CONTRADICTION IN TERMS

Las citas de Groucho son míticas y, a la par de cómicas, realmente sabias.

Llevo largo tiempo buscando más ejemplos clarificadores de la siguiente:
"Inteligencia militar, contradicción en los términos".
Hasta el momento había encontrado únicamente dos más: "Cerveza sin alcohol, contradicción en los términos" y "café sin cafeina,...más de lo mismo".
Hasta que me topé con el siguiente libro: El camino a la Realidad de Roger Penrose y lo leí de cabo a rabo. Entonces la célebre frase sufrió otra extraña mutación y adquirió la siguiente forma: "Divulgación científica, contradicción en los términos".
Entiéndanme, es un libro buenísimo, pero científico. Para sacarle jugo hay que tener unos conocimientos de matemáticas y física nada desdeñables. La ciencia no debería ser esotérica, desgraciada y afortunadamente lo es....

INSPIRATION

Ella, PAULA REGO, me inspiró esta foto.
Lástima que la exposición ya finalizó.
Les dejo un enlace a un blog sobre pintura y arte que me ha parecido cojonudo: La Fábrica de Garabatos.
Pueden BAJAR una carpeta con algunas obras de la pintora portuguesa.


Disfruten también con el siguiente poema de Fernando Pessoa ya que, aunque me gustaría más dejarles alguna delicia gastronómica del país vecino, hasta el momento la tecnología no permite colgar bacalhau com natas en internet, ni bicas acompañadas con pastéis de nata de Belém.


IMPRESSÕES DO CREPÚSCULO
29-3-1913

PAUIS DE ROÇAREM ânsias pela minh'alma em ouro...
Dobre longínquo de Outros Sinos... Empalidece o louro
Trigo na cinza do poente... Corre um frio carnal por minh'alma..

Tão siempre a mesma, a Hora!... Balouçar de cimos de palma!...
Silêncio que as folhas fitam em nos... Outono delgado
Dum canto de vaga ave... Azul esquecido em estagnado...
Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!
Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!
Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo
Que não é aquilo que quero aquilo que desejo...
Címbalos de Imperfeição...Ó tão antiguidade
A Hora expulsa de si-Tempo! Onda de recuo que invade
O meu abandonar-me a mim próprio até desfalecer,
E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!...
Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se...
O Mistério sabe-me a eu ser outro... Luar sobre o não conter-se...
A sentinela é hirta — a lanςa que finca no chão
É mais alta do que ela...Para que é tudo isto... Dia chão...
Trepadeiras de despropósito lambendo de Hora os Aléns...
Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de erro.,
Fanfarras de ópios de silêncios futuros... Longes trens...
Portões vistos longe... através de árvores...tão de ferro!


IMPRESIONES DEL CREPÚSCULO
29-3-1913

PAULARES DE ROZAR ansias a mi alma en oro...
El lejano doblar de Otras Campanas... Empalidece el rubio
Trigo en la ceniza del poniente... Corre un frío carnal por mi alma..

La Hora, ¡siempre la misma!... Balanceo de copas de palma!...
Silencio que las hojas miran en nosotros... Otoño afilado
Del canto de una vaga ave... Olvidado azul en lo estancado...
¡Oh qué mudo grito de ansia pone garras a la Hora!
¡Qué asombro de mí ansia por algo más que lo que llora!
Extiendo las manos hacia allá, mas al extenderlas veo
Que no es aquello que quiero aquello que deseo...
Címbalos de Imperfección... ¡Oh, es tan antigua
La Hora expulsada de si-Tiempo! ¡Ola de retroceso que invade
El abandonarme a mí mismo hasta desfallecer,
Y de recordar tanto el Yo presente me siento olvido!...
Fluido de aureola, transparente de Fue, oquedad de tenerse...
El Misterio me sabe a ser otro... Luar sobre el no contenerse...
El Centinela, yerto —la lanza que clavó en el suelo
Es más alta que él... Para qué es todo eso... Día suelo...
Enredaderas de despropósito lamiendo los Más Allá de Instantes...
Horizontes cerrando ojos al espacio en que son eslabones de yerro..
Fanfarrias de opios de silencios futuros... Unos trenes distantes...
Portales vistos desde lejos... a través de árboles... ¡tan de hierro!



Nota del Traductor: La foto también está en mi top25 del año pasado.

ACE TRIO

Aunque no practiquemos la duda metódica que planteó Descartes, seguramente en algún momento de la vida nos asalte una de tipo "existencial". No existe la panacea, sí el refranero, que lleva unos cuantos años en vigencia, y ya se sabe que "más sabe el diablo por viejo que por diablo". De hecho, otra buena forma de resolver una duda de este tipo es pidiéndole consejo a una abuela y se volvería a cumplir el refrán anterior. Parece que todo esto es una pescadilla que se muerde la cola, algo así como cuando Kekulé soñó con formas reptilianas, una agarró su propia cola y toda la estructura se retorció burlonamente, descubriendo de este modo la estructura del Benceno.
Ya que estamos con la química, podríamos entablar un debate sobre la afinidad electrónica de ciertos elementos y el condicionamiento que ésta ejerce sobre la formación de compuestos químicos. Los mismos humanos, un cúmulo de estructuras bioquímicas, también estamos condicionados, de manera no tan obvia a simple vista, por nuestra estructura molecular; somos seres psicosomáticos al fin y al cabo. No obstante, nuestro comportamiento social sí que tiene que ver un tanto con la afinidad, si no electrónica, sí empática, y presentamos tendencia a juntarnos con aquellos que tienen modos parecidos de ver la vida o que dan respuestas similares ante unos mismos estímulos. Más bien sea que la gente se rodea de aquellas personas a las que les mueve el alma principios semejantes. Recurriendo de nuevo al refranero observamos que "Dios los cría y ellos se juntan".

Hace un par de años, quizá más, se publicó la más grande discografía de jazz. Se editó en gruesos tomos y, aprovechando la tecnología, en un DVD. Un compendio de algo más de un millón de grabaciones. En lo que atañe a documentos gráficos las cifras no son tan desorbitantes aunque sean igualmente descomunales. Del puñado de películas que "swingean" al ritmo del chaston y que he visto, algunas me convencen más, otras en absoluto. Por ejemplo, Mo Better Blues de Spike Lee me dejó frío y sin embargo 'Round Midnight de Bertrand Tavernier me resultó simplemente conmovedora. Ese éxodo ficcionado de Dexter Gordon en Copenague se plasma de manera magistral en la película. Poco después vería Bird, de Eastwood, una biografía fácil del gran genio del Bop, Charlie Parker. Digo fácil porque se centra casi exclusivamente en la deblacle del músico ocasionada por el consumo de drogas, dejando bastante de lado su dimensión artístico-musical. Una especie de Diario de Patricia mejor hecho, pero poco más. Hay una que aún no he visto, ni lo haré, y eso que me gusta Louis Malle a rabiar, Ascenseur pour l'échafaud. No la veré porque leí en una biografía sobre Miles Davis cómo el director le dejó encerrado viendo diferentes escenas mientras el trompetista improvisaba la música que serviría de banda sonora a la película. Es un disco éste que he oído tantas veces, que me ha inspirado tantas imágenes, que ya me he montado yo mi propia película en la cabeza y si veo la original contaminaré unas imágenes con otras. De algo estoy seguro, aun no habiendo visto la película, y es que la música de Miles encaja a la perfección con las imágenes de Malle y viceversa. Ya saben, "dios los cría y ellos se juntan".




¿Y por qué trío de ases?. Nada, otra ejemplificación aclaratoria del refrán protagonista de esta entrada. El as de picas: la novela de Burroughs, Naked Lunch. El as de diamantes: David Cronenberg, director de la película homónima. El as de tréboles: Ornette Coleman, creador de la banda sonora junto a Howard Shore. Ahora, como en el poker, me tiro el farol, si fuera el mus, echaría un órdago. Ahí va, 20 de los grandes a que es un trío y gano la mano. Sólo Cronenberg puede llevar a la pantalla esta novela y sólo Coleman puede dotarla de unas "melodías free". Quien diga lo contrario, o bien no es viejo, o bien no es diablo.

DECREPIT

The Durutti Column - Sketch for Dawn II



Lucien Freud - Hotel Bedroom

TRISTAN TZARA - DECLIVE

enfermo de noches demasiado amargas
amargas sombras
sobre el áspero muro pujan en las subastas
los perros ladran a la inalcanzable distancia

vino del sueño en el ánfora del cráneo
y sobre el mantel dispuesto por manos esqueléticas
manos que recogen otras manos de ramas muertas
iluminan los diluvios en las vidas sin salida
manos que llevan la palabra hasta la boca del niño
que llevan el niño hasta la boca del día
día tapizado de fuego que roza la audacia de las primeras veladas
en las que se aferra crispado a la cuerda de salvamento

cantan canciones de cuna en el idioma de tu luz
en la frescura de las noches présbites envueltas en mantillas de
viento
madre de las canciones degolladas que la creciente ahoga
tu mano sabe agitar tanto tenue lenguaje

cuántos despojos los recién nacidos sobre las eternidades del
sueño
mecen por turno el mundo en la concavidad de la ola cantarina
mientras en el fondo ya nevado de tu juventud
tus ojos renacen en la sangre de las cálidas interrogaciones


Lucien Freud - Girl with a white dog


JEAN ARP - EL PADRE, LA MADRE, EL HIJO, LA HIJA

El padre se ha colgado
en el lugar del péndulo.
La madre está muda.
La hija está muda.
El hijo está mudo.
Los tres siguen
el tic tac del padre.

La madre es aire.
El padre vuela a través de la madre.
el hijo es uno de los cuervos
de la plaza San Marcos de Venecia.
La hija es una paloma mensajera.

La hija es dulce.
El padre come a la hija.
La madre corta al padre en dos
come una mitad
y ofrece la otra a su hijo.

El hijo es una coma.
La hija no tiene cola ni cabeza.
La madre es un huevo espoleado.
De la boca del padre
penden colas de palabras.

El hijo es una pala rota.
Por eso el padre se ve obligado
a trabajar la tierra
con la lengua.
La madre sigue el ejemplo de Cristóbal Colón.
Camina sobre sus manos desnudas
y atrapa con sus pies desnudos
un huevo de aire tras otro.
La hija repara el desgaste de un eco.

La madre es un cielo gris
y abajo muy abajo se arrastra
un padre de papel secante
cubierto de manchas de tinta.
El hijo es una nube.
Cuando llora llueve.
La hija es una lágrima imberbe.

Lucien Freud- Reflection


LOUIS ARAGON - LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las tres de la mañana la avenida
de la Opera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide
de las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea
acabar
Estáis seguros de que no valdría más ser
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que
se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el
peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblando entre estas flores áridas
.........

CIRCUS

"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo"

La primera y única vez que fui al circo fue algo mágico. Me resultaban fascinantes incluso aquellas tiras naranjas interminables, llenas de números, de la rifa. Casi veinticinco años después "volví" al circo. Un circo estático protagonista de Masquerade & Spectacle, una exhibición temática de obras de Jack B. Yeats que tuvo lugar en la National Gallery of The Ireland el verano pasado. Es una pena que la mayoría de las obras pertenecieran a colecciones privadas y sea difícil poder volver a contemplarlas, porque producen una sensación de realidad onírica, si me permiten el oxímoron. Juzguen ustedes y, ya que es francamente complicado encontrar en la red buenas imágenes de la exposición, al menos les dejo deleitarse con un poema del hermano del pintor, William Butler Yeats.


The Valley of the Black Pig.

The dews drop slowly and dreams gather: unknown spears
suddenly hurtle before my dream-wakened eyes,
and then the clash of fallen horsemen and the cries
of unknown perishing armies beat about my ears.
We who still labour by the cromlech of the shore,
the grey cairn on the hill, when day sinks drowned in dew,
being weary of the world's empires, bow down to you,
master of the still stars and of the flaming door.

El valle del cerdo negro.

Cae el rocío lentamente y se agolpan los sueños:
venablos extraños vuelan de repente ante mis ojos
que el sueño despertara,
y el estrépito de jinetes caídos y los gritos
de ejércitos extraños pereciendo golpean mis oídos.
Nosotros, que cuando el día se ahoga en el rocío,
todavía trabajamos junto al dolmen de la costa
y al gris sepulcro en la colina,
fatigados en los imperios del mundo, ante ti nos postramos,
señor de las estrellas quietas y la puerta llameante.




"Muchos años después, frente al dolmen de Poulnabrone, el Loco Oficial había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el circo".

CHILDREN OF THE HOLOCAUST

It was grey cold that morning in Wroclaw. A metal-winged lizard watched them closely. They three had no real names, just fictional creatures. The youngest poked his drum waiting for a drift of air to come. A painted bird flew over the girl's red braids. Roumanian, staring into the distance as the little dumb vanished beyond the railway, into the crops.

Inspired by:

"The Painted Bird" (Jerzy Kosinski)
"The Tim Drum" (Günter Grass)
"Niederungen" (Herta Müller).