le acompañaba durante la mañana le jugaba una mala pasada, y era justo entonces. Medio mareado alternaba mordiscos de una cebolla y un mendrugo de pan.
Apenas he sacado en limpio sesenta kunas pero qué más da. Necesito algo de compañía. Hace mucho que no huelo el perfume de una mujer. Mañana quizá no desayune pero al menos hoy sé que dormiré abrazado, aunque sea un abrazo fingido. No podré comprar el cariño pero si puedo comprar la compañía y Masha ya me conoce. No será como la primera vez, ni como la segunda. Parece que nos conocemos desde siempre. Antes era un desahogo físico, ahora sigue siendo un desahogo, pero espiritual. No es que el placer se haya sublimado, más bien es que la soledad siempre estuvo allí, agazapada, y por fin le veo la cara. Ya no la temo porque la conozco. Iré a compartirla con ella. Qué se puede hacer en una ciudad portuaria donde las calles huelen descaradamente a pescado. Libertad es no tener que elegir así que soy libre, no elegí estar solo. No lo seré esta tarde hasta que el vaho de Masha consiga calentarme por unos instantes. Porque tengo elección y no sé alejarme. Me acerco al puerto y observo el mar. Eso me preocupa, sentir la libertad al masticar burek sabiendo que no hay nada más y, sin haber amanecido aún, arrancar este viejo diesel corroído por el salitre.
Una ráfaga de brisa estival refrescaba su cara tostada y enjuta. El paseo marítimo no lo conduciría a ningún sitio en particular. Se dejaba llevar por sus sandalias, imperceptiblemente, como la resaca del agua le hubiera llevado mar adentro, lejos de la costa del Adriático. El fluir de las corrientes cálidas, las imágenes poéticas que recrea el elemento líquido, sin ser consciente, le sosegaban. Todo lo que tiene de femenino y maternal el agua, esa palabra tan rica e insípida al mismo tiempo puede tenerlo de violento. Y, sin embargo, ahí estaban, el agua y sus sueños desvanecidos, las aguas y el olvido. Definitivamente se había olvidado de sí mismo. Si una orquesta tocara una sinfonía y nadie estuviera allí para oírla, ¿sonaría?. Kolya era una canción que nadie bailaba y no por ser triste, porque la tristeza conmueve y Kolya no movía el ánimo. Kolya era una canción que no sonaba nunca, o mejor dicho, que nunca fue cantada.

AUSCHWITZ I

2007-11-24T00:20:00.000+01:00

4:23 pm. El té verde con hierbabuena humea y de fondo se escucha a Richard Galliano. Has leído el Babelia el sábado pasado, Tony? - pregunto -. No, el rato que tuve lo dediqué al Viajero - me dice - Es que me han recomendado la primera novela de Jonathan Little, "Las Benévolas", una epopeya del horror nazi. Por lo visto ha sido galardonada con el premio Goncourt. Según mi compañero de filosofía es una maravilla - añado -. En ese momento Tony se aleja hacia las mesas para servir dos cafés con leche. Cuando vuelve dice: Rehuyo un poco de todo lo relacionado con esa temática; demasiadas películas, demasiadas lecturas. Cada uno cuenta lo que le parece, no crees?. En eso Tony tiene razón. Por lo menos, cuando leí la trilogía de Gironella, o "Por quién doblan las campanas" podía cotejar la ficción con lo que me contaban mis abuelos. Tenía algo más de perspectiva.
El café está bastante tranquilo a esas horas, así que aprovecho la coyuntura y converso a mis anchas. Me ha llamado la atención la obsesión de W y su lectura compulsiva de todo lo relacionado con el Holocausto. Por mi parte he leído unas cuantas cosas y últimamente, además de la citada "Las Benévolas", he adquirido la reedición de Vida y Destino de Vasili Grossman que tanto tiempo ha estado descatalogada. Incluso tengo por ahí pendiente "Sin Destino" de Imre Kertesz y algunas obras de Primo Levi. Con calma Tony deja la bandeja y se enciende un cigarrillo. Me mira. Ah sí, te decía - mientras bebo algo de té - que le pregunté a W acerca de su "obsesión". Me comentó que el Holocausto también fue el aniquilamiento de la filosofía. Es incapaz de entender que un pueblo de tan tamaña tradición filosófica llegara a semejante barbarie.
Me gusta mucho Eric Fromm - me confiesa -. No sé muy bien por qué, como en un acto telepático, me acuerdo del capítulo "Psicoanálisis del nazismo" del libro "Miedo a la Libertad", que leí hace quince años y que apenas recuerdo. Por suerte el camarero me refresca la memoria: Fromm sostiene la tesis según la cual el caldo de cultivo en Alemania era el propicio para la ascensión del nazismo y la subida al poder de un dictador como Hitler, pero que podría haber ocurrido en cualquier otra sociedad occidental con circunstancias sociales, económicas y políticas parecidas. Vamos, que el hecho de que fuera Alemania no es relevante ni mucho menos inherente al nazismo - me dice-.
Mientras tanto ha llegado mucha gente y tenemos que interrumpir la conversación. Pago religiosamente mi consumición y vuelvo a casa.

* * *

Viendo la buena acogida que han tenido las escasas entradas que he publicado de carácter personal, he decidido que me prodigaré más al respecto. No tengo queja alguna de mis pocos pero fieles lectores que incluso han leído pacientemente escritos sobre hermeneútica, fundamentos de las matemáticas, filosofía del lenguaje o música que probablemente sólo son del interés del que escribe. He de reconocer, empero, que sin duda a veces peco de esotérico o incluso de pedante. Como les comentaba en "La lucha contra el demonio" mis intereses son quizá demasiados, y va contra mi ser, mi propia esencia, regentar una bitácora monográfica. Disfruto lo mismo escribiendo un relato corto que una diatriba, hablando de free jazz o música industrial que comparando a Kaurismaki con Kubrick. De tanto en tanto me dejo llevar y soy más exotérico, pero me complace también dar simples pinceladas, cansado o deformado profesionalmente por tanta explicación diaria que el "cumplimiento de mi deber me exige", y dejo que el lector indage o saque sus propias conclusiones como en ese mini-relato titulado Absence. Los ánimos de Aura, de Achiperre , de Marisabidilla y de Little Star me empujan a contarles más de mí. Con el post de hoy inauguro una sección que dedicaré a parte de mis viajes.
Esa conversación con Tony, ese extrañamiento que experimenté en el "Bunker" departiendo con W, el filósofo, me inspiran la entrada de hoy, dedicada a un viaje de adolescencia que me marcó y que, pensándolo con frialdad, ha hecho que parte de mi inquietud se conforme en torno al "Este". La etiqueta "Ostbanhoff" toma su nombre de la estación de tren situada en Berlín Este, de donde parten los trenes hacia Varsovia. Bajo esa denominación incluyo todo aquello relacionado con el Este, que tanta fascinación me sigue suscitando.

* * *

Al hilo de lo concerniente a la Segunda Guerra Mundial, mi falta de "subjetividad" y de la correspondiente y "objetiva" perspectiva histórica quedan compensadas por las vivencias personales. Hace varios años tuve la suerte de convivir, en un campo de trabajo, con rusos, polacos, una chica húngara y otras personas de distintas nacionalidades. Vivíamos en una pequeña aldea campesina llamada Puszczykowko. Eran tiempos en los que uno podía tardar 3 días en encontrar una cabina telefónica. Eran tiempos en los que las bicicletas que nos servían como medio de locomoción hasta el tren más cercano no tenían frenos. Había que pedalear al revés para detener su movimiento. Recuerdo aquella mañana que fui con Michal a intentar arreglar un pinchazo. Esas ruedas llevaban años sin fabricarse así que nos dirigimos a una "Wulkanizacja" y mientras recauchutaban el neumático desayunamos algo de queso, tomate y dos cervezas Lech a nuestra salud, a la de quién si no. Apenas eran las 6 y media de la mañana.
Nuestro trabajo allí consistía en excavar en un campo de concentración cercano a Poznan, ayudar en las mejoras de un museo adyacente y mantener entrevistas con supervivientes de otros campos de extermino. Fuimos a la televisión local, nos recibieron en el ayuntamiento de Poznan y al final deberíamos elaborar un informe que supongo nada tendría que ver con tanto como se ha escrito sobre esos abominables acontecimientos. Aquello lo escribimos nosotros, chavales de menos de 20 años la mayoría, fácilmente impresionables, "en circunstancias extremas", donde se labran las verdaderas amistades, en contacto directo con personas que llevaban los números de los campos grabados en sus brazos.
Por aquel entonces yo hablaba y entendía casi perfectamente 4 idiomas, además del español, entre ellos el alemán, lo cual me facilitó mucho mi trato tanto con mis compañeros como con los supervivientes. De todas formas, esto de la comunicación quiero dejarlo para el siguiente post dedicado a este viaje a Polonia, creo que lo merece.

* * *

Eran tiempos, les decía, en los que mis amigos de Ekaterimburgo viajaban en los compartimentos del tren cerrados con llave, recelosos ante la posibilidad de robo o algo peor. Una noche de "empalmada" tomamos el tren en dirección a Kracovia y desde allí nos dirigiríamos a Auschwitz y Birkenau.

To be continued....

Este post está dedicado a la memoria de todas las personas que compartieron conmigo aquellos días.

FREEDOM

2007-11-19T20:55:00.000+01:00

As freedom is not a mathematical concept I can not define it; I just let myself be driven by sensations.
Open question: What's your definition of freedom?

POLIGAMIA

2007-11-18T17:10:00.000+01:00

Lo confieso, pero no sé decir que no. Son estupendas, cada una a su manera, y les tengo que dar el mismo cariño, concederles los mismos caprichos. Me tienen agotado. Además, ahora, con este frío, el calentamiento es más largo, los prolegómenos parecen no terminar nunca. He oído que ciertos actores beben mucho zumo de tomate, que incrementa su potencia artística y estoy pensando hacer una dieta rica en betacaroteno y vitamina C. Últimamente, con tanto ejercicio, me siento alicaído.
La rubia tiene una voz más cristalina mientras que esa morenaza a la que parece que se le ha corrido el rimel - ¿observan su cuerpo veteado? - a veces parece cantante de blues, con esa voz aguardentosa, que si no ecualiza bien parece un camionero. Aún así me resulta sexy, me atrae. Cada una tiene su momento de gloria.

Lo peor es cuando se empeñan en que lo hagamos a horas intempestivas. Yo les digo que no puede ser, que una por lo menos es demasiado eléctrica y grita mucho y que los vecinos tienen niños pequeños. No hay manera con ellas. No sé si es su condición de ninfómanas, la mía de sátiro o que me falta asertividad. En el fondo debo de ser un calzonazos. El caso es que cuanto más las acaricio, más las toco, más me gustan. Temo cuando se ponen exquisitas y quieren probar nuevas posiciones, nuevas afinaciones. Me piden que las toque con más garra, o con más delicadeza. A una se le antoja un rock sureño, a la otra una cancioncita celta, en fin... Me están robando demasiado tiempo; tengo que trabajar, tengo que escribir en el blog, tengo que hacer algo de deporte, en definitiva, tengo que vivir. No quiero herir sus sentimientos, ni que mi condición, mi masculinidad, quede en entredicho. Les he pedido algo de tiempo, quiero meditar sobre nuestra relación, pero no son comprensivas. Y eso que las tengo como princesas, ya quisieran muchas, a una le compro pedales monísimos, a la otra le regalé por su cumpleaños un humidificador para que no se le reseque la garganta en verano. Les cambio las cuerdas con frecuencia. !Pues no hay manera leñe!

WHAT'S NEXT TO THE MOON? : THE BURREN

2007-11-16T21:09:00.000+01:00

I. En el Restaurante.

Hijo: ¿Qué está más lejos papá, la luna o Cuenca?
Padre de familia: ¿Pero tu estás "jodío"?, ¿acaso ves Cuenca?

Entra el camarero.

Padre de familia: Buenas tardes, ¿qué nos ofrece?
Camarero: Buenas tardes señores. Hoy les recomiendo el menú desgustación: como entrante tenemos morteruelo de Cuenca sobre tostas de pan integral. El plato principal es un Irish Stew Traditional Style. De postre nada mejor que este queso lunar tierno acompañado de mermelada de arándanos casera.
Padre de familia: Creo que es perfecto, ¿no os parece?. Traiga cuatro menús desgustación, si es usted tan amable.
Camarero: en seguida señor.

Entonces sucedió algo extraño:

II En la Ciudad Encantada.

Madre: este morteruelo tiene que ser de una calidad excelente. El primer bocado y aparecemos junto a esta especie de seta de piedra.
Hija pequeña: ¿el menú llevaba níscalos, má? - extrañada -

III. The Burren.

Padre de familia: es un sitio idílico para seguir disfrutando de la comida.
Hijo: Sin duda. Han tenido mucho gusto al situar nuestra mesa en esta dolina.
Madre: El camarero ha desaparecido pero creo que aquello que humea a través del sifón cárstico debe ser nuestro Irish Stew.
Hija: Delicious!, I guess I'm talking in English since we're in Ireland!

IV: The Moon?

Hijo: I'd better not try the cheese. I don't feel like going to the moon...

Para saber más sobre paisajes cársticos (o lunares) pincha AQUÍ.
Para saber más sobre THE BURREN.

DER KAMPF MIT DEM DÄMON (aka La lucha contra el Demonio)

2007-11-15T21:58:00.000+01:00

Barrunto que el hecho de haber tenido dolor de cabeza durante más de tres horas seguidas, cosa extrañísima en mi caso, hace que me salte mis propias pautas. Quizá el haber alcanzado con el post anterior las cincuenta entradas en este blog sea otra de las causas que me lleven a escribir algo enteramente sobre mí, aunque lo dudo; no van conmigo las celebraciones. O, a lo peor, puede que vaya siendo hora de que escriba algo personal, de que tire por tierra o no la concepción que se hayan podido formar sobre mi persona los lectores habituales de este blog. Sea cual fuere el motivo ahí va. Intentaré también hacer caso omiso de la forma y centrarme en el contenido.
Mientras me daba una ducha, bastante más efectiva que un gramo de parecetamol por cierto, me he acordado de Chernóbil. Los físicos nucleares se pusieron a probar, sacaron las barras de grafito que absorben el exceso de partículas y que, por consiguiente, controlan la reacción en cadena. La temperatura subió, aquello se dilató y no hubo manera de volver a meterlas en su sitio. El resto de la historia ya la conocen.
Resulta que, a través de un tipo que conocí en una librería que suelo frecuentar, me llegó la recomendación de un ensayo de Stefan Zweig. El libro versa sobre Hölderin, Kleist y Nietzsche y su título es el que acabo de plagiar sonoramente como título de este post.
No voy a hablar mucho del libro, el que quiera que lo lea porque lo que cuenta, lo cuenta divinamente. Básicamente habla de la lucha de estos tres escritores contra su demonio personal y de cómo esa lucha terminó en demencia en el "mejor" de los casos y en el suicidio en el peor de ellos.
Empiezo a ser consciente de mi demonio: estoy poseído por una hiperactividad frenética. Lo sé, entre otras cosas, porque desayuno 4 veces al día y no engordo. Porque me encanta hacer tropocientas cosas a la vez, aun corriendo el riesgo del dicho: "quien mucho abarca poco aprieta". Porque estoy feliz teniendo más de 100 alumnos, 5 niveles educativos diferentes, siendo tutor y teniendo la mitad de los alumnos con necesidades educativas especiales del centro a mi cargo, en la misma clase que los únicos dos alumnos que van a la olimpiada matemática, a los que también doy clase. Porque me da igual leer un cómic de Peter Bagge que un tratado de bioquímica. Porque mi blog es un caos total en el que puede aparecer un ladrillo sobre la hermeneútica o un cuento ambientado en el este de Europa. Porque mis intereses básicamente son eclécticos pero no los escribo aquí ya que necesito algo de material por si el día de mañana me da por escribir otra entrada personal. Porque siempre tengo ideas para un par de post diarios pero hay que hacer un poco de todo en esta vida, no sólo escribir un blog.
Y aunque lo parezca, no me he ido por los Cerros de Úbeda. No, todavía no se me ha ido la pinza y sé por qué he citado Chernóbil un poco más arriba. Supongo, y creo que no es mucho suponer, que el cerebro humano es, metafóricamente, una mini-central nuclear y que cada uno tiene que saber mantenerse en la cresta de la ola sin hacer demasiadas tonterías con sus barras de grafito. Como pasa con los accidentes nucleares, demasiadas partículas descontroladas no afectan sólo a la central, sino a muchas otras personas.
El año pasado descubrí mis barras de grafito. En mi caso son bolas de billar, mucho más perfectas, estéticas y con más glamour. Son estupendas para exorcizar a mi demonio. Cuando oigo las sirenas de alarma en mi central neuronal, enchufo un disco de los Pennywise en el coche y me voy a jugar dos o tres horas seguidas al billar. El hecho de meterme en el juego, partida tras partida, de pensar en cómo meto la bola, con qué efecto le doy a la blanca para colocarme la siguiente e intentar hacer una serie, es decir, meter todas las bolas seguidas me evade completamente. No pienso ni en choques perfectamente inelásticos ni en trigonometría. De hecho los que mejor juegan saben más bien poco de física y matemáticas.
Hoy ha sido uno de esos días en los que la lucha ha sido intensa y he salido victorioso. Me ha costado tres horas de billar pero he mandado a Lucifer al carajo, lo he aplastado con la última bola negra, ya no me duele la cabeza y las sirenas han cesado.
Pues nada, "That's all folks!". Espero que hayan disfrutado con este amago de post personal y a vivir sin demasiadas preocupaciones porque mañana el sol volverá a salir y cuando deje de hacerlo no estaremos aquí para verlo.

HERMENEUTICS I

2007-11-10T13:40:00.000+01:00

Una de las características más notables de la cultura moderna es el progresivo aumento de la importacia del problema hermeneútico. El nombre "hermeneútica" es de origen griego y deriva de hermenéia, término afín al latín sermo, que indica originariamente "la eficacia de la expresión lingüística".
Si se acepta el concepto hermeneútico actual, según el cual "existir es interpretar", no se puede dejar de reconocer la presencia, en cualquier época, del esfuerzo hermeneútico. En efecto, el problema interpretativo ha acompañado al hombre desde siempre. Preguntas del tipo: ¿qué quiere decir esta inscripción?, ¿cómo interpreto esta norma jurídica?, ¿cuál ha sido la intención del autor de este paisaje poético? son ejemplos de este hecho.
Sin embargo, por hermeneútica entendemos no sólo el simple hecho sino también la conciencia explícita de éste, es decir, el saberse teoréticamente pensamiento interpretante. A pesar de ser algo consustancial al hombre, la hermeneútica se ha establecido como teoría filosófica general recientemente. En el mundo antiguo tuvo un escaso relieve temático a excepción de las reflexiones de los filósofos alejandrinos y sus investigaciones sobre los múltiples sentidos de un escrito. Más interesantes desde el punto de vista hermeneútico son los esfuerzos interpretativos llevados a cabo por los padres de la iglesia sobre textos bíblicos, la exégesis de los textos sagrados.
A partir del Renacimiento y de la Reforma Protestante, en el ámbito de una situación cultural de un periodo de transición y de ruptura con el pasado, la hermeneútica comienza a surgir lenta y progresivamente como disciplina particular. Desde comienzos del S.XVIII se produjo una universalización de la disciplina, un giro cualitativo de ésta, gracias al cual se pasaron a interpretar todo tipo de textos, no sólo los sacros. Dicho giro tuvo su mayor representante en Friedrich Schleiermacher. De acuerdo con el autor, la interpretación surge de forma natural cuando hay alguna distancia entre nosotros y el documento, sea histórica, psicológica o lingüística. Concibe la hermeneútica como una reproducción creativa del pasado, como una revisión de un modo interior y simpatético del universo espiritual de la obra. Para él es fundamental la lingüisticidad del comprender, en virtud de la cual "en la hermeneútica hay un solo presupuesto: el lenguaje". Añadiría a la tesis del filósofo que actualmente el lenguaje ha de ser tomado en su sentido más amplio, no sólo ciñéndose al lenguaje escrito y tomar en consideración también las expresiones plásticas y audiovisuales como un tipo particular y no menos importante de lenguaje.
Otro giro se produce con Heidegger: la hermeneútica pasa de ser un problema metodológico y epistemológico a ser un problema filosófico y sobre todo ontológico. En Heidegger el comprender se configura como un modo de ser del ser, cuyo ser-en-el-mundo está ligado desde siempre a una comprensión o precomprensión del mundo mismo, en el cual se encuentra "puesto" y del cual dispone lingüísticamente. Este movimiento de radicalización ontológica encuentra en Gadamer, su heredero más representativo.
Actualmente la hermeneútica es una koinè -lengua común- filosófica como lo fueron en su día el marxismo y el estructuralismo, ya que el hombre como animal interpretante lo es mucho más cuando su experiencia en el mundo se hace problemática y compleja. Recuérdese, a este respecto, que el primer giro hermeneútico relevante se produjo durante el Renacimiento. Esta es la situación de la modernidad actual, un mundo donde la experiencia de la realidad es cada vez mayor, experiencia de mensajes de transmisión de información en cuya cima se encuentra Internet. Nietsche ya profetizó a su manera la mediación interpretativa: "Contra el positivismo, que se detiene en los fenómenos: solamente hay hechos" - diría: "Gerade Tatsache gibt es nicht, nur Interpretationen" (no, los hechos propiamente no están, sino sólo interpretaciones).
Volvamos a Gadamer y su visión ontológica de la hermeneútica. Este filósofo, en su obra cumbre, Wahrheit und Methode (verdad y método,) a través de un encaramiento incesante con problemas del arte y de la historia, ha llegado a interrogarse críticamente sobre las modalidades del entender. Gadamer no pretendía en ningún momento dar una doctrina técnica de la comprensión, un sistema de reglas técnicas sino más bien el sacar a la luz las estructuras transcendentales del comprender, es decir, clarificar los modos del ser en que se concretiza el fenómeno interpretativo. Obviamente carece de sentido la existencia de reglas interpretativas universales partiendo del hecho de que cada ser humano es distinto, con diferentes vivencias que condicionan su modo de aprehender la realidad. Gadamer se plantea el siguiente problema filosófico: "la posibilidad del comprender", "¿cuándo se dan las condiciones necesarias para la comprensión?". Sin duda la hermeneútica es algo que concierne a la existencia en su totalidad, siendo la comprensión el caracter ontológico originario de la vida humana misma que deja su impronta en todas las relaciones del hombre con el mundo. Comprender no es una de las posibles actuaciones del sujeto, sino el modo de ser de la existencia misma como tal. Se opone a las pretensiones de universal dominio de la metodología científica moderna estableciendo una especie de "relación dialéctica" entre verdad y método. Cree poder demostrar y justificar la existencia de zonas específicas de verdad, que aún situándose "fuera" del área cognoscitiva de la ciencia resultan fundamentales para el hombre, por ejemplo la experiencia artística sobre la cual reflexionaron Kandinski o Cezanne en sus ensayos.

EXTREME CONDITIONS (...demand extreme responses)

2007-11-07T20:24:00.000+01:00

- ¿Por qué lloras Artie?. Sostén mejor la madera.
- Me he caído y mis amigos se han ido sin mí.
- ¿Amigos? ¿Tus amigos?. Si os encerraran una semana en una sala sin comida...entonces sabrías lo que son ¡los amigos!

(Excerpt from Maus by Art Spiegelman)

TEEN-WOLF I

2007-11-06T21:52:00.000+01:00

Aunque estemos condenados a elegir - o algo así decía Jean Paul -, hay cosas que no se eligen, como la familia. Yo he tenido mucha suerte porque mi familia es simplemente cojonuda. Desde niño me han motivado, estimulado, apoyado...podría escribir aquí un elenco de epítetos positivos sin fin.
Con especial agrado tengo grabada la imagen del primer ordenador que entró en mi casa. Se conectaba a una televisión en blanco y negro. La antena de la misma la hizo mi padre con una botella de agua lanjarón con el tapón rojo a presión mientras mi hermana lloraba en la cuna. Era entonces un tierno infante, horriblemente revoltoso, con el "por qué" siempre pegado a la boca que pronto empezaría a leer. Era la época de la programación en C, la época de "customizarse" los componentes electrónicos, porque todavía merecía la pena, al menos económicamente, y porque la mayoría de las veces no existían muchos ingenios a los que ahora estamos acostumbrados, y que por tanto no nos sorprenden, en el mercado. Aquellos días en los que admirado tenía la oportunidad de empujar con mi dedito una placa de baquelita bañada en cobre en ácido y ver cómo éste se comía literalmente las partes que no habían sido rotuladas con esmalte. Y sólo entonces la solución se volvía verde.
Y les cuento esto para explicarles que mi contacto con los blogs fue también muy temprano y no les hice demasiado caso, hasta que L me comentó en el bunker que había abierto el suyo. Decidí que tenía algo que contar y colgué unos poemas que escribí en la adolescencia. Así nació mi blog. A modo de homenaje a L, que ahora tiene la edad que yo tenía entonces he decidido colgar estos poemas viscerales típicos de un "teen-wolf". Desde entonces no había vuelto a escribir. Espero que los disfruten.

ALQUIBLA-PSICHO

Un tedio pertinaz y tan sólo tu mirada vidriosa de azogue,
lámparas verdimoco penden, cuelgan y caen
en cascada luminosa, anémica.
Te aburres, sucumbo.
Tu risa flácida se contorsiona, atrás, adelante, visiblemente indecorosa.
Todo da igual.
Hoy tengo un yunque por cerebelo y tú, maldición,
te crees herrero y te empeñas en aporrearlo
¿por qué no chupar el metal y el fango?
que se licúa, esponja y vierte; las punzadas sin embargo persisten.
De ponzoñoso humo saciado, vómito de locuaciadad.
En un cono de luz todo transcurre, nada pasa.
Un enorme labio rojo chillón, abotargado, estalla,
y la sangre negra-roja me salpica.

Ladras, aúllas. ¡Para! porque tu quejido demasiado feliz
ahoga el mío, más lánguido y triste.
Atronadora visión ocre con pelos.
Una sucesión interminable de polinomios azules sobre el yunque licuado.
El té es amorfo, tiene tres piernas, una oreja
y una nariz rechoncha como el labio;
sabe a pared, la misma con la que mañana,
te abrirás la cabeza otra vez
la misma que podía ser de puto corcho pero no lo es.
Llueven ranas rojas, la nieve es fucsia, si la hubiera
y la escalera majadera baja pero no acaba ni cae,
también la odiamos.

Yo me alimento de sueños que luego me repiten,
eructo recuerdos, estornudo mocos nauseabundos que también son dulces.
La tinta negra ahora es naranja,
ríe fuera de ti como tontaina, eso es,
dale motivos a la máquina infernal inhumana
para que aplaste uno a uno tus huesos,
que resonarán al viento cuando el innombrable pase.

Verde es el color, sueña en verde, batido de plumas
con toques de canela es tu bebida.
Boyambá grito al sol de medianoche
cuando sólo quedan estrellas que tampoco se ven;
la luna gorda las tapa con su culo de terciopelo.
Bésale el pie calloso doncella, pues todos parecemos hacerlo.

VISIÓN SOCIAL

Y allí arriba creía ver el llanto imperecedero de moscas
luz trémula e indecisa, incapaz de corroer mi piel
no te busco a ti sino la calidez de la lluvia plácida
que aplaca mis temores, que inflama mi sed egoista.
Mi pie se postrará entonces vencido en una nube
de vaho verde narcotizante.
No antes la antinomia rezumará en mis calcañares
desgarrando mi epitelio sensorial hasta su anulamiento;
metástasis corrosiva de notas disonantes
¡cómo anhelo la vorágine enfurecida que ahuyenta mis temores!

VAGABUNDO

Pasos pesados, chanclas sobre el asfalto húmedo
soy un camaleón urbano que avanza perdiéndose a sí mismo:
un jirón de mi camisa prendido en aquel chaflán,
un trozo de uña clavado en el último bordillo.
La ciudad también se prodiga en dádivas;
un chicle adherido a mi trasero.
Vislumbro la inmundicia pasajera de una mañana de domingo
bolsas, botellas, vasos y más botellas,
mezclo mi propio olor con el tibio y rancio del césped asustado.

ALCOHOL

Oscura maravilla impía,
¿por qué te abalanzas sobre mí?
No te conozco y sin embargo
tu recuerdo es límpido como fuego
mi ser esencial depende de ti.
¡Te maldigo vaporosa criatura
que cobras vida en los cuerpos ajenos!
Paroxismo imbécil, contorsiones torpes,
músculos ufanos y ya aberrados.
Para qué envenenarme de ti
tan pronto huyes como una raposa
solo y triste me dejas;
apaleado, alienado, destrozado.
Sé que volverás a mirarme
mi cuerpo se pervertirá de nuevo
marchitándose, huyéndome.

TEEN-WOLF II

2007-11-06T21:49:00.000+01:00

Tus pies desnudos

Tus pies desnudos sobre las hojas – en la
hierba- pinceladas de un atardecer
marchito rojo o naranja – qué importa-
no regresaremos nunca.

¿Recuerdas el interminable camino
a la libertad? – lleno de postes
telegráficos polvo lagartos – anhelando
la oscuridad
sobre nuestras cabezas para empujarnos
sin más

Aquellos jirones de gasolinera
en ningún lugar – tan distintos de la boca
de metro a la que te encadené – turbia
sin alma, sorda.

Ahora, uno con las luces de la ciudad,
múltiple en las músicas nocturnas,
dos contigo.

Exposición fotográfica

Te convenció un destello verde
sobre el claroscuro minimalista,
inercia de un rostro inexpresivo.
Entre cortadas cúpulas ateas,
puentes grises y paisajes desenfocados
¡la decadencia enferma!
En la ducha de una peli de los 70 – azulejos,
luz hepática, la nada...-
casi pelo enmarañado sin cabeza,
caída en la humedad
muerta de agua
Tu fotograma único,
solamente.

AGONÍA

Me duele, es amargo.
Quiero autodiseccionarme pero fallo.
La incapacidad, imposibilidad, inutilidad
¡LA IMPOTENCIA!
Es un miedo absurdo y atroz,
agónico y taquicárdico...
¡que ahoga!
Sin lograr suplantar la imbecilidad,
cristalizándola en su afán por destruirla
pero sin lograrlo, sin poderlo.
Cristales que se clavan deslizándose,
un herrumbroso clavo torcido y asesino,
una mano de metal que estruja y golpea,
un dedo que abrasa en la llaga,
una sierra mellada, chirriante;
una voluntad oxidada.
Nada de esto consigue desahogarme
sólo exacerbar mi odio
incendiar mi locura,
concretizar mi tormento
enardecerme, soliviantarme
y finalmente asquearme.
Es entonces cuando caigo
me venzo, oculto,
me rindo, reniego y desisto.
Doy un último traspiés
antes de morder la evidencia.
La sangre roja gotea en pétalos de rosa muerta.

FRUSTRACIÓN
Alguna vez te dije...
"yo no digo cosas bonitas; soy un gran grosero".
No te mentí, es más, te odio.
Te odio por lo que eres, por lo que representas,
te odio por deseo.
Te odio por ser espejo, reflejo de mí mismo
y biógrafa de malos momentos.
Te maldigo por pesada
pues no me dejas ni cuando duermo.
Me haces pensar y atisbar mi tristísima impotencia,
buscar la fe que no tengo.
Tu sonrisa tan viva que mata,
tan feliz que espanta.
Dulce como tú, increiblemente grande, inmensa.
Incluso en esos ojos oscuros me asusto,
veo la tristeza que me acompaña,
y es que quizá, somos iguales.
Lo supe antes de conocerte
acababas de llegar,
levitando, seguramente, sobre un mar de zozobra.
Yo, sin embargo, aún me niego a bajar
y todavía no he vuelto.
Si algún día te acercas a mí...¡Gritaré!
Será el gran cuelgue, un paroxismo intravenoso,
un subidón que me acojonará.
Ese día dejaré de odiarnos.

MADRE MAÑANA
Como huérfano en un hospicio
Madre Mañana me arropa cada día
con una sábana imperceptiblemente tejida
con hilos de incertidumbre.
Su contacto áspero me deja helado cuando salgo a la calle,
tan gris como Madre
de un frío tan azul como los muros que abandono.
Busco aliviar el sufrimiento de mis pies,
cansados por Noche, el hijo bastardo de Mañana;
que los lacera, infatigable,
con sus quiméricas visiones sobre Madre.
En mi caminar indiferente serpenteo a la vera de Arroyo,
hombro con hombro.
Caminamos así por algún rato,
muy juntos y en silencio, como viejos amigos.
Arroyo vive en Oslo, rodeado de vecinos pobres
que viven de la chatarra
en un barrio tan longevo y gris como Madre.
Conocí a Arroyo casi el mismo día que a Madre.
Aquel día ella no tenía un humor tan gris,
casi parecía bella en su palidez terrena.
Encontramos a Arroyo jugando con los rayos de sol,
Madre bajo la cabeza y sus finos cabellos de niebla resplandecieron.
Desde entonces Madre nos acompaña en nuestros paseos.

VIRUS

2007-11-04T22:44:00.000+01:00

"En todas las edades de mi vida, el exceso de dolor ha sido monstruoso" dice lapidariamente Nietsche. Al ser consciente de su propia enfermedad se asombra de encontrarse vivo y de ver que, en las épocas más dolorosas de su existencia, no ha hecho más que aumentar su productividad. Proclama aún esas orgullosas palabras: "Conozco mejor la vida porque muy a menudo he estado en trance de perderla".
Inmerso en este pandemónium gripal vislumbro la verdad que se esconde tras las palabras del filósofo: el carácter inmanente de la creación en la enfermedad, en el sufrimiento, pues estos nos obligan a descender a lo más profundo de nuestro ser, a abrazar la vida con más fuerza si cabe.
A la par que nuestro espíritu se libera, gozamos de un relativismo más objetivo después de haber padecido los sinsabores del decaimiento. El ostracismo al que somos condenados nos regala un tiempo precioso para la meditación. En palabras de Cioran: "Los desastres demasiado recientes poseen el inconveniente de impedirnos discernir su lado positvo".

MOCOS

2007-11-04T22:35:00.001+01:00

En algún lugar perdido del globo leí una entrada de Pussy acerca de sus encuentros con famosos. Algunos días después, en un emplazamiento no menos recóndito, me encontré con una vecina, que no es famosa por cierto. Este hecho me hizo pensar en lo que viene a continuación.
Hay un buen número de leyendas urbanas y no menos intentos de explicarlas. El artículo de la wikipedia en español se queda, a mi modo de ver, en lo meramente anecdótico cuando habla del "bulo de Ricky" por ejemplo. Tampoco me convencen las explicaciones "científicas" que da al origen de dichas leyendas. Hace poco escuché una que tiene mayor calado científico y, por ende, me convence más. Para modelizar la difusión de la información se hacen experimentos sociológicos. Uno de ellos consiste en lanzar un bulo - que terminará probablemente convertido en una nueva leyenda urbana - y determinar el número de personas que lo han escuchado en un determinado instante de tiempo. Bajo ciertas condiciones, la velocidad de difusión es proporcional al número de personas que aún no conocen la información. Si uno plantea y resuelve la correspondiente ecuación diferencial obtiene como solución una función exponencial decreciente.
Hace poco encontré la explicación a la leyenda urbana que habla de los encuentros: "cualquiera en la Tierra puede estar conectado a cualquier otra persona en el planeta a través de una cadena de conocidos que no tiene más de cinco intermediarios". La solución al "enigma" está relacionada con Paul Erdös, más concretamente con el "Número de Erdös" y con la teoría de los seis grados de separación
En fin, el mundo es un pañuelo, lleno de MOCOS!.

DEBASER (KOLYA I)

2007-11-03T13:27:00.001+01:00

Aquí hubo algo más que mis viejos pantalones tendidos al sol y esos tres gatos pulgosos que no salen en la foto, que están a la derecha de esas sillas, un poco perezosos, como son los gatos, arañando la sombra fresca. Detrás, pero esta vez a la izquierda, imaginen, ya que no pueden verlas, las ruinas del Palacio de Diocleciano. Creo que fue Joseph Brodsky deambulando por su "Marca de Agua", por su Venecia particular, quien dijo que alguien con un mínimo de clase fue decadente durante su juventud. La decadencia y la crisis llevan inherente el esplendor. El ciudadano, el artista, se nutren del humus de la decadencia, luchan y, si consiguen vencer, alumbran de nuevo. Un proceso extrañamente reversible y cíclico. Dos mil años después de que emperadores restregaran sus sandalias desgastando el pavimento, los turistas enarbolan un cigarrillo de triunfo pírrico, un par de bocanadas y éste termina encima de cualquiera de los pocos mosaicos que se conservan. Aún así, esas escaleras, los postigos desvaídos e incluso las antenas mal orientadas, testigos de la debacle, auguran un futuro nada distópico.

Mañana madrugaré y saldré temprano, con algún pedazo de burek todavía entre los dientes. No me he presentado aún, me llamo Kolya creo, probablemente mi nombre fuera otro, pero así es como me han llamado los últimos veinticinco años en el mercado. A ese nombre respondo con ojos siempre asombrados, un poco inquisidores, cuando me piden dos o tres truchas, quizá también medio kilo de tomates. Me iba mejor cuando vendía cacharros, cubos, recipientes, vasijas; en definitiva, enseres de todo tipo que la gente de por aquí compraba sin saber muy bien para qué los utilizaría, eso era lo de menos. Pero como les decía antes, hubo tiempos mejores, y los habrá; sólo hay que esperar, ahora no es el momento.

Si les confesara que soy dálmata automáticamente pensarían en una raza de perro blanca y negra, que nada tiene que ver conmigo, salvo ese punto de elegancia que compartimos. Yo nací en Dalmacia, aunque no recuerde dónde, y jamás vi ninguno de estos perros correr junto a los carruajes de los viajeros. Si lo hicieron antes, en el siglo XIX, no estuve allí para verlo, o era demasiado joven, pues tampoco recuerdo mi edad; hace muchos años que mi aspecto es invariable, como lo es mi vida, día tras día. Los sucesos acaecen de tal manera que la línea temporal se borró. Intento ser consciente del paso del tiempo mirando si ha aparecido alguna nueva pintada sobre las piedras de la pared, observando atentamente el color de las ventanas por si es más tenue o encendiendo el viejo aparato de aire acondicionado, lo único que me dejó mi padre antes de morir, lo único que no quiso o no pudo llevarse con él y que, a pesar de todo, sigue funcionando. Lástima que no cupiera en el ataud, le hará más falta que a mí; dicen que en el infierno las temperaturas, sobre todo en verano, son elevadas.

LIFE ITSELF IS A WONDERFUL PROBLEM

2007-10-24T22:50:00.000+02:00

Este es el primer examen que pongo este curso. Un ejemplo similar del año pasado lo tienen aquí.

Lee el siguiente texto y contesta a las preguntas situadas al final del mismo:

Carlos Jesús Jerónimo Paniagua, con D.N.I 88.777.666-W, y domicilio sito en C/ Rue del Percebe 13, era un tipo curioso, no por ello menos erudito. De formación autodidacta poseía una biblioteca con un fondo que albergaba un número de libros algo inferior a los cuatrocientos títulos. Siendo consciente de la inminente apertura de un IKEA en las proximidades de su hogar decidió comprar algún inmobiliario. Ni corto ni perezoso resolvió adquirir varias estanterías de roble macizo afgano con incrustaciones de palo santo de la india y una mesita baja a juego. La superficie de la mesa, de forma rectangular, era 12,34 decímetros cuadrados.
Una tarde lluviosa del mes de noviembre se dispuso a colocar febrilmente los gruesos volúmenes en las estanterías. Cuál no sería su sorpresa al comprobar que, por mucho empeño que quisiera poner, cuando colocaba los libros de 5 en 5 sobraba uno; y lo mismo ocurría cuando los colocaba de 7 en 7 o incluso de 11 en 11.
Este percance le causó pequeños problemas psicológicos, acostumbrado como estaba hasta entonces a que todo le fuera sobre ruedas. Un amigo le aconsejó sabiamente poner un anuncio en el Trastero para vender los muebles que habían resultado ser del todo inútiles. Sacó un buen pellizco de la venta, hecho que le alegró sobremanera. Agarró la guita y se fue a Aguilar de Campoo a descansar unos días.
Una vez en la localidad alquiló un cuarto diminuto, pues él tampoco era de gran tamaño, cómodo, lustroso y con una hermosa vista hacia la montaña palentina. Además podía disfrutar del agradable aroma a galletas que se colaba entre las celosías de la ventana, proveniente de la fábrica que estaba al otro lado del pueblo.
En dicha fábrica, 5 máquinas, trabajando 12 horas diarias, producían 6000 paquetes de galletas diarios.
Carlos Jesús pasó unos días paseando por la campiña, hablando con los lugareños y relajándose, a la par que estudiaba para un examen de matemáticas que necesitaba aprobar para sacarse por fin el Título de Graduado en E.S.O.

a) ¿Cuántos libros tenía el protagonista de esta historia?

b) Sabiendo que el lado menor de la mesa medía 3/4 dm. ¿Cuánto medía el mayor? (Expresa el resultado en forma de fracción irreducible).

c) Carlos Jesús aprobó finalmente su examen y obtuvo el título. Era hora de insertarse en el mercado laboral. Decidió que él mismo abriría una fábrica de galletas. Pondría a trabajar 31 máquinas como las de Aguilar de Campoo 8 horas diarias. ¿Cuántos paquetes de galletas fabricaría al día?

DHC

2007-10-20T02:03:00.000+02:00

Aunque podrían parecerlo DHC no son las siglas del último polímero ni recubrimiento para piscinas, tampoco corresponden al nombre comercial de ningún anestésico disociativo utilizado por adolescentes descerebrados para colocarse. Es algo bastante más simple y menos rebuscado. Es el acrónimo, en inglés, de Digital Hardcore.
Con la inercia semanal, "come rain or come shine", me dejo caer de la cama un domingo antes de las 9 de la mañana y, ya en cualquier bar, engancho lo único que hay para leer, el suplemento de algún periódico, atrasado por cierto, mientras trago sorbitos de café negro. En la portada hay una foto de Kasparov, serio y concentrado. La partida esta vez es otra. Las negras juegan con ventaja y Kasparov se defiende con cinco peones, cinco guardaspaldas que le acompañan continuamente desde que lidera el partido de la oposición. En la entrevista dice que Rusia es un estado sin ley en el que ya no valen ni las reglas del ajedrez.
Hace aproximadamente un año del asesinato de la periodista rusa Anna Politkovskaya y todo sigue siendo un misterio, incluso la muerte del ex-espia ruso encargado de esclarecer el caso, Litvinenko, envenenado en Londres con polonio 212. La crisis social y política que se cierne sobre el país se masca, se huele gravemente.
Paso el resto de la mañana deambulando por el centro, encargo un par de libros, suelto los dos chascarrillos de siempre a los dependientes de la librería y me olvido de todo el asunto. El día transcurre como los otros domingos: apacible, familiar, sedante, productivo. Pensando que aún me quedan buenas horas de sueño trasteo un rato en internet y me topo con un vídeo musical rodado en Minsk, capital de Bielorrusia, patria de Ryszard Kapuscinski . El vídeo es de Ambassador 21 , un grupo de DHC . En algún lugar de mi cerebro se enciende una bombillita y empiezo a enmarañar el ovillo. Recuerdo las descripciones, magníficas, de los viajes que hizo Ryszard por muchas de las ex-repúblicas de la extinta Unión Soviética, plasmadas en su libro El imperio. En concreto visualizo el capítulo final donde narra sus últimos periplos minutos antes de la desmembración. Respiro nuevamente el aroma del café de hace unas horas mientras releo mentalmente la entrevista a Kasparov. El vídeo está a punto de terminar. Casualmente el tema se titula Legalize Death.
La música, como manifestación artística que es, puede ser un reflejo social o, por el contrario, un revulsivo. El Digital Hardcore nació en Alemania, a principios de los años 90 y, durante una época, su mayor exponente fue el grupo de Alec Empire, Atari Teenage Riot . Las letras están altamente politizadas y expresan valores principalmente anarquistas. Musicalmente es una amalgama de ética y actitud de corte punk junto a electrónica abrasiva. No es de extrañar que el género surgiera en esa localización espacio-temporal tan especial. Había caído el muro, el telón de acero se derrumbaba. 15 años después, un poco más al este, los bielorrusos se debaten o divierten en espasmos catódicos, bailando al ritmo del mismo son. Quizá intentan alienarse de la convulsión y maremagnum que conmocionan actualmente al pueblo eslavo.
Sigo moviendo mis fichas, siguiendo las instrucciones del maestro, jugando simultáneas, con varias pestañas del navegador abiertas al mismo tiempo. Hábilmente muevo uno de mis álfiles "et... voilà!" encuentro el siguiente sello discográfico, D-Trash Records, especializado en el género y afincado en Canadá, con descargas directas de Ambassador 21 y de Punish Yourself . Pobre de mí que pensaba qué sólo raperos franceses como los clásicos NTM, Assassin o los grupos marselleses se manifesaban contra la injusticia social. Estos chicos de Toulouse, de nombre sugerente, lo hacen a su manera, pintándose de verde-neón-fosforito y sacando una radial en medio de los conciertos. ¿Será que hay también descontento en el país vecino? ¿Se aproxima algún tipo de crisis? ¿ya la hay? ¿Es reflejo o revulsivo?.....

OUT OF ORDER

2007-10-18T00:19:00.000+02:00

El abajo firmante comunica a sus lectores que dejará de publicar hasta nuevo aviso. Las razones son abstrusas. Fue bonito mientras duró. Amenazo con volver.
Siempre suyo.

Fdo: El loco oficial.

CALCETINES Y MEJILLONES EN ESCABECHE

2007-10-15T16:28:00.000+02:00

Mi amigo Javi es un tipo de buen talante. Diría incluso que es afable. Aunque ya está algo mayor y trasnochado, el hombre todavía se pasea por algún que otro bar a horas poco recomendables. Tampoco ha perdido un ápice del ingenio y la ironía que le han caracterizado siempre. No falta algún simplón o simplona que al verle con el pelo largo y vistiendo con camisetas negras se le acerque y le pregunte: oye, ¿tú eres "jebi"?. A lo cual, mi amigo responde lacónicamente: no, no soy "jebi", soy Javi, encantado. Tu nombre ¿es?.

Últimamente estoy aprendiendo bastante de su filosofía de vida. En concreto reflexioné en su día sobre esta pequeña anécdota con ayuda de mis alumnos. Les expliqué que los cajones servían, entre otras cosas, para guardar los calcetines y los gallumbos y que, las etiquetas, además de quedar realmente monas en los botes de conserva, eran cojonudas para distinguir los mejillones de las sardinas. Eso sí, por muy ordenados que quisieran ser en sus vidas o mucha hambre que tuvieran, intentaran no meter a las personas en cajones o etiquetarlas junto a los garbanzos en remojo.

Si en años venideros llego yo a entenderlo y lo que es más dificil, explicarlo convenientemente, quizá utilice también la termodinámica y la entropía para robustecer la filosofía de Javi.

ABSENCE

2007-10-13T17:42:00.001+02:00

Henry contemplaba la hormiga que se paseaba dando vueltas sobre la naranja, sin posibilidad de un salto al más allá. Para el insecto escapar de la naranjo-superficie-bidimensional era tan improbable como para H. escapar del universo, finito pero ilimitado. Ambos necesitaban otra dimensión, sólo que las hormigas no saltan y Henry no tenía maldita gana de convertirse en espagueti intentando viajar a través de un agujero negro.
Los viajes en el tiempo - pensaba - carecen del glamour de antaño, cuando se obviaban esas lindas contradicciones lógicas, como viajar al pasado y matar a tus progenitores por error.
¿Sabes? - le dijo a la hormiga - creo que cogeré esa nueva línea de metro nipona. Siempre a la cabeza de la innovación tecnológica, ofrecen viajes fractales. Viajas a otra dimensión, pero nada que ver con las prosaicas dimensiones enteras; se puede elegir cualquier dimensión fraccionaria de las ofertadas en los catálogos del "Tokyo Subway Entertainment Corporation". A mí hoy, particularmente, me apetece sumergirme en el mundo de Julia. Qué alegres y atractivos colores. La continua iteración para evitar caer en la monotonía. ¿Vienes hormiga?.

CHILDREN OF THE HOLOCAUST

2007-09-30T23:23:00.000+02:00

It was grey cold that morning in Wroclaw. A metal-winged lizard watched them closely. They three had no real names, just fictional creatures. The youngest poked his drum waiting for a drift of air to come. A painted bird flew over the girl's red braids. Roumanian, staring into the distance as the little dumb vanished beyond the railway, into the crops.

Inspired by:

"The Painted Bird" (Jerzy Kosinski)
"The Tim Drum" (Günter Grass)
"Niederungen" (Herta Müller).

K. vs. K.

2007-09-26T20:58:00.001+02:00

De niño siempre me gustó la palabra bicípite. La hallé por casualidad en un diccionario minúsculo, como yo era entonces. Era una palabra que usaba para impresionar a los adultos. Bicípite, del latín "biceps", bicéfalo, que tiene dos cabezas. Busco y encuentro multitud de sinónimos: mollera, testa, molondra, coco, cráneo, talento, cada uno con su matiz particular, porque la economía del lenguaje prohibe la existencia de la sinonimia pura.

Recurro a la bicefalia, a dos cráneos cinematógraficos, que entienden, cada uno a su manera el "cine de autor". No es éste un concepto polisémico sino más bien polimórfico, encarnado en dos significantes distintos, Kubrick y Kaurismaki, con el mismo significado.

El viejo amigo Stanley y su manera de hacer cine. ¿Les nombro someramente alguna de sus películas?: "Atraco Perfecto", "Senderos de Gloria", "Espartaco", "El resplandor", "La Chaqueta Metálica", "La Naranja Mecánica", "Barry Lindon", "2001 Odisea en el Espacio", "Eyes Wide Shut", "¿Teléfono Rojo? volamos hacia Moscú"....holgaba haber empezado. En su filmografía caben por igual películas bélicas, de cienca ficción, históricas, de suspense, thrillers, y sin embargo, cuando vemos alguna de ellas, la misma seña de identidad, única, indiscutible, genuina, irrepetible; tras la cámara.

La otra mollera presente en esta historia, Kaurismaki y ¿su obsesión por el pasado? o por ¿"la continuidad del yo"?. Por empecinarse en demoler el devenir temporal, por impedir el cambio. Quiere asentarse en un presente eterno, el presente finlandés, cuasi-perpetuo como un invierno lapón. Siempre la misma película, el mismo personaje, la misma ciudad, no importa que se llame Helsinki o París. "La vida de Bohemia", "El hombre sin pasado", "Luces al atardecer", tres que recuerdo bien, con la misma simbología: colillas humeantes, pequeños vasos de licor, aparentes compañías; representando la deshumanización, el suicidio de la sociedad finlandesa, que tuve la suerte de conocer, de vivir por unos días, hace años, como si estuviera contemplando privilegiadamente una de sus películas.

Dos formas de entender el cine de autor, reinvéntandose a sí mismo sin cambiar como hace Kubrick o repitiéndose, erúctandose, fumando uno tras otro, el mismo cigarrillo, al estilo de Kaurismaki, para terminar expresando ambos el mismo concepto; la fidelidad a sí mismos, su continuidad, su autoría.

MILES IN THE SKY

2007-09-24T18:28:00.001+02:00

Me apetecía empezar bien la semana o que los que leen habitualmente este blog así lo hicieran. Normalmente dedico cinco minutos matutinos para seleccionar el disco que me pongo para ir al trabajo si no lo he hecho la noche anterior, porque cada música tiene su momento y es bueno elegirla bien. Por suerte, ya que yo llego un poco tarde, se me han adelantado, lo cual me alegra ya que el disco que viene a continuación es más propicio para escucharlo después de una dura jornada laboral, a horas vespertinas, con una taza de té rojo humeante entre las manos.

Hablaba el otro día Pussy de cómo comentarios fortuitos pueden convertirse en verdaderas afrentas cuando tocan de lleno nuestro pequeño universo ideológico. Cada vez cobra más sentido para mí el viejo refrán castellano "Dios los cría y ellos se juntan". Sin embargo, como pasa a menudo, también esto tiene su contrapartida. Hace unos cuántos años, en casa de un amigo, me topé por casualidad con este álbum. Le pedí su opinión y me bastó verle la cara de desagrado para saber que lo tenía que escuchar con atención. A veces resulta mucho más fácil definirse por negación.

Aunque necesarias, igual que tener la certeza de que el sol sale y se pone todos los días, las verdades de perogrullo, además de resultar harto aburridas, empañan u obnubilan nuestro criterio. Probablemente el álbum más conocido en la historia del jazz sea Kind of Blue de Miles Davis (el preferido de este amigo mío del que les hablaba más arriba). Sin duda "a masterpiece", la obra del jazz modal por antonomasia. Los músicos conformaban el primer gran quinteto en la carrera de Miles y, probablemente, uno de los mejores en la historia del jazz: Cannonball Adderley, John Coltrane, Bill Evans, ....Esta obra eclipsó parte de la carrera posterior de Davis, igual que más tarde lo haría Bitches Brew.

Miles in the sky es el último álbum que grabó junto a su segundo gran quinteto, el de los virtuosos. Un disco premonitorio a la vez que minusvalorado. En la música de Miles había dos cosas que presgiaban cambios importantes: su relación con Gil Evans y la tendencia a componer mucho más. Las dos composiciones suyas presentes en el álbum, "Stuff" y "Country Son" ocupan más de la mitad del mismo y qué duda cabe que fueron ubicadas en lugares clave a propósito. Probablemente este es un álbum denso, difícil y abstracto. Uno de esos que se tardan años en "digerir" y que luego llegan a ser una obsesión; una gema enterrada en la discografía de Miles.

En este trabajo probó nuevos sonidos instrumentales y, por primera vez, usó una guitarra, un bajo y un piano eléctricos. Representa una transición en su música, con referencias a conceptos de los dos anteriores pero que mira al futuro porque establece nuevos criterios, a la par que altera el papel de los instrumentos; circunscribir de una manera tan drástica su función demuestra un gran cambio en el pensamiento de Miles. La pieza compuesta por Wayne Shorter, "Paraphernalia" posee un dinámico movimiento en 4/4 con una sección en 3/4. En esta composición la guitarra de George Benson añade textura y coloración al movimiento rítmico, limitándose a repetir una figura rítmica y tocar octavas sobre la nota fundamental. El papel de la batería es similar. La mayoría de las veces Tony Williams no hace más que mantener un ostinato constante en el charles y en los platillos, y aunque a veces crea polirítmias mientras dialoga con los solistas, su manera de marcar el tiempo es lo que da identidad a la pista.

Miles se inclina hacia la práctica no occidental de un pulso muy claro, sin ambigüedades, y una repetición rítmica, creando un continuo en el que pueden ocurrir toda clase de sucesos musicales, incluyendo variaciones rítmicas. Se puede crear o liberar tensión mediante la superposición de ritmos. El "dramatismo" tiene lugar cuando el oyente toma más conciencia del pulso, o de su ausencia o de un pulso nuevo. Esto se percibe de manera mucho más obvia en la composición de Miles, "Stuff", porque toda la pieza se basa en una pulsación de rock. Esta es, sin duda, mi pista preferida del disco. "Stuff" es realmente larga e hipnótica. Tony Williams aplica un incesante ritmo de platillos condimentándolo sólo de ven en cuando con otros más complejos que se yuxtaponen al ritmo básico y estricto, creando así ese dramatismo. Los acordes de piano de Herbie Hancock son austeros y muy funky. El motivo, lleno de fragmentos melódicos, trinos, acentos desplazados, notas ligadas, dura casi seis minutos contribuyendo a esa sensación hipnótica, minimalista, repetitiva y no occidental.

El resto del álbum también es soberbio y augura los cambios que se producirán en la música de Miles. Incluso volverá a tocar y desarrollar alguna de las frases de los solos un año después en "In a Silent Way", disco predecesor de Bitches Brew.

Les dejo a continuación las notas del disco original:

"Personnel: Miles Davis (trumpet); Wayne Shorter (tenor saxophone); Herbie Hancock (acoustic & electric pianos); George Benson (guitar); Ron Carter (bass); Tony Williams (drums). Producer: Teo Macero. Reissue producers: Michael Cuscuna, Bob Belden. Recorded at Columbia Studio B, New York, New York on January 16 and from May 15-17, 1968. Originally released on Columbia (9628). Includes liner notes by Bob Belden. Digitally remastered using 20-bit technology by Mark Wilder and Rob Schwarz (Sony Music Studios, New York, New York). This is part of Sony's Columbia Jazz Masterpieces series. With MILES IN THE SKY, Davis began to consciously incorporate elements of popular music and blues into the quintet's open-ended style of group improvisation. This was an attempt to reach out, not sell out. By 1968, groups such as the Beatles had stretched the parameters of the pop song form way beyond their humble harmonic beginnings, while the blues trio Cream significantly elevated the level of musicianship and added a bold improvisational dimension to live performances. It was impossible to ignore these developments. And as Miles indicated in his autobiography, he was already becoming enamored of musicians such as Jimi Hendrix, James Brown, Sly Stone and Muddy Waters (elements of soul jazz had already crept into the quintet's repertoire with "Eighty-One" from E.S.P.). On MILES FROM THE SKY, the trumpeter's "Stuff" juxtaposes a long elliptical blues line over a harmonically varied Ron Carter bass vamp, as Herbie Hancock pumps out billowy turqoise clouds of Fender/Rhodes chords and Tony Williams alternatingly locks in and deconstructs the eighth note pulse. On Shorter's "Paraphernalia" the horns play harmonic cat and mouse with a swinging vamp, resolving tension in cyclical chord progression, as George Benson's electric guitar offers a teasing suggestion of things to come. Tony Williams' "Black Comedy" and Davis' "Country Son" offer a series of radical tempo and textural changes: The former does so in a, more or less, straight ahead groove, while the latter intersperses swing beats with abstract gospel and ballad moods, culminating in an epic Shorter solo, and a Davis solo which hints at the newer style of phrasing he'd reveal on IN A SILENT WAY."

Espero no haberles destripado "el final de la película" con esta exégesis musical. Que lo disfruten.

Tracklist:

1. Stuff
2. Paraphernalia
3. Black Comedy
4. Country Son
5. Black Comedy (Alt Take)
6. Country Son (Alt Take).

DOWNLOAD HERE!

TIME

2007-09-18T17:25:00.000+02:00

Cuando se es joven uno piensa que vivirá eternamente y, aún así, acumula frenéticamente experiencias mientras va quemando etapas, quizá dando una validez vital a la Teoría Especial de la Relatividad: a velocidades cercanas a la de la luz el tiempo transcurre más despacio. Paradójicamente, sobreviene la sensación del envejecimiento prematuro, de estar de vuelta de todo demasiado temprano.
Decía Kundera, en su obra "La lentitud", que la velocidad es directamente proporcional a la intensidad del olvido; uno de los sintomas del alzheimer, enfermedad que se manifiesta en etapas avanzadas de la vida, es la amnesia progresiva. Correr entonces detrás de quimeras para disfrutar lo antes posible de una senilidad asegurada?
Para explicar la reconfiguración del nuevo orden mundial, uno de los grandes analistas de nuestro tiempo, Huntington, nos habla del choque de las civilizaciones: "en este nuevo mundo, los conflictos más generalizados, importantes y peligrosos no serán los que se produzcan entre clases sociales, ricos y pobres u otros grupos definidos por criterios económicos, sino aquellos que afecten a pueblos pertenecientes a diferentes entidades culturales". Históricamente los elementos diferenciadores clave entre civilizaciones han sido: sangre, lengua, religión y forma de vida. En el caso de tres de las grandes civilizaciones actuales: china, japonesa e islámica, se debería añadir un rasgo diferenciador crucial, su concepto del tiempo. No es necesario conocer a fondo la cultura china o japonesa, ni siquiera la islámica para darse cuenta de que su percepción temporal choca con la "occidental". Todos tenemos la imagen del árabe sentado a la puerta de su haima esperando ver pasar a su enemigo muerto. Podemos intentar ver, si no, "El viento nos llevará" de Abbas Kiarostami. Tal vez prefiramos devanarnos los sesos intentando averiguar aquello que se nos escapa cuando leemos a Kawabata o por qué nos tentaba el sueño viendo Mishima de Schrader; seguro que no era por la música hipnótica de Philip Glass. Se me ocurren más ejemplos fílmicos: "El perro mongol" de Byambasuren Davaa, "Dolls" de Takeshi Kitano y "El camino a casa" de Zhang Yimou. Dejando a un lado la trama de todas estas películas y de buena parte de la obra de Mishima y de Kawabata, lo que tienen en común es su particular tratamiento del paso del tiempo que a nosotros, los "occidentales", nos produce cierta aprensión, cierta axfisia, cierta incomprensión.
Sin embargo, podemos encontrar algunas joyas más cercanas que tratan el tema que nos ocupa, como la canción Time, de Pink Floyd. Con ella les dejo.

TIME

Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an off hand way
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way
Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
You are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun
And you run and you run to catch up with the sun, but its sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in the relative way, but youre older
Shorter of breath and one day closer to death
Every year is getting shorter, never seem to find the time
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
Hanging on in quiet desperation is the english way
The time is gone, the song is over, thought Id something more to say
Home, home again
I like to be here when I can
And when I come home cold and tired
Its good to warm my bones beside the fire
Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells.

DEMONLOVER

2007-09-17T16:48:00.001+02:00

La inminencia del Festival de Sitges ha propiciado la aparición de numerosos posts en la blogosfera. Gracias a la lectura de cine, vicio, subcultura me he hecho una buena composición de lugar respecto al cartel de este año. Crazy Japan, por su parte, dedica una entrada a las peliculas niponas que participan este año en el festival.
Con deleite observo que se estrena la última producción de Oliver Assayas. Hace algo más de un año fui a ver Demonlover, en principio solamente porque la banda sonora era de Sonic Youth. Sin embargo, al margen de la música, el planteamiento de la película me impresionó; no sólo por abordar algunos de los aspectos más turbios de Internet, sino también por la experimentación con el montaje.
Casi con toda seguridad yo no podré asistir, pero al menos me queda la satisfacción de animarles a ustedes a que vayan y que no dejen de ver Boarding Gate.

YELLOW TURMOIL

2007-09-13T11:43:00.001+02:00

Toronto, 3:57 a.m. La última rata azul cae fulminada sobre los railes. Llueve mientras los relámpagos iluminan los suburbios industriales. Unas zapatillas de skate avanzan hacia la puerta metálica de un garaje que poco a poco se abre en un chirrido ahogado. Los vaqueros raídos siguen a las zapatillas. Dentro, las rayas blancas de la sudadera brillan bajo la luz de neón. El olor rancio del sudor se mezcla con el del oxiacetileno. Las botellas del soplete están casi vacías. Ha sido una buena noche: 147 roedores, 1470 dólares. Aparta una caja y se deja caer sobre el único sillón. Extiende los dedos, sólo cuatro, para volver a cerrarlos con fuerza. Echa la capucha hacia atrás y su cabeza se ladea hacia el grifo. Se sumerge en un chorro rosa de Red Bull helado. Sus ojos brillan como válvulas pentódicas vencidos por el sueño.

Se despierta aturdido. Las imágenes polvorientas se suceden. Oye el pitido amenazador del convoy. Se lleva las manos a los oídos. Hubo un momento en el que las luces le cegaron. Saltó cuando la rata aún humeaba, su última rata, antes de que el tren le cercenara el dedo. El ahullido humano y el estertor del pequeño mamífero al unísono, resonando todavía en su cabeza. 24 años y ya había provocado 3409 muertes. Había consumado demasiados pequeños homicidios. Una legión de roedores habían perecido flameados por una llama de acetileno inmisericorde.

Media hora después se dejaba mecer sentado en un vagón del metro. Sonreía feliz contemplando los grafitis. El trabajo bien hecho. El total exterminio de una plaga pestilente. Ya en la calle miró hacia arriba, recorriendo una a una las ventanas del rascacielos. Contó mentalmente. El ascensor subía. Planta 46. Cogió su dinero y desapareció. Sin demora, rumbo al downtown, a la tienda de empeños. El ticket estaba descolorido. Recogió sus platos y altavoces.

La luz amarilla se filtraba por la claraboya del garaje. Rebuscó entre los discos: Greed / Holy money de los Swans. Comenzó a leer: "I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving hysterical naked, dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry fix"........

SVETLANA

2007-09-08T00:21:00.000+02:00

Demasiado ágil. Escapaba otra vez ante la mirada atónita de los transeúntes. Al doblar la esquina paró exhausta, jadeando y examinó con impaciencia aquel bolso. Arrojó todo el contenido contra el pavimento caliente: una pequeña barra de labios, un pañuelo sucio, llaves....desesperada hundía ambas manos entre las telas. Allí estaba, aún palpitando, un billete de diez kunas.

La blusa estampada se le pegaba al cuerpo. Se estaba haciendo tarde; todavía tenía que subir al mercado y preparar algo de comer. Las sandalias le resultaban muy cómodas, ideales para la canícula. Un pie detrás de otro, frescos y con las uñas perfectamente arregladas; manicura francesa.

La profesora de filología alemana retirada había enviudado el año pasado. Llevaba el pelo recogido en un moño anacrónico. Dos pendientes pequeños colgaban de sus lóbulos. Parecía que toda la tensión del cabello se comunicaba a su rostro. Una mueca de desagrado se dibujaba desde la comisura de sus labios. No estaba contenta esa mañana.

Por su parte Zvoromir no tenía tiempo que perder. LLegaba tarde al trabajo. Repartía pizzas en una moto desvencijada y correosa. Desde la plaza de la fuente, donde paraban casi todos los tranvías, aún le quedaban quince minutos caminando. Cada día era igual que el anterior.

Respiró muy hondo un par de veces. Cerró los ojos. Esta vez estuvo muy cerca - pensó. Le gustaba esa sensación. Empezó haciéndolo por necesidad. Ahora le excitaba la idea de poder ser arrestada. Se levantaba por la mañana y notaba ese síndrome de abstinencia extraño, la falta de adrenalina, el peligro. El olor de su propio miedo mientras corría, las punzadas en los pulmones sin oxígeno.

Hola - dijo al entrar en la pizzería. Su compañero movió ligeramente la cabeza hacia la puerta que daba paso a la cocina; empujó una de las hojas y sintió una vaharada de vapor caliente en el rostro. Se puso el chaleco y cogió el casco debajo del brazo. Tenía el primer pedido sobre una de las mesas. En una nota se leía: Štefanovečka cesta, 7.

Quiero medio kilo de pepinillos - dijo. Había mucha gente en todos los puestos. Algunas moscas revoloteaban encima de la carne. Ideal para preparar Ćevapćići. Compraría también pan de pita y algo de mostaza. Su sobrino nieto lo agradecería.

Se cruzó con la profesora mientras subía los escalones de dos en dos sosteniendo la pizza con ambas manos. La puerta estaba entornada. Entró. Sobre el diván estaba Svetlana, miraba fijamente el billete de diez kunas....

PASATIEMPOS. BUSCA LAS 7 DIFERENCIAS

2007-09-07T13:43:00.000+02:00

Tommy Emmanuel
Day Tripper / Lady Madonna

Beatallica
A Garage Dayz Nite

VOLODYA

2007-09-05T01:26:00.001+02:00

Volodya caminaba despacio, despreocupado. La calle estaba aún fresca. Recuerdo su pelo, algo crespo y de color zanahoria. Siempre nos reíamos a su costa en la escuela por ese motivo. Él, que siempre fue muy sabidillo para su edad, decía que la culpa la tenía un gen dominante. Mi tatarabuelo, repetía orgulloso, era un nómada de la etnia uzbeka y tenía mi mismo color de pelo. Lo decía sin rencor, sin enfadarse. Me gustaba ir a buscarle a su casa. Vivía en un caserón céntrico, con paredes llenas de salitre. Subía las escaleras con cuidado; estaba oscuro y la mayoría de las veces la luz no funcionaba porque robaban las bombillas. La puerta debió de ser verde. Ahora, reventada por la humedad, tenía bastante con sostenerse cuando la golpeaba con fuerza. Era el único modo de que me oyeran entre tanto alboroto. Recuerdo sin desagrado ese olor penetrante, de fruta podrida y húmeda que inundaba la estancia. La abuela de Volodya remendaba calcetines junto a la ventana. Una melena gris enrarecida tapaba sus orejas enormes. Nunca me atreví a decirle nada a mi amigo sobre ese asunto. Levantaba imperceptiblemente la vista, apenas un segundo, musitaba algo que yo no entendía y seguía cosiendo. No me gustaba estar de pie pero la anciana me inspiraba terror. Una tarde, sin embargo, decidí acercarme un taburete. No ocurrió nada. Pasé el tiempo observando los escasos libros, la mayoría escritos en ruso, ordenados en el único mueble que allí había. Alguien gritó en la calle.

Apretamos el paso en dirección al tranvía. Volodya no hablaba apenas, le gustaba escuchar, observar. El trayecto duraba una media hora. Teníamos que salir a las afueras donde crecían esas moles impersonales de hormigón. El conductor nos conocía, ya no pagábamos. Sabía que apenas teníamos dinero para comprar un balón entre todos. Yo por mi parte me entretenía preguntando todo lo que se me ocurría sobre los uzbekos, sobre el paisaje de esa república que se me hacía tan distante, tan exótica. La mayoría de las veces no obtenía respuesta. Las inventaba yo mismo, fabulaba, fantaseaba incluso los motivos por los cuales él y su familia habían emigrado.

Junto a un grupo de cuatro torres de apartamentos había una vieja fábrica de ladrillos abandonada y detrás un descampado. La fábrica pronto se convirtió en nuestro cuartel general. Allí, a escondidas, fue donde comencé a fumar mis primeros cigarrillos. Cigarrillos negros, muy fuertes, sin filtro, que me hacían toser y escupir flemas amarillentas. Si no llovía improvisábamos dos porterías, sacábamos nuestro balón y nos poníamos a jugar. Sentíamos el aire gélido en los dedos de las manos y nos turnábamos para ser portero. La mayoría de las veces conseguíamos hacer dos buenos equipos. No había mucho más. Pasábamos la tarde pateando, gritando, perjurando. Después del partido nos ibamos todos. No nos vimos nunca en ningún otro sitio, nada sabíamos los unos de los otros. Aquella fábrica y aquel descampado eran nuestro único nexo de unión. Ninguno supimos qué nos llevó allí, ni siquiera cómo nos pusimos de acuerdo para comprar el balón.

Acompañaba a Volodya y seguía mi camino a casa. Aquellas tardes ocuparon buena parte de mi infancia. Las recuerdo con un cariño incierto, empañadas por la melancolía quizá, o por el deseo de que hubieran sido de otra manera. Un día faltó Volodya. Subí y aporreé la puerta, como había hecho todo ese tiempo. Se había ido el olor a fruta podrida, no había alboroto. Golpeé de nuevo, aún con más fuerza y los goznes cedieron. No había nadie. Sobre la silla de la abuela un libro medio quemado y algunos mechones de pelo rojo esparcidos por el suelo. Corrí, salí, bajé, salté, no miré hacia atrás. No pregunté nada a nadie. Jamás lo volvería a ver. Olvidé incluso que existía un lugar llamado Uzbekistán.

CRISISMO Y FOTORREALISMO

2007-08-31T00:51:00.000+02:00

Luis Gordillo y Richard Estes....nacidos en los años 30 en Sevilla y Kewanne, Illinois, respectivamente, poco parece que puedan tener en común, aparte del hecho coyuntural de que sus obras hayan sido expuestas en Madrid a escasos metros de distancia.

Gordillo dice que el "crisismo" es una buena definición para su obra ya que su postura estética ha entrado en crisis varias veces a lo largo de su trayectoria. El sentimiento de la situación crítica de la pintura no le ha abandonado nunca y, sin embargo, éste se ha transformado en uno de los motores básicos de su obra. Así ha pasado de ser un pintor informalista a pintar en clave de estética Pop, para luego abandonarla y empezar a experimentar técnicas de manipulación y creación puramente fotográficas. En los años 80 su pintura se volverá aún más abstracta, dando un nuevo giro. De la multitud de conceptos manejados por el artista como el de "situación meándrica" me quedo con el de la "termodinámica de la pintura" que él mismo relaciona irónicamente con Jackson Pollock. De hecho, al ver sus obras, lo que verdaderamente me impactó fue su uso del color, la sensaciones térmicas que me producían sus cuadros, sus combinaciones inverosímiles de tonos; y por eso no me resulta extaño que titule significativamente un cuadro como Blancanieves y el Pollock Feroz.
No muy lejos de allí colgaban las obras de Estes, un representante del fotorrealismo americano. Siempre dispuesto a buscar coincidencias o relaciones que a priori puedan resultar poco convincentes o incluso absurdas, me resultó "cómico" visitar poco después la exposición de Estes. Digo "cómico" porque al igual que Gordillo experimenta con el color, Richard es el maestro de la luz: pintando en base a fotografías que el mismo toma, va más allá y consigue construir su propia visión del objeto que a veces es casi cegadora. La luz y el color son conceptos que corren parejos, tan cercanos que en esta ocasión sólo los separaban unas pocas paradas de metro, las que hay entre el Reina Sofía y el Thyssen.
Viendo las obras de ambos pintores venían a mi mente imágenes de Manhattan Transfer de John Dos Passos, o creía estar escuchando el mathrock de Don Caballero. Asociaciones mentales entre un escritor, una banda de Pittsburgh, y dos pintores que me hacen replantearme mi caótica y poco convencional aprehensión de la realidad. Eso sí, disfruto de lo lindo.

BACK

2007-08-28T00:59:00.000+02:00

Zvoromir sudaba. His head was humming, about to explode. Il ne pouvait plus, hatte zu viele Daten geschluckt.....

Andy Mckee

2007-07-27T01:02:00.000+02:00

No comments....

Rylynn

Art of Motion

Drifting

TRZY, DREI, TRES (3)

2007-07-26T01:08:00.000+02:00

Dentro de 2 días me marcho otros 25. Les dejo estos tres poemas (dos en edición bilingüe y otro en castellano). Que los disfruten. Además he dejado un obsequio a dos de mis más fieles lectoras. Los dos primeros temas son para la señorita Pussy (por el nombre de una de las bandas y parte de la letra del segundo tema) y los dos últimos para Cayetana Altovoltaje, más aficionada al pachangueo.

Trzy słowa najdziwniejsze

Kiedy wymawiam słowo Przyzlość,
Pierwsza sylaba odchodzi już do przesłości,

Kiedy wymawiam słowo Cisza,
niszczę ją.

Kiedy wymawiam słowo Nic,
Stwarzam coś, co nie mieści się w żadnym niebycie.

Las tres palabras más extrañas
Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Wisława Szymborska

Todesfuge (Ausschnitt)

Schwarze Milch der Frühe wir trinken si abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Luften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der
schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes
Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er
pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor lässt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Fuga de Muerte (Fragmento)

Leche negra del alba la bebemos al atardecer
la bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos una fosa en los aires alli no hay estrechez
En la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
lo escribe y sale a la puerta de casa y brillan las estrellas silba
llamando a sus perros
silba y salen sus judíos manda cavar una fosa en la tierra
nos ordena tocad ahora música de baile

Paul Celan

Cuando una tiene sangre de ramera.

Cuando una tiene sangre de ramera,
brutal desprecio hacia la mayoría,
tendencia a decir no a todo consejo
e inclinación al mal por el mal mismo,

no podría ser casta aunque quisiera,
integrarse en la masa no podría,
y sin conseguir nada se hará viejo
quien intente apartarla del abismo.

Pero además ocurre
que ella no pondrá nada de su parte.
Ya tiene, y hace, y es, lo que prefiere;

pensar siquiera en la virtud aburre
a quien ha hecho del vicio todo un arte,
y ni encuentra salida, ni la quiere.

Carmen Jodra Davó

Nashville Pussy - She's got the drugs
Girls against Boys - All the rage

Wilfred y la Ganga - Mi abuela
Wilfred y la Ganga - La Baticueva

QUICKSAND

2007-07-25T18:54:00.000+02:00

Pretendo que el siguiente post sea divulgativo pero que a la vez les haga reflexionar. Me gustaría que me dieran su opinión al respecto, si lo encuentran demasiado técnico o si, al contrario, echan de menos más rigor y tecnicismo.

Todos tenemos unos principios casi absolutos sobre los que fundamentamos nuestras vidas y quizá no somos conscientes de la finitud y relatividad de nuestro conocimiento. Sin embargo, creo también que no es bueno pensar demasiado, sólo lo necesario, dependiendo de cada cual, para alcanzar una relativa tranquilidad-felicidad. Cuando era adolescente mantuve una discusión con un amigo acerca del realismo matemático. Son las matemáticas una creación humana para explicar el mundo físico o bien surgen de manera natural de éste?. El realismo matemático sostiene que las entidades matemáticas existen independientemente de la mente humana, que los humanos no inventan las matemáticas sino que las descubren como presumiblemente lo harán otros seres inteligentes en el universo. Muchos grandes matemáticos han sido realistas como Paul Erdős y Kurt Gödel. Gödel creía en una realidad matemática objetiva que puede ser aprehendida de una manera análoga a la percepción sensitiva.

Las matemáticas han sido consideradas desde la antigüedad un cuerpo de verdades absolutas y una ciencia exacta. Esta consideración se basa, principalmente, en la infalibilidad del método deductivo, que consiste en demostrar determinadas propiedades a partir de unos cuantos axiomas siguiendo unas reglas de inferencia establecidas.Durante los siglos fueron apareciendo problemas abiertos aunque existía la certeza de que algún día serían resueltos.
Fue en el siglo XIX, sin embargo, cuando en geometría apareció una idea extraña que hizo dudar a los matemáticos de su confianza ciega en la verdad matemática absoluta. Primero Gauss y luego Bolyai y Lobachesky demostraron la independencia del quinto axioma de Euclides, llamado axioma de las paralelas, proporcionando modelos consistentes de geometrías en las que no estaba presente este axioma. Es decir, existen geometrías que se adaptan perfectamente a la experiencia espacial y que no son euclídeas, ¿cuál es la verdadera?
Durante el siglo XIX los matemáticos se propusieron reconstruir toda la matemática con rigor y, cuando creían haberlo logrado, comenzaron a surgir las llamadas paradojas o contradicciones. De nuevo, todos los matemáticos acometieron su resolución pero esta vez se revisaron los fundamentos axiomáticos de partida, surgiendo así diferentes escuelas claramente diferenciadas por su visión de la epistemología y de la ontología matemáticas.

Una de las condiciones que un axioma debe cumplir es que sea consistente, es decir, que no dé lugar a paradojas. Las primeras paradojas surgieron cuando Cantor utilizó conjuntos infinitos y números transfinitos. Un ejemplo "no matemático" lo constituye la frase: "No hay regla sin excepción". La frase es una regla, luego debe tener excepciones, lo cual implica que hay reglas sin excepciones. Otros ejemplos de paradojas, en esencia similares, tienen que ver con los adjetivos autológicos y heterológicos y con las definiciones impredicativas.

Además de la consistencia, otro asunto comenzó a perturbar el sistema axiomatico establecido, el conocido axioma de elección. Básicamente éste establece que dada una colección de conjuntos, finita o infinita, se puede seleccionar un elemento de cada uno de ellos y formar un nuevo conjunto. La aceptación o no de este axioma iba a ser una de las claves diferenciadoras de las diferentes escuelas.

El logicismo:

Toda la matemática es reducible a la lógica. Los logicistas sostienen que el conocimiento matemático se puede tener a priori pero que es una parte de nuestro conocimiento de la lógica en general. Desde este punto de vista la lógica es el fundamento de toda la matemática y por tanto toda afirmación matemática debe ser una verdad lógica. El fundador de esta escuela fue Frege y sus representantes principales Russell y Whitehead. Ambos desarrollaron sus ideas en su obra Principia mathematica. Para evitar las paradojas crearon la teoría de tipos pero complicaron tremendamente el desarrollo matemático y surgieron nuevos problemas que intentaron resolver introduciendo el axioma de reductibilidad. Esta aproximación a las matemáticas recibió numerosas críticas. Por ejemplo el axioma de reductibilidad es arbitrario y no se sabe si es un axioma de la lógica. La crítica más seria, de cariz filosófico, es que si el logicismo es cierto, toda la matemática sería una ciencia lógico deductiva puramente formal derivada de las leyes del pensamiento. Entonces, ¿cómo es posible que explique los fenómenos naturales y que el mundo físico se ajuste al razonamiento matemático?

El intuicionismo:

Esta escuela es totalmente opuesta a la anterior. Los precursores del intuicionismo fueron Kronecker y Poincaré, sin embargo todas sus ideas fueron recogidas por Brouwer, que fundamentó su aproximación a las matemáticas partiendo de su filosofía: "la matemática es una actividad humana que se origina y tiene lugar en la mente, en donde se reconocen intuiciones básicas y claras, no existe fuera de la mente y por lo tanto es independiente del mundo real". Los intuicionistas sólo aceptan el infinito potencial y rechazan las demostraciones no constructivas. Entre las críticas realizadas a esta escuela se deben tener en cuenta las siguientes:

Muchos de los teoremas probados en la reconstrucción intuicionista no son, ni mucho menos, aceptables intuitivamente.
Hilbert se pregunta ¿en qué conceptos y razonamientos podemos confiar si corrección significa autoevidencia para la mente humana? ¿Dónde está la verdad objetivamente válida para todos los seres humanos?
El intuicionismo no se preocupa por la aplicación de las matemáticas a la naturaleza, ya que mantiene que las matemáticas son independientes de la percepción.
Brouwer mantenía que la actividad matemática es independiente del lenguaje, que sólo es vehículo transmisor, pero ¿existen pensamientos sin palabras?

El formalismo:

Su mayor exponente fue David Hilbert. Lo que le preocupaba realmente era una completa y consistente axiomatización de toda la matemática, entendiendo aquí consistente como que ninguna contradicción puede ser derivada del sistema axiomático. El formalismo en su versión deductivista dice que la verdad matemática sólo depende de la correcta manipulación de los axiomas elegidos y de las reglas de inferencia utilizadas. Aunque visto así no implique necesariamente ser sólo un juego simbólico sin significado. Para intentar probar la consistencia de toda la matemática Hilbert partió de la aritmética de los números naturales. Gödel demostraría más tarde que esto es imposible!
La principal crítica que se le ha hecho a esta escuela es la siguiente: el concepto formalista de existencia es metafísico, es decir, si los axiomas de cualquier rama no llevan a contradiccion, entonces la existencia de entidades que satisfacen los axiomas está garantizada.

Otras escuelas importantes son: el conjuntivismo, el constructivismo y el empirismo.

Las limitaciones internas de los sistemas formales:

A pesar de los esfuerzos de las diferentes escuelas existían aún dos graves problemas sin resolver. Por un lado el de la consistencia (se habían resuelto las paradojas conocidas pero nadie podía aseguar que surgieran otras) y por otro estaba el problema de la completitud. Un sistema de axiomas se dice completo si son los adecuados para establecer la verdad o falsedad de cualquier enunciado sifnificativo. Si un sistema no es completo hay enunciados que no se pueden probar ni refutar, tales enunciados se llaman indecidibles.
En el año 1931, a la edad de 25 años, Kurt Gödel publicó un artículo en el que demolía por completo el programa de Hilbert. En su primer teorema de incompletitud Gödel demostró que cualquier sistema axiomatico consistente que contenga la aritmética básica es incompleto, es decir, dentro del sistema se pueden construir afirmaciones que no pueden ser refutadas ni demostradas a partir de los axiomas. El segundo teorema de incompletitud de Gödel también supuso un duro golpe para HIlbert: un sistema de axiomas consistente no puede probar su propia consistencia, se necesita recurrir a un sistema más fuerte que ya se sepa que es consistente.

Al Berkowitz Band

2007-07-23T18:53:00.000+02:00

Hace unos meses, en una de mis múltiples escapadas a Madrid, conocí a uno de los guitarristas de esta banda. Al poco tiempo recibí su primera maqueta. Un año después, cosas del efecto boomerang de la vida, regresaría a Madrid y, sin saberlo, fui invitado a un concierto de este grupo que ya está grabando su primer disco.
Fue una de estas noches improvisadas que probablemente ya ha dejado huella en mis memorias. Aparte de sus temas, consiguieron ponerme la carne de gallina con una versión de Ash Ra Temple memorable.
Juzguen ustedes, que yo no necesito venderle la burra a nadie, será suficiente con que utilicen su sensibilidad musical. En seguida notarán influencias del krautrock alemán, del jazz e incluso del blues.
Hay que tenerlos bien puestos para crear este tipo de música en el 2007, donde los caminos trazados por el 99% de las bandas actuales divergen hacia puntos diametralmente opuestos.

Les dejo también un enlace a su myspace AL BERKOWITZ BAND

GASTEIZ SOUND GRAMMAR (OFF JAZZ II)

2007-07-23T14:53:00.000+02:00

Fin de semana intenso: 1500 km en coche, 4 ciudades en 4 días, 3 conciertos, compras, visitas a amigos,.....
La mitomanía y el fetichismo son tendencias que me desagradan, particularmente a ciertas edades. Como adolescentes todos tenemos actores fetiche, mitos musicales, artistas idolatrados, etc...
Con la edad se alcanza un equilibrio, alejado de todo paroxismo, quizá aburrido, pero eficaz, vital y pragmático.
Todo este preámbulo peripatético para explicar uno de los acicates de mi último post: asistir al Festival de Jazz de Vitoria y en concreto ver a Ornette Coleman con su nueva formación. Gracias a él, hace ya unos cuantos años, me introduje en el free jazz y comencé a explorar esos terrenos que se sitúan un poco más allá. Por eso colgué un mix titulado Off-Jazz. Confieso también, haciendo un poco de "metablogging", que a la hora de publicar me mueve un afán altruista, un querer compartir, de ahí que aparezca algún mix de vez en cuando, o cualquier historia que me parezca interesante y se salga un poco de lo común, intentando que llegue a todos, incluso aunque trate algún tema más especializado y agradezco los agradecimientos al respecto, valga la redundancia, de mis escasos, pero valiosos lectores.
Reacio en principio, contrario a la mitificación a la que no siempre escapo, allí estuve.

En orden de importancia subjetiva:

La organización del festival es grandiosa. El cartel de lujo; siempre incluye algún "grande". La gente, el entorno y el ambiente que se respira ciertamente agradables. Así que les invito desde aquí a ir. Merece la pena.
En lo que respecta al Jazz: creo que es la única música capaz de producir una disociación cerebral aguda. Intenten si no, captar el todo sin dejar de discernir ninguna de sus partes, cómo las diferentes líneas se conjugan para expresar algo cargado de sentido musical y cómo uno llega a evadirse hasta altas capas de la estratosfera.
Ornette: Acongojante su hilo de voz, apenas audible a la hora de presentar un tema. Cómo es posible entonces que sacara ese sonido inconfundible a su saxo? Tiene 76 años, el único, junto a Sonny Rollins, de la "época dorada" que sigue vivo. En su último disco "Sound Grammar" vuelve a sus raíces, a los discos y grabaciones que precedieron su mítico "Free Jazz" pero con una visión actualizada. Su nueva formación, además de su hijo Denardo a la percusión, incluye a tres bajistas, dos acústicos y uno eléctrico. Aparte de lograr así una música de una complejidad rítmica realmente pasmosa, lo que verdaderamente llama la atención es el color tímbrico, esa gama de tonalidades demoledora. El bajo eléctrico por un lado muy en la onda (debido a la ecualización probablemente) de esa gran guitarra de Metheny cuando grabó junto a Coleman esa obra majestuosa que es Song X. Los otros bajistas, mientras tanto, alternaban el uso del arco, dialogaban, creaban atmósferas....Se permitieron desde una versión alternativa de su clásico Lonely Woman hasta otra del primer movimiento de la Primera Suite para cello solo de Bach, en clave free y sin dejar de respetar el original. Quizá sea otra de las cosas sorprendentes del concierto, la elección de un repertorio de tan variada índole y saber contextualizar cada uno de los temas de manera que todo empastaba a la perfección.
Aficionado como soy a las diatribas (y yo que pensaba que se pasaría con la edad), comentaré algo acerca del segundo concierto que incluía la entrada, el Dave Holland Quintet. Los estilos de ambos músicos son muy diferentes, el único nexo en común es ese sentido de swing, de groove presente en todo buen jazz. Dave es todo un caballero y nada más que añadir. El resto de la sección rítmica, batería y vibráfono hicieron un papel muy digno. El batería podríamos catalogarlo de un virtuoso cargado de sensatez, que sabía usar su técnica y no abusar de ella. Y el vibrafonista destacó por la matización, sobre todo en lo que a intensidad se refiere, de las notas; como apagaba lo justo algunas y hacía brillar aún más otras. Mi invectiva va dirigida a la sección de viento, más concretamente al saxo. Aún cayendo en el agravio comparativo, que por otro lado era previsible, nada que ver con Coleman. Una de las cualidades más admirables en un músico, incluso la más importante es tener un sonido inconfundible y propio. En la historia de la música que nos ocupa hay ejemplos obvios y trillados, pero clarísismos: Charlie Parker, Stan Getz, John Coltrane y Ornette Coleman. Y esa es una cualidad que lamentablemente no posee Potter. Es un buen intérprete pero su fraseo trae reminiscencias de Coltrane, y humildemente creo que no hay color, no consigue aproximarse un ápice. Incluso a veces, en ciertas triadas parecía aproximarse también a Coleman aunque simplemente por el hecho de ser timbres completamente distintos, aquello no encajaba. Tampoco me gustaron los arreglos de los vientos, demasiado a lo Wynton Marsalis.

OFF-JAZZ

2007-07-18T16:02:00.000+02:00

Turn on the radio. Fuck, crank it up!

(Comienza a sonar Milestones....)

Buenas noches, una vez más, esto es Jazz porque sí, estaremos con todos ustedes hasta la una de la madrugada, media noche en Canarias. Presentando Juan Claudio Cifuentes, "Cifu" para los amigos. Como ya es habitual, los miércoles tenemos monográfico. Hoy lo dedicaremos al jazz de vanguardia y ya les explicaré por qué en la siguiente edición. Disfruten del programa:

Anthony Braxton - BWC -12 N - 48 (Stages 1-3)
Atomic - Geometrical Restlessness
Brotzmann - Something there is that doesn't love
Ellery Eskelin - Ask to be
Erik Truffaz - Sweet Mercy
Evan Parker - Ak-Kok-Deer
John Coltrane - Jupiter
John Zorn (Masada) - Katzatz
Ken Vandermark - Law Years
Medeski Martin & Woods - Take me nowhere
Ornette Coleman & Pat Metheny - Song X
Screaming Headless Torsos - Blue in Green
Vienna Art Orchestra - Reflections on severe reprimande

DOWNLOAD HERE

Abrazos y carantoñas múltiples para todos y todas.

EVERYTHING GOES AROUND LANGUAGE

2007-07-14T01:40:00.000+02:00

No encuentro sentido a la especialización. Compartimentar el saber es un recurso para preservar la "higiene mental" o perderla, según se mire. Se oye muchas veces: "no se me dan bien las matemáticas o no se me dan bien las letras". Realmente hay alguna diferencia entre el inglés, las matemáticas, la filosofía o la literatura? No es todo lenguaje? Pararse a contemplar cada una de las caras de un mismo poliedro por separado puede ser útil en algunos casos y extremadamente poco práctico en otros. No hay pensamiento sin lenguaje. Todos los aspectos del saber (las caras del poliedro) se complementan entre sí, de hecho forman la misma figura tridimensional. El lenguaje es el nexo común que sirve de articulación y unión. Es ciertamente difícil observar el poliedro como una entidad completa en sí misma, pero una vez que se consigue el resto va sobre ruedas.

Hay una división entre las materias consideradas instrumentales y no instrumentales. Las primeras son la lengua y las matemáticas. En los tiempos que corren perfectamente podríamos añadir una más: el inglés, que no deja de ser una lengua. Siendo realmente rigurosos, sólo hay una materia instrumental: el lenguaje. Toda la matemática se construye a partir de éste. Los conceptos de cualquier rama del saber se expresan en términos lingüísticos y son aprehendidos en la medida que dominemos el lenguaje. Patético resulta intentar aprender un idioma nuevo sin conocer (al menos intuitivamente) como funciona el propio. Podemos aprender alemán sin saber distinguir las categorías gramaticales de sustantivo y verbo? o sin saber distinguir un complemento directo de uno circunstancial?. No importa "cómo los llamemos", pero es indispensable tener claro que son diferentes, que desempeñan papeles distintos en el proceso comunicativo.

El nick que aparece en este blog: "El loco oficial" se lo "debo" a una alumna que pensó que debía estarlo el día que dije que estudiaran con un diccionario al lado, fuera lo que fuese. Si un alumno tuviera plena conciencia de lo que significan: mínimo, común y múltiplo, mi labor sería innecesaria no sólo para explicar lo que es el mínimo común múltiplo de varios números naturales dados (lo estoy diciendo al nombrarlo) sino que, además, el algoritmo de cálculo debería saltar a primera vista como algo obvio, de cajón, como "lo que cabía esperar".

Lo que viene a continuación fue un "experimento", realizado a comienzos del curso pasado, que me sirvió, además de para romper la monotonía, para constatar la deficiente comprensión lectora de buena parte del alumnado actual. Los críos se tiraban literalemente de los pelos; querían "echar cuentas". El cálculo "más difícil" que implicaba resolver el examen era una división por una cifra!. La dificultad estribaba en saber distinguir la información relevante de la irrelevante e interpretarla, es decir, en leer! (incluso para facilitar las cosas me aseguré de que cada pregunta se correspondiera con un párrafo). El mismo examen lo realizaron alumnos de 12 a 18 años.

"Lee el siguiente texto y contesta a las preguntas:

Una mañana del duro y frío invierno de 1995 la Selección Española de Fútbol vuela rumbo a Moscú. Se dispone a jugar un amistoso contra la Selección Rusa. El avión ha despegado del aeropuerto de Barajas a las 10:25 a.m. hora local, teniendo prevista su llegada a las 13:40 p.m. (horario moscovita).

Camacho ha contratado el hotel “Rasputín” en el centro de la ciudad. Rasputín fue un monje ruso, de origen campesino y analfabeto. Fue asesinado en 1916 por miembros de la aristocracia. Su fama de curandero y visionario le valieron, desde 1905, la confianza de la zarina Alexandra-F’odorovna.

El hotel ofrece a sus huéspedes, entre otros, los siguientes servicios: 2 restaurantes, sauna, jacuzzi y 3 cafeterías; en las cuales, sábados y domingos, hay espectáculos de ballet ruso. Es un gran edificio construido durante la época soviética de 15 plantas. En cada planta hay 15 habitaciones y en cada habitación, en un bonito florero, decorado con motivos geométricos, 15 magnolias.

Los jugadores bajan del autobús embutidos en recios abrigos de piel forrados. Se protegen de la baja temperatura que, a esa hora del día, ronda los 26 grados bajo cero. El director del hotel, previendo la notable diferencia entre ambos pueblos, el mediterráneo y el eslavo y su distinto grado de adaptación al extremo clima continental, ha dado orden de subir dos grados el termostato que regula la calefacción central, de manera que la temperatura en el edificio es de 20 grados.

Uno de los jugadores quiere ir a la sauna, situada en el segundo sótano. Sin embargo, se equivoca al pulsar el botón del ascensor y desciende hasta el último, dos plantas por debajo de la sauna, a 16 metros de profundidad. Cada sótano tiene una altura un metro mayor que el resto de las plantas.

¿Cuántos años estuvo Rasputin al servicio de la familia real?
Escribe en forma de potencia el número de flores que hay en el hotel
Teniendo en cuenta que la duración del vuelo fue de 5 horas y 15 minutos, expresa con un número entero la diferencia horaria entre Madrid y Moscú.
¿Cuál es la altura del hotel?
¿Qué diferencia de temperatura había entre el exterior y el interior del hotel antes de que el director diera orden de subir el termostato?"

Pasamos un buen rato, nos salimos un poco del sistema habitual y volví a comprobar que una vez más, TODO ES LENGUAJE!

FRUTA DE TEMPORADA

2007-07-13T18:08:00.000+02:00

38.53 N 6.58 O. Estas son las coordenadas del punto de la Península con mayor índice de insolación y donde se registran las temperaturas más altas. Nadie discutirá que cada música tiene su momento pero ya que se han inventado las cámaras frigoríficas y no sólo comemos naranjas en invierno, a veces es necesario dar al traste con la rutina. Les recomendaría la fruta de temporada: Stevie Ray Vaughan, Michael Katon o Joe Bonamassa; blues, hard-blues, bluegrass, southern rock....porque esto es lo más parecido a Arizona que conozco, ni en los Monegros uno se hace a la idea de lo que puede ser pasar un mes de Julio aquí. Sin embargo, espero que todos tengan en casa un arcón frigorífico pues la música de este mix no es de temporada. Igual, si les apetece, pueden pelar alguna pieza durante una noche de insomnio. Aprovecho para inaugurar en el blog la sección de mixes y para dar una vision complementaria y contrapuntística al mix de Mademoiselle Pussy (si ella lo permite). Es otro "misticismo". Entre los grupos incluidos: Merzbow, MZ412, Izoloscope, Ah Cama Sotz, Brighter Death Now, Letum... El mix se ha dividido en dos partes, ahorrando trabajo a todo aquel que no quede convencido con la primera. Ya me cuentan.

Download:
Part I
Part II

Tracklist Part I:

Ah-Cama Sotz- Ce carnage demoniaque
Brighter death now-War
Coil-Love's secret domain
Coph nia-Shape shifter stigmata martyr
Desiderii marginis-The love you find in hell
Deutsch Nepal-Excursioner angel

Tracklist Part II:

In slaughter natives-Amogst the lost and wordless
Izoloscope-Purge
Letum-Attempt(faliure)
Melek-tha
Merzbow-Stone the crow
Mz412-Infernal affairs

EVOLUCIÓN DEL ESPERPENTO

2007-07-12T01:32:00.000+02:00

Cronología dicotómica:

Año 1920: Se publica Luces de Bohemia.

Año 2007: Se publica cualquier número de la "revista" especializada en cultura jebi de pueblo TIPO.

No es una evolución, es una degeneración crónica!!

Únicamente tres apuntes:

Qué coño pinta un disco del "Zulo Carmesí" (léase La Habitación Roja, i.e. pop-piruleta-con-forma-de-corazón) al lado de un disco de las peel sessions de Napalm Death?
Para cagar a gusto (y a la última) anuncian un inodoro medieval fabricado en metacrilato-galvanizado. Vaya con los jebis y sus anacronismos (en la Edad Media uno cagaba en el campo, con suerte no se picaba con una ortiga y si era al lado de un río igual encontraba un canto rodao, que, como es obvio rasca menos). No en todo hay límites. Se puede ser hortera hasta la exasperación.
"El peque se viste de fiera". Así, literalmente. TODA una página dedicada a camisetas y complementos para convertir al primógenito de la pareja jebi en otro especimen de pro.

That's all folks!!

PHYSICAL LAWS

2007-07-11T19:34:00.000+02:00

First of all, don't be scared to death, I don't intend to bore you. Yet, the aim of this micro-essay is, once again, to see things from another point of view, with unusual faraway perspective.

Let's begin with a definition:

Inertia: is the property of an object to remain at constant velocity unless acted upon by an outside force.Today, it is most commonly defined using Sir Isaac Newton's First Law of Motion, which states:

"Everybody perseveres in its state of being at rest or of moving uniformly straight ahead, except insofar as it is compelled to change its state by forces impressed."

The term inertia has also been applied to psychology and sociology as "social inertia" to describe the reluctance to change presented by societies or social groups, usually due to habit. In this sense, I would plunge and dig even deeper into the core: As social group, a single individual will do the trick. In this context inertia pops up surreptitiously in the daily grind. How many actions are taken apparently freely? how many uncouncious decisions are made? One is just being driven by inertia. An straighaway example on this matter (although It's not my cup of tea): When much relationships are over, one tends to think back to past times, feeling an strange melancholy, longing for a nonsense continuity. Indeed, there is no wish to "repeat" anything which exists no more. It's simply inertia playing its dodgy role.

ORÍGENES DEL GRINDCORE

2007-07-11T02:55:00.000+02:00

Este año llegó a mis manos (en forma de regalo de cumpleaños de un buen amigo) un libro de Nikolaus Harnoncourt: "La música como discurso sonoro. Hacia una nueva compresión de la música". El libro es una colección de ensayos de, para mí, la voz más autorizada de la interpretación musical histórica. Nos ayudan a reflexionar, entre otras cosas, en favor de una mejor comprensión de la música antigua, especialmente la barroca.
En el mundillo de la "clásica" siempre ha habido mucho fantoche, mucho mal purista que da validez a una u otra obra según la orquesta que la interpreta o el director que la dirige. Hasta la fecha había hecho caso omiso de la mayoría de estas observaciones.
El hecho de leer este libro ha sido determinante a la hora de constatar ciertas realidades y aventurar algunas suposiciones algo más sui géneris.
Al leer las primeras diez páginas metí en el coche el Requiem de Mozart dirigido, como no, por Nicolás. Fue el complemento ideal para empezar bien la semana docente. Todavía mejor para terminarla después de un viernes a última hora.
El archioído Requiem cobra especial fuerza o, mejor dicho, especial significación en manos de este director. Parece ser que determinados directores sacan la enjundia a ciertas obras ya que tienen en cuenta toda la circustancia histórica a la hora de interpretar.
Durante dos semanas volví a sumergirme de lleno en la polifonía, en la Ars Nova. Reescuché a Orlando di Lasso, a Tomás Luis de Victoria, a Philippe de Vitry. Cuando creí haberme empapado bastante seguí con Bach, Vivaldi, Corelli, Monteverdi, Marcello, por citar unos cuantos....
Observo que actualmente somos bastante noveleros. Recuerdo que con 3 años iba escuchando Pink Floyd en el coche de mi padre camino de la guardería y que un año después me pondrían tarde tras tarde las Cuatro Estaciones de Vivaldi durante la siesta en el parvulario.
Llevaba algunos años sin soportar más de 15 minutos de música barroca y no escuchaba Pink Floyd desde que los vi en concierto, imbuído como estaba por lo "nuevo";desde la música serial y atonal (Stockhausen, Varese, Xenakis....) hasta el noise de Merzbow, pasando por los experimentos de John Zorn o las investigaciones de Bad Sector, Izoloscope y Brighter Death Now...Estas músicas parecían aplacar mi tedio, insuflarme nuevas ideas.
Curiosamente y no falto de razón, Harnoncourt aboga por el redescubrimiento del legado de la música antigua que, de hecho, es tan fresca e innovadora como la música actual. El error estriba en la mala comprensión que tenemos de la misma.
En realidad muchos de los géneros que catalogamos como nuevos tienen orígenes que se retrotaen hasta 30 años en el tiempo: los 70 fueron un hervidero. En esa década surgieron, entre otros, el rock progresivo, el krautrock y el embrión de la Neue Deutche Welle, además de consolidarse el free jazz. Todos estos géneros han influido y lo siguen haciendo en mucha de la música considerada actual.
Uno de mis géneros preferidos es el grindcore: música brutal y extrema que se originó a principios de los 80 con bandas como Napalm Death. Este género es una evolución más o menos lógica del punk, como lo es el crust. Si alguien no está convencido puede escuchar alguno de los riffs de: "The Code Is Red...Long Live the Code" del disco homónimo de los Napalm.
Hacia la mitad del libro, el autor habla de la evolución dentro de la música barroca y de aportaciones e innovaciones como las que hizo Monteverdi, el inventor del concitato. Básicamente consistía en repetir una nota hasta 16 veces, o dividir una blanca en 16 fusas. Este artificio, criticado duramente por ser considerado no-musical, sirvió a la perfección para crear tensión y expresar emociones en algunos pasajes de los madrigales de Monteverdi.
Volviendo al grindcore, nos topamos con compases enteros plagados de fusas, la misma nota repetida hasta la saciedad, creando el "mismo efecto" expresivo que perseguía Monteverdi: tensión.
La historia, que presenta un claro efecto boomerang, se repite, y el grindcore directamente ha ido a parar injustamente al cajón de lo no-musical.
Si algún purista de los que hablo más arriba lee esto, espero que reflexione un poco antes de planear mi asesinato. No estaría mal que, de paso, se nos quitara a todos un poco la novelería; que "ya está tó inventaó" y si no, por qué prolifera tanto el género "fusión-ñoña"?, por qué en su día hubo tanto músico de glitch y cut & paste?.

Otra de las ideas que subyace en el libro se basa en una cita de Brahms: "Para ser músico hay que dedicar un 50% del tiempo a tocar el piano y el 50% restante a leer". Esta idea se la había escuchado a la persona que me regaló el libro. Se puede ser un intérprete digno, dotado de cierta técnica con perseverancia, voluntad y paciencia. Para ser músico esto no basta. La música, incluso a veces la misma forma de interpretar, es un fiel reflejo de la personalidad. Dudo que alguien con encefalograma plano, sin unas mínimas inquietudes intelectuales, o con falta de sensibilidad pueda hacer algo músicalmente interesante. De hecho, muchos de los grandes genios de todas las artes y disciplinas han sido polifacéticos.

REVERBERACIÓN MATEMÁTICA

2007-07-11T01:00:00.000+02:00

No hace mucho se celebró el Primavera Blues Festival. El cartel no estaba mal: para ir abriendo boca el jueves tocaba Dr. Feelgood. Un grupazo al que sin embargo no fui a ver...es lo que tiene trabajar el viernes y tener que conducir temprano por la mañana. Me sorprendió saber que tan añeja banda de rythm and blues (llevan en activo desde el 71) tocaba en el culo del mundo; por lo visto se salieron. Canciones "simples" tocadas con mucha garra. Al día siguiente tocó Stevie Zee con Ñaco Goñi. A éste último tuve la suerte de verlo en una jam session en Madrid no hace mucho. Un gran armonicista que, sin embargo, tuvo sus más y sus menos con Stevie en este concierto. El pobre Zee se sentía incomprendido cuando Ñaco le increpaba para que bajara el volumen de su ampli. Algunos "guitarristas" cuando se gasean son realmente peligrosos: a partir de media noche probablemente terminarán convertidos en gremlins armados con la palanca de trémolo y dispuestos a utilizar el pedal de wah como arma arrojadiza si su ego no se ve suficientemente saciado por tocar dos decibelios más bajo.
Tras todos estos preámbulos llegó el sábado. Ahí me tienen, sin planes aparentes, jamando una pizza, con los bigotes ardiendo y el queso fundido chorreando barbas abajo, barajando todas las posibilidades antes de poner un pie en la calle. No había demasiadas ganas. El destello del móvil me pilló atrapando el último champiñón rebelde: "RED HOUSE tocan a las 11". Mejor olvidemos a los teloneros.
El guitarrista de esta banda no es otro sino Paco Simón. El nombre, así, sin anestesia, puede sonar a chufla. Peor aún si uno lo asocia con Caiga quien caiga. Pero allí lo que hacía era "enreá" como dicen por aquí. Principio del concierto: unas 50 personas. De repente sale Paquito con una "Paula" y un slide. Un riff de poco más de tres notas que bastó para que se pasaran la semana entera alicatando de nuevo media manzana. No hay mucho más que contar si saben el tipo de tono que tienen esas guitarras. Sin darle mayor trascendencia cambió un poco su setup. Creo que fue entonces cuando empecé a tener los pelos como escarpias: Una Tyler modelo Dann Huff!!. He tenido la suerte de ver unos cuantos buenos conciertos y a unos cuantos "grandes" en directo y pensé que había perdido toda capacidad de maravillarme...nada más lejos de la realidad. No fue un concierto de blues al uso. Tocó todos los palos dentro del género. Técnica impecable, lleno de recursos, un groove acojonante, un sonidazo...y un gran sentido del humor; qué hay más sureño que el "lick blusero de la gallina" y el del "Mack rodando ruta 66 abajo".
Todo demasiado bueno para ser verdad, teniendo en cuenta las horas que eran (cerca de las 3 a.m.), y la ciudad en la que nos encontrábamos. Efectivamente, como era de esperar, empezó a llegar la chusma. Primero fueron las hordas de maduritos que competían con sus cacareos con el bombo de la batería pero aún faltaba el plato fuerte de la noche. Cuál no sería mi sorpresa al ver aparecer una de las Plagas de Egipto que no se cita en los libros sagrados: los matemáticos!, y todos en tropel. Empecé a cuestionarme la física de ondas y hasta la ciencia de los materiales; el tono de la guitarra cayó estrepitosamente y los bajos empezaron a acoplarse. Por un momento pensamos que a Paco se le había ido la olla con el potenciometro de la "reverb". Inaudito!. Qué manera de joderse un concierto!. Había escuchado que los matemáticos son entes extraños que se codean, a veces, con los filósofos. Pero no sabía que poseían tales propiedades acústicas. Quizá los terminen utilizando como alternativa al poliestireno expandido para aislamientos. He esperado a recuperarme del shock para poder escribir el post. Quería dejar constancia de un fenómeno que lamentablemente ocurre a menudo en esta ciudad. La falta de todo, especialmente de cultura, hace que pululen individuos (las mayorías fascistas) que quieren imponer a toda costa la cultura cani, no respetando a otra gente que simplemente quiere escuchar un buen concierto o ir al cineclub a ver una peli.

HEADING THE ROCK

2007-06-10T09:40:00.000+02:00

Just a bite from an apple as the birds tweet.
Sunbeams glimmering above,
The smell of smoke gray cigar
in a leaden bastard atmosphere.

Woken up, all of a sudden,
wrapped by blue-bebop notes
the sax weeps
a trumpet spitting out unconscious melodies.

I took a glimpse inwards
not exactly knowing what’d come next
anything but a nervous breakdown
since I felt numb myself

Waving hair in the yellow morning fresh air
Below dusty window-panes
The roaring engine pointing at infinity
its sound mingled with grindcore-distorted guitars

A gibberish conversation, nothing about
Dayless week, swarming truck traffic
yet another highway to ride on
so as not to perish, to wither, to fade away

The tangram concrete building,
made up of six billion pieces
awaited them grubbers
velvet hood-eyed, pointless strangers

SUNDAY AFTERNOON

2007-06-04T09:41:00.001+02:00

VOID

2007-06-04T09:40:00.001+02:00

SOCIAL DRUGS

2007-06-04T09:39:00.000+02:00

NO MAN'S LAND

2007-06-04T09:38:00.002+02:00

JUNK MADNESS

2007-06-04T09:38:00.001+02:00

INDUSTRIAL DISEASE

2007-06-04T09:36:00.000+02:00

DEAD NATURE

2007-06-04T09:35:00.001+02:00

EL BUNKER

2007-06-04T09:30:00.000+02:00

VÓMITO

2007-06-02T19:06:00.000+02:00

Tengo ganas de hablar. Estoy solo en mi mundo. Es gigantesco pero se concentra en un espacio minúsculo. Es como las muñecas rusas; sinapsis dentro de un cráneo adosado, entre cuatro paredes llenas de libros, afiches, fotos. En una casa grande, con un sótano que me pertenece, incrustados en una miniurbe provinciana.
Sonidos de muchos colores, plagados de timbres y de sensaciones. Están en cualquier lugar donde mire, o donde vaya. Sonidos que rememoran otros que no consigo recordar. Hoy me he movido entre el sudeste asiático y los Balcanes, entre Chinatown y Nagorno-Karavaj. Pensaba en mi vida mundo y me daba vértigo. Creo que la suelo enterrar. Hago que sólo sea, a veces, un estado de conciencia anestesiada; para poder seguir.
Sosiega tener un flexo con un interruptor que funciona, aunque prefiero tener un potenciómetro de largo recorrido. Ahora mismo el “drive” está a tres cuartos pero es definido, es compacto, tiene presencia, tiene un gran tono. Sin embargo, hay que educar el oído. Para casi todos es ruido, o el “tempo” es demasiado rápido. No todos sabemos danzar. En la vida todo es bailar. Los compases no siempre son los usuales, hay silencios, contratiempos...
Relacionarse cada día con 150 personas duele. En realidad basta con prestar un poco de atención, intentar apreciar cada matiz del discurso del pensamiento. Tener control sobre cada uno de los gestos, de las acciones. Ser multitarea, tener un gran disipador de calor untado de silicona y llevar un cristal de cuarzo que vibra a demasiados herzios. Hablar un lenguaje que necesita ser compilado, construirse al menos el 99% de las librerías y adoptar la estética D.I.Y. pero sublimada.
Y ahora caen gotas de agua que no mojan y me relajan. Los pájaros pían. Me enciendo un cigarro, uno de tantos en los últimos días. Como siempre leer y observar. Releo y aún así es escritura semiautomática. Un relámpago seguido de un trueno. Cientos de recuerdos agradables. Esos que se han quedado y ahora son otra vez. No importa dónde estés si tienes conciencia de ti mismo, No importa qué escuches si dudas de su veracidad.
Me veo tumbado varias veces, deseando siempre lo mismo, que no deje de sonar; así seguiré recreando. Azul grisáceo y nada cremoso. Tiene la textura de un tamiz. Hace sueño, hace cansancio. Medito. Dirijo la atención a cuatro puntos que convergen en uno. Cierro los ojos y escribo. Lo consigo; abstracción y casi parada mental. De repente me he acordado de “El Perseguidor” de Cortázar, de esa frase que tanto me dice. Una fecha, una firma y cuatro palabras. Quería decir “Já” y viene a mi mente “10 años con Mafalda”. Nunca leo un libro dos veces y, sin embargo, ¿cuántas veces leí esas tiras de Quino? ¿cuántas aprendí de memoria? ¿cuántas he olvidado?. Los títulos pasan delante mía y con ellos todo: aromas, paisajes, tactos. Parece que experimento la ubicuidad.

CÁSCARAS VENECIANAS

2007-06-02T19:05:00.000+02:00

Hay algo de cáscara en todo esto; son como esas típicas frutas que si las pelas y les quitas el hueso pierden la gracia. Aunque el mundo de las apariencias puede tener su encanto, poderoso, atractivo.....no implica no estar de vuelta de todo, la curiosidad puede perdernos. Lo que ocurra después depende de la seguridad de tu paracaídas, o del colchón vital que hayas dispuesto al final del abismo. Los primeros golpes dejan unos moratones agridulces sobre la piel. Son señales engañosas, la piel recobra el color natural pero siempre queda algo grabado, por lo menos durante un tiempo, en alguna otra parte mucho más enérgica, al menos en lo que respecta al control de la voluntad. Observar es difícil, incluso más penosa es la auto-observación.....cualquiera de las dos, a veces, lleva a equívocos, no siempre inocuos.
Ocurre también como dice el refrán: “más sabe el diablo por viejo que por diablo”...y uno anticipa acontecimientos....las apariencias se tornan ciertas, ni siquiera eran tales. Llega el hastío? Quizá la apatía? O peor aún, la abulia? A lo mejor todo tiene una explicación “racional”....
Si hay algo que odio además de la podrida y hedionda incoherencia es el miedo. Es libre; así que, el que quiera que lo elija, pero por favor, que se mantenga en el ostracismo, desterrado y al menos a dos años luz de distancia; no quiero oler su miedo desde aquí. He exagerado, en realidad siento pena por algunos, sólo algunos, de aquellos que sienten miedo. Si es atroz paraliza y destruye la semilla antes siquiera de que llegue a germinar o.... mierda!, arranca el brote que empezaba a tirar p’arriba con fuerza inaudita. En cualquier caso, no sé qué es peor, ambas posibilidades son la frustración del no-ser, destruyen la potencia, nunca se consuma el acto. La primera incita a hacer cábalas (que hubiera sido si....); en definitiva paja mental segura.....la segunda, parafraseando a un amigo músico, es como cuando le das un caramelo a un niño, le da dos lametones y en seguida se lo quitas.
Es la verdad es lo que menos nos duele o lo que queremos creer?. Conocéis a alguien que se haya engañado a sí mismo? Si algún ser humano lo ha conseguido y no sólo quedándose en la superficie, probablemente sea un enfermo; aún así tengo mis dudas de que sea factible. Claro, siempre es más cómodo vivir una mentira absurda que enfrentar nuestros miedos más profundos. Esperemos que el globo se hinche tanto que llegue a estallar....que sea un estallido catárquico y luminoso como el de una super-nova, pero que sea simplemente luz para sí mismo.

EL BUNKER DE LOS ACRÓBATAS

2007-06-02T19:04:00.001+02:00

En un día como hoy, en el que hace demasiado calor, echo en falta una lluvia tenue. La sangre se espesa y más que retornar vagabundea. No importa demasiado el que mis músculos estén cansados; mi cabeza está más activa que nunca. Sólo espero que en su frenesí encuentre un rellano de calma, de creatividad.
El reencuentro conmigo mismo no está siendo fácil, porque de alguna manera estoy en otro lugar. Ando a pasos agigantados, a pesar de que cuerdas del pasado se empeñan en atarme al sitio en el que estaba algunos pasos más atrás. Soy consciente de que el tiempo corre hacia delante mientras ciertos sentimientos ejecutan temerarias piruetas de acróbata no siempre en la misma dirección.
Podría dibujar una gráfica que representara fielmente el crecimiento del micro-cosmos que he construido Estoy consiguiendo que la curva se torne suave, derivable, sin picos. No quiero decir que haya perdido un ápice de mi vitalidad, de mis ganas de “comerme el mundo”, sólo que esta vez quiero masticar y saborear cada pedacito que engullo; así la digestión será más ligera.
Contemplar el mundo, mi mundo, desde arriba. Una vez que “sé” como funciona a pequeña escala, no quiero perderme en sus recovecos; prefiero saber como se conjugan todas las partes. En el jazz ocurre algo parecido: todo el combo apunta en una misma dirección, detrás de todo ese caos se percibe una armonía, un perseguir el fin común.
¿Sabes?..., no a todo el mundo le gusta el jazz. Entenderlo trasciende el formalismo. Tiene que penetrarte para ser capaz de distinguir sus colores. Así parece ser la vida; juntar pistas, descubrir el bagaje emocional, reactivar la capacidad de maravillarnos.
Vuelvo a encontrar personas de antaño que me hacen sonreír. Verlas de nuevo, compartir un poco de mi tiempo y saber que ha pasado en estos seis u ocho años. Vuelvo a encontrar a las personas de siempre, que viven muy cerca o relativamente lejos pero que nunca han dejado de estar ahí. ¿Por qué tendemos a olvidar de dónde venimos?
Estamos en el bunker sin ventiladores, sin cobertura de móvil, oliendo a pan tostado. Podríamos habernos encontrado en una parada de autobús y no habría sido lo mismo. Ignoro que piensas tú, yo tardaré aún tiempo en subir la escalera. Seré cauto, agarraré con fuerza la barandilla. Cuando abra la escotilla, lo haré muy despacio de forma que se equilibren la presión externa y la interna. No quiero que el aire fresco salga a trompicones y alguien se constipe. Fuera el ambiente está enrarecido. Huele a vacío.

EL VENDEDOR DE RECUERDOS

2007-05-28T13:18:00.001+02:00

Una esquina soleada

en una calle cualquiera
proyectada a la sombra
de una acacia gigante.
Paraje mundano,
encrucijada vital
a veces pisada:
pies, botas, pezuñas,
zuecos, sandalias, babuchas ;
y algún zanco.
Ojos que van y vienen
en la densidad cromática,
narices que huelen:
olor de gente,
aroma carnoso,
inidentificable,
olor trashumante.
En la sombra acrisolada
de gris un poco, azul y ocre
gotas estrelladas
que esquivan las ramas
y tiñen el suelo.
Una salvaje manada de sonidos
corriendo en feroz tropelía;
silencio...batir de plumas,
gimoteos alados
y una gaita a lo lejos
que trae el mar consigo.
Y el tacto frío de piel metálica,
vibra-resuena y cesa..
Dos torsos desnudos
de terciopelo pasan abrazados,
su esencia flota, duda,
se queda...más, más,
más, más y otra vez nadie;
la calma.
Un ser diferente,
adimensional,
torcido sobre si mismo,
y un tanto panzudo
se agazapa en la esquina.
la gente se para, le mira;
y sonríen.

Trasiego inconmensurable
de vidas pasadas que intercambia
el viejecillo, intermediario,
con una mirada fugaz
y un sólo deseo desesperado:
salpimentar vidas.
Consumiéndose,
incapaz de soportar
lo ya vivido,
envejeciendo prematuramente,
en un esfuerzo irreconciliabledonde se mezclan
pasado y presente,
bosquejando un futuro,
que se alimenta
de todos los recuerdos,
de todos los sueños.

FREAK JOE

2007-05-28T13:12:00.000+02:00

¿Dónde vas Joe? - dejando tus despojos
en un urinario público- te veo alejarte
a través del cristal desde donde nadie te
recuerda. Dejaste tu camión encallado en
la bahía.
Tus manos ya no pueden tocar country- tiemblan
al liar un cigarrillo- Esputos de viejo tísico,
barbas grises y ojos que transpiran demencia.
¡Joe! Malvives en un garaje
con tres gatos arestinosos
entre botes de grasa y metales pesados.
Las furcias de la esquina
imaginan tu miembro flácido,
aún conservas un diente.
¡Joe!, estás muerto.

VISION PANORÁMICA

2007-05-28T09:57:00.000+02:00

Me habían pedido que escribiera algo sobre música, sobre el panorama social actual?. Tengo dos frases que me vienen al pelo, una es de mi tío: “a cierta edad cada cual que se eduque a sí mismo” y otra es de mi padre: “toda la vida matando tontos y todavía los que quedan”, y aún añadiría el dicho popular: “no se hizo la miel para la boca del asno”. Si quieren saber como está la cosa, es bien simple, la progresión es la toda la vida: I, IV, V, o dicho de otro modo, Do, Fa, Sol y no rasquen más, que sólo pone: “siga jugando”. Es hasta divertido que sea así, no veas cómo jode un pequeño guijarro cuando uno va paseando tranquilamente por una superficie que se supone que es lisa. El domingo son las “erecciones locales”. Toca votar. O la óptica no es muy buena o mis gafas están sucias pero no distingo demasiado quién es quién. Pasando de disfraces y de flecos, provoca hilaridad el hecho de llegar a un bar y ver a la gente con la vena hinchada pretendiendo cambiar el país en un par de horas, tres si me apuran. Argumentos manidos y vacuos. Cómo está la juventud, cómo está el sistema, cómo está tu suegra.....de qué nos quejamos si hemos elegido nosotros. Resulta que ahora somos tan listos como para saber macroeconomía, sociología, política exterior, pedagogía y tener unas buenas nociones de sanidad o administración....el devenir histórico es el que es y seguimos empeñados en simplificar lo que sería un sistema de ecuaciones que a priori no sabemos si tiene solución y donde el número de variables es infinito no numerable. En definitiva, que tenemos ese idealismo utópico, o más bien idiota, de querer cambiar la supra-estructura. Algo completamente alienado y ajeno a nosotros. Parece más fácil, inteligente y pragmático preocuparse por hacer las cosas cotidianas “comme il faut”; vamos, partirse los huevos por desempeñar bien el trabajo de cada uno, tener una mínima ética, echar una mano allí donde haga falta y que normalmente es a 45 centímetros de nuestra nariz, menos incluso si ésta es prominente. Al fin y al cabo, el todo está integrado de partes minúsculas y lo que importa realmente es como actúan. El todo ni siquiera existe en el sentido de que es demasiado complejo como para ser aprehendido como concepto. Nadie puede elevarse lo suficiente como para contemplarlo y observarlo con la perspectiva adecuada. Pero bueno, muchos pensamos que por tener boca ya tenemos que abrirla a nuestras anchas y emitir opiniones cada vez que nos plazca; si ya lo decía Groucho Marx: “se tardan dos años en aprender a hablar y sesenta en aprender a callarse” Hoy día todos sabemos de todo pero ninguno tenemos ni puta idea de nada, ni siquiera sabemos leer. Un día fue la arena y otro sería el Dual Core, pero da igual, qué importa si vemos un icono con una impresora dibujada, pasamos el puntero del ratón por encima, sale una ayuda que dice: “imprimir” y nos quedamos con cara de bobos. Pánfilos es lo que somos. Unos medias tintas. O como decía una canción: “ a bullet smashing glass in a silent movie (una bala estallando cristal en una película muda)”. Nos queda el consuelo de ir a la moda, es lo que se lleva; no somos un grano en el culo (de la sociedad), no provocamos rugosidad. Tranquilos como el Mar Muerto en el que uno no se hunde, pero menudo coñazo, si no hay ni vida. Un mundo en muchos sentidos asqueroso y amorfo. Genial que sea así. Quizá sea plano. A buscar las rugosidades, los surcos, los granos. Al final apareció lo de siempre en lugar de la música, pero no es todo lo mismo? no son las manifestaciones culturales un fiel reflejo de lo que está pasando?. Y lo peor de todo es que ni siquiera me gusta el tono de este escrito, me recuerda a Pérez-Reverte, demasiada acidez gratuita, demasiada irreverencia barata, pero saben qué, eso también se lleva.