FLICKR

He abierto una cuenta en Flickr. El enlace está a la derecha.

I JUST WANNA BE A DRAGANIZER

La hora "terrible" que sigue a la ingesta calórica del mediodía no deja opciones para muchos devaneos. Un café y algún paseo por intertet para aplacar la sed de nuevos descubrimientos. No sé cómo llegué a la página de Andrzj Dragan, un fotógrafo polaco que me ha llamado la atención. Suele ocurrir que la gente inquieta lo es en varias facetas de su vida; además de crear unas imágenes fuera de lo común, es un físico y matemático sobresaliente, un tipo ecléctico. Me gusta su concepción estética. Siempre me ha llamado la atención ese tipo de planteamiento. No me sorprende que en su página aparezca una cita de David Lynch. Incluso me atrevería a poner banda sonora a sus imágenes: algo de aggrotech o de industrial sucio.
La imagen del post es mi intento de "draganizado". Tiene, obviamente, muchos fallos: halos, demasiado oscura en algunas partes, ruido en las zonas periféricas...

HDR

Una de las técnicas fotográficas con la que estuve experimentando hace un par de semanas se denomina HDR, acrónimo en inglés de high dynamic range. En pocas palabras, se trata de obtener fotografías con una gama cromática superior a la habitual. Hay varias formas de lograrlo, unas reflejan más fielmente la realidad que otras, dependiendo del efecto que se pretenda conseguir. Posteriormente, las imágenes se pueden tratar mediante tone-mapping. La explicación técnica requiere conocimientos que podrían resultar demasiado densos.
Me llamó la atención esta técnica por la amalgama de saberes que aúna: óptica, física, fisiología de la visión (se han hecho estudios de cómo los humanos captamos imágenes), matemáticas, y algoritmos de compresión de imágenes; a la par que proporciona una herramienta de expresión en cierto modo diferente.
Les dejo los correspondientes enlaces a la wikipedia y a un flickr que contiene algunas imágenes hdr sorprendentes.

HDR

TONE-MAPPING

FLICKR

Y por último algunas de las mías...(las comparaciones son odiosas, así que tengan misericordia ;) )

CUBISMO

Parece que últimamente tengo abandonado esta cosa que poco a poco iba tomando forma, y que, aunque me cueste creerlo por mi absoluta inconstancia innata, va a cumplir un año en unos días. Una mente inquieta como la del loco oficial no suele varar por mucho tiempo en ningún puerto, sea éste de aguas tibias, dulces, poco profundas o turbulentas. Ayer levantaba el ancla del puerto de Barcelona y, "from coast to coast", como acostumbran a decir los angloparlantes, llegué de vuelta a mi ciudad no-natal, Badajoz. A mis quehaceres y hobbies cotidianos se ha sumado la fotografía, que si bien ya lo era, está cobrando un protagonismo del que antes carecía. Incluso se sorprende el señor loco hablando de su vida personal. Aprovechando "la inercia del momento" (momento es esa magnitud física que provoca los giros, en este caso un giro inesperado en mis costumbres) seguiré relatando este periplo pre-estival.
Por n-ésima vez que diría un matemático como el loco oficial, se me plantea la duda respecto a la continuidad del blog...no es falta de tiempo, ni ausencia de inspiración, es pereza, u orden de prioridades, si se prefiere. Pero que no cunda el pánico, que el barco no se hunde, todavía. Entre otras razones porque aún creo que me quedan muchas inquietudes por compartir y que, por momentos, crecen exponencialmente.
En este antepenúltimo viaje del curso (aún me queda un concierto de Napalm Death y Suffocation en Lisboa dentro de 10 días y las vacaciones del verano) he conocido a una compañera bloguera, Aura, y sus amigos-colaboradores: Lost Driver, Xavi Sans y Fran The Kinky. A ellos, por su hospitalidad y amabilidad, les dedico este post. La foto que acompaña al texto, casi que pega con el último post de Lost Driver: Robert Callender - Le Musée de l'impresionisme. Va por vosotros. Un saludo.

JIMI MEETS SPIDER

¿Sabes Spider?, eres un verdadero hijo de puta pero te aprecio. El único marchante de arte lo suficientemente capullo como para saber lo que compra. Un caso singular entre los de tu especie; simplemente un tipo listo con ideas estéticas propias, nada descabelladas por otra parte. Y no te amedrentarías, serías capaz de tumbar cualquier argumento que girara en torno al "maldito arte", siempre que consideraras oportuno hacerlo. Pero pasas, el concepto está lavado de tanto usarlo, desvaído como el color de los vaqueros que llevas y que no te quitas durante un mes.
Me resulta extraño tu afán de perder el tiempo hablando conmigo. La conversación termina por diluírse en un vórtice. Hablar en términos metafísicos, ontológicos si quieres, o peor aún, abstractos, sobre la moral, resulta ridículo. Sin embargo, te regodeas cuando platicas sobre cuatro trazos concretos, o dos bocanadas de fotografía social, pegados a un lienzo áspero que duele como la vida misma. Ese tono que adoptas, petulante y despreciativo, tan bien hilado, perfectamente coherente. Es, al fin y al cabo, un discurso vacuo, pero mola.
Vengo, aporreo tu puerta y me encuentro esto, una araña roja y comida china a medio acabar, ni siquiera sé si la empezaste tu o una de esas furcias a las que medio te ventilas, a las que dejas desempolvadas apartándolas a un lado en medio del fragor, si cualquier idea "brillante" cruza tu cabeza, cosa que ocurre a menudo.
Lo peor de todo fue como llegaste a este negocio. Búlgaro de nacimiento, espíritu científico, calculador, frío, y un buen día decides poner pies en polvorosa, escupir sobre una bola con carácteres cirílicos al pie del palacio de congresos de Sofía, cagarte en la madre del comunismo y hacer un gran calvo en dirección a la luna, subiéndote aprisa el calzón por miedo a tener sabañones en el culo. Te pasas media vida viajando, apostatas, acumulas libros, los lees y, a pesar de todo, te conservas incólume. Finalmente aterrizas en la costa este sin añorar tu voluntarioso destierro en el Imperio Jemer.

LORD OF THE RINGS

Acabo de hacer esta foto. En realidad tengo que escribir uno de esos micro-ensayos con unas ideas que estoy madurando sobre "el arte" (fotografía, cine...), inspirado por el último vídeo del Dr.Zito, por una exposición de pintura, por algunas películas...por la lectura de algunos libros...y sobre todo como catarsis impermeabilizadora frente a pasadas y futuras invectivas. El problema es que he estado perreando durante toda la semana, como hacía eones, y me ha sentado de lujo....música, música, más música, cómics y más cómics...
Pero parece que la pereza está remitiendo je!

INSPIRATION

Ella, PAULA REGO, me inspiró esta foto.
Lástima que la exposición ya finalizó.
Les dejo un enlace a un blog sobre pintura y arte que me ha parecido cojonudo: La Fábrica de Garabatos.
Pueden BAJAR una carpeta con algunas obras de la pintora portuguesa.


Disfruten también con el siguiente poema de Fernando Pessoa ya que, aunque me gustaría más dejarles alguna delicia gastronómica del país vecino, hasta el momento la tecnología no permite colgar bacalhau com natas en internet, ni bicas acompañadas con pastéis de nata de Belém.


IMPRESSÕES DO CREPÚSCULO
29-3-1913

PAUIS DE ROÇAREM ânsias pela minh'alma em ouro...
Dobre longínquo de Outros Sinos... Empalidece o louro
Trigo na cinza do poente... Corre um frio carnal por minh'alma..

Tão siempre a mesma, a Hora!... Balouçar de cimos de palma!...
Silêncio que as folhas fitam em nos... Outono delgado
Dum canto de vaga ave... Azul esquecido em estagnado...
Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!
Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!
Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo
Que não é aquilo que quero aquilo que desejo...
Címbalos de Imperfeição...Ó tão antiguidade
A Hora expulsa de si-Tempo! Onda de recuo que invade
O meu abandonar-me a mim próprio até desfalecer,
E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!...
Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se...
O Mistério sabe-me a eu ser outro... Luar sobre o não conter-se...
A sentinela é hirta — a lanςa que finca no chão
É mais alta do que ela...Para que é tudo isto... Dia chão...
Trepadeiras de despropósito lambendo de Hora os Aléns...
Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de erro.,
Fanfarras de ópios de silêncios futuros... Longes trens...
Portões vistos longe... através de árvores...tão de ferro!


IMPRESIONES DEL CREPÚSCULO
29-3-1913

PAULARES DE ROZAR ansias a mi alma en oro...
El lejano doblar de Otras Campanas... Empalidece el rubio
Trigo en la ceniza del poniente... Corre un frío carnal por mi alma..

La Hora, ¡siempre la misma!... Balanceo de copas de palma!...
Silencio que las hojas miran en nosotros... Otoño afilado
Del canto de una vaga ave... Olvidado azul en lo estancado...
¡Oh qué mudo grito de ansia pone garras a la Hora!
¡Qué asombro de mí ansia por algo más que lo que llora!
Extiendo las manos hacia allá, mas al extenderlas veo
Que no es aquello que quiero aquello que deseo...
Címbalos de Imperfección... ¡Oh, es tan antigua
La Hora expulsada de si-Tiempo! ¡Ola de retroceso que invade
El abandonarme a mí mismo hasta desfallecer,
Y de recordar tanto el Yo presente me siento olvido!...
Fluido de aureola, transparente de Fue, oquedad de tenerse...
El Misterio me sabe a ser otro... Luar sobre el no contenerse...
El Centinela, yerto —la lanza que clavó en el suelo
Es más alta que él... Para qué es todo eso... Día suelo...
Enredaderas de despropósito lamiendo los Más Allá de Instantes...
Horizontes cerrando ojos al espacio en que son eslabones de yerro..
Fanfarrias de opios de silencios futuros... Unos trenes distantes...
Portales vistos desde lejos... a través de árboles... ¡tan de hierro!



Nota del Traductor: La foto también está en mi top25 del año pasado.

DECREPIT

The Durutti Column - Sketch for Dawn II



Lucien Freud - Hotel Bedroom

TRISTAN TZARA - DECLIVE

enfermo de noches demasiado amargas
amargas sombras
sobre el áspero muro pujan en las subastas
los perros ladran a la inalcanzable distancia

vino del sueño en el ánfora del cráneo
y sobre el mantel dispuesto por manos esqueléticas
manos que recogen otras manos de ramas muertas
iluminan los diluvios en las vidas sin salida
manos que llevan la palabra hasta la boca del niño
que llevan el niño hasta la boca del día
día tapizado de fuego que roza la audacia de las primeras veladas
en las que se aferra crispado a la cuerda de salvamento

cantan canciones de cuna en el idioma de tu luz
en la frescura de las noches présbites envueltas en mantillas de
viento
madre de las canciones degolladas que la creciente ahoga
tu mano sabe agitar tanto tenue lenguaje

cuántos despojos los recién nacidos sobre las eternidades del
sueño
mecen por turno el mundo en la concavidad de la ola cantarina
mientras en el fondo ya nevado de tu juventud
tus ojos renacen en la sangre de las cálidas interrogaciones


Lucien Freud - Girl with a white dog


JEAN ARP - EL PADRE, LA MADRE, EL HIJO, LA HIJA

El padre se ha colgado
en el lugar del péndulo.
La madre está muda.
La hija está muda.
El hijo está mudo.
Los tres siguen
el tic tac del padre.

La madre es aire.
El padre vuela a través de la madre.
el hijo es uno de los cuervos
de la plaza San Marcos de Venecia.
La hija es una paloma mensajera.

La hija es dulce.
El padre come a la hija.
La madre corta al padre en dos
come una mitad
y ofrece la otra a su hijo.

El hijo es una coma.
La hija no tiene cola ni cabeza.
La madre es un huevo espoleado.
De la boca del padre
penden colas de palabras.

El hijo es una pala rota.
Por eso el padre se ve obligado
a trabajar la tierra
con la lengua.
La madre sigue el ejemplo de Cristóbal Colón.
Camina sobre sus manos desnudas
y atrapa con sus pies desnudos
un huevo de aire tras otro.
La hija repara el desgaste de un eco.

La madre es un cielo gris
y abajo muy abajo se arrastra
un padre de papel secante
cubierto de manchas de tinta.
El hijo es una nube.
Cuando llora llueve.
La hija es una lágrima imberbe.

Lucien Freud- Reflection


LOUIS ARAGON - LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las tres de la mañana la avenida
de la Opera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide
de las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea
acabar
Estáis seguros de que no valdría más ser
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que
se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el
peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblando entre estas flores áridas
.........

CIRCUS

"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo"

La primera y única vez que fui al circo fue algo mágico. Me resultaban fascinantes incluso aquellas tiras naranjas interminables, llenas de números, de la rifa. Casi veinticinco años después "volví" al circo. Un circo estático protagonista de Masquerade & Spectacle, una exhibición temática de obras de Jack B. Yeats que tuvo lugar en la National Gallery of The Ireland el verano pasado. Es una pena que la mayoría de las obras pertenecieran a colecciones privadas y sea difícil poder volver a contemplarlas, porque producen una sensación de realidad onírica, si me permiten el oxímoron. Juzguen ustedes y, ya que es francamente complicado encontrar en la red buenas imágenes de la exposición, al menos les dejo deleitarse con un poema del hermano del pintor, William Butler Yeats.


The Valley of the Black Pig.

The dews drop slowly and dreams gather: unknown spears
suddenly hurtle before my dream-wakened eyes,
and then the clash of fallen horsemen and the cries
of unknown perishing armies beat about my ears.
We who still labour by the cromlech of the shore,
the grey cairn on the hill, when day sinks drowned in dew,
being weary of the world's empires, bow down to you,
master of the still stars and of the flaming door.

El valle del cerdo negro.

Cae el rocío lentamente y se agolpan los sueños:
venablos extraños vuelan de repente ante mis ojos
que el sueño despertara,
y el estrépito de jinetes caídos y los gritos
de ejércitos extraños pereciendo golpean mis oídos.
Nosotros, que cuando el día se ahoga en el rocío,
todavía trabajamos junto al dolmen de la costa
y al gris sepulcro en la colina,
fatigados en los imperios del mundo, ante ti nos postramos,
señor de las estrellas quietas y la puerta llameante.




"Muchos años después, frente al dolmen de Poulnabrone, el Loco Oficial había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el circo".

CRISISMO Y FOTORREALISMO

Luis Gordillo y Richard Estes....nacidos en los años 30 en Sevilla y Kewanne, Illinois, respectivamente, poco parece que puedan tener en común, aparte del hecho coyuntural de que sus obras hayan sido expuestas en Madrid a escasos metros de distancia.

Gordillo dice que el "crisismo" es una buena definición para su obra ya que su postura estética ha entrado en crisis varias veces a lo largo de su trayectoria. El sentimiento de la situación crítica de la pintura no le ha abandonado nunca y, sin embargo, éste se ha transformado en uno de los motores básicos de su obra. Así ha pasado de ser un pintor informalista a pintar en clave de estética Pop, para luego abandonarla y empezar a experimentar técnicas de manipulación y creación puramente fotográficas. En los años 80 su pintura se volverá aún más abstracta, dando un nuevo giro. De la multitud de conceptos manejados por el artista como el de "situación meándrica" me quedo con el de la "termodinámica de la pintura" que él mismo relaciona irónicamente con Jackson Pollock. De hecho, al ver sus obras, lo que verdaderamente me impactó fue su uso del color, la sensaciones térmicas que me producían sus cuadros, sus combinaciones inverosímiles de tonos; y por eso no me resulta extaño que titule significativamente un cuadro como Blancanieves y el Pollock Feroz.
No muy lejos de allí colgaban las obras de Estes, un representante del fotorrealismo americano. Siempre dispuesto a buscar coincidencias o relaciones que a priori puedan resultar poco convincentes o incluso absurdas, me resultó "cómico" visitar poco después la exposición de Estes. Digo "cómico" porque al igual que Gordillo experimenta con el color, Richard es el maestro de la luz: pintando en base a fotografías que el mismo toma, va más allá y consigue construir su propia visión del objeto que a veces es casi cegadora. La luz y el color son conceptos que corren parejos, tan cercanos que en esta ocasión sólo los separaban unas pocas paradas de metro, las que hay entre el Reina Sofía y el Thyssen.
Viendo las obras de ambos pintores venían a mi mente imágenes de Manhattan Transfer de John Dos Passos, o creía estar escuchando el mathrock de Don Caballero. Asociaciones mentales entre un escritor, una banda de Pittsburgh, y dos pintores que me hacen replantearme mi caótica y poco convencional aprehensión de la realidad. Eso sí, disfruto de lo lindo.