ANAL-LOG

Dícese de la lógica empleada por aquellos que piensan con / como el culo.

JIMI

Plot Outline:

Jimi!!, Jimi!!. ¿Qué haces?, deja ese hacha, no merece la pena Jimi. Es demasiado tarde. Sé buen chico. Todo ha terminado. Necesitas descansar. El cobertizo está aún fresco, huele a heno. Jiiiiiiiiiiiiiiiimi!!!!.
No necesitamos más hachas; alguna debería incluso oxidarse, mellarse. Camina despacio. Sí, lo sé, te conozco hace mucho tiempo. Todo eso que me cuentas, sí, lo he oído antes. Y nadie lo había dicho. Siempre fuiste transparente. Y quemas. En tu caso la temperatura ha subido cada vez más. El declive de una estrella visto al revés, del plomo al helio, del helio al hidrógeno. Del azul al rojo, te has colapsado hacia dentro. ¿demasiados neutrinos quizá?. Lo intentaste, les queda eso, un intento fallido.
A mí me has dejado perplejo Jimi, me duele tu impronta bajo las uñas. He arañado y escarbado hasta la saciedad. ¿Para qué? Eso mismo me pregunto yo. Sólo un poco de hollín bajo las uñas.
Nunca supiste cerrar esa maldita bocaza a tiempo y así te fue. Jodido por tu destino. El de los "bocachancla". ¡Sucio bocazas!. No basta con tener razón. No hay discurso lógico que pueda con los campos baldíos y yermos. Te ahogaste en tu vómito de palabras. De nada te ha servido tu hacha. Jimi, eres un jodido perdedor. Tu problema: te creías demasiado listo y desgraciadamente lo eras, pero no lo suficiente!

(Jimi, siempre te recuerdo como un mal sueño que al despertar desaparece, se desvanece con el sol, y se disipa en la niebla).

Todos los personajes de esta historia son inventados, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.
Actualmente Jimi vive con su prima Margarita en Albany. Juntos ven pasar a diario el Lake Shore Limited.

Director: Chung Kan Wei.
Writer: Pedro Pablo Campoviejo.
Genre: Drama, Thriller.
Photography: Sacha Lubomir. B/N & Red.
Music: Agnostic Front, Derek Bailey, Shonen Knife, Dead Medow, Sham69. O.S.T available at Amazon.

Awards: ?????
User comments: ???

TEORÍA SÁTRAPA-PATAFÍSICA DE LA INVERSIÓN

¡VAIS A MORIR!... (yo también). Ésta es la única verdad que no depende del punto de vista del observador. No vengo a hablar aquí esencialmente de la muerte, ni de la angustia que a muchos produce. Ya han hecho otros profundas reflexiones con más sentido que las que pudieran aparecer en este texto. Sólo quiero hacer constar que no creo en el maniqueo Carpe Diem y su hijo bastardo, el pregonado hedonismo. De éste último ha nacido el abúlico "todo vale", un relativismo absoluto que no puede ni debe existir. No todo es lo mismo, no todo da igual. No es menester hacer demagogia con algo tan trascendente, lo único no-relativo, como es la muerte.
Las medias tintas producen naúseas y no se conoce, hasta el momento, antihemético de eficacia demostrada. Los grises existen porque hay blanco y negro. Si la muerte es negra, hagamos una buena media, puesto que, como decía Aristóteles, "la virtud está en el punto medio", sumémosle el blanco, su extremo. No se puede vivir a medio gas, hay que vivir vestidos de blanco, ya que al final es todo negro.
De Marx nos hemos quedado con sus teorías económico-filosóficas obviando algo no menos importante, "la praxis que se invierte". Diría que esto es una teoría vital o una filosofía de vida. Parecido a decir que la crítica sin alternativa es una idiotez. Si, de vez en cuando o, mucho más a menudo de lo que nos gustaría, vemos el mundo borroso, no vale quejarse, se gastan demasiadas energías, esa forma de actuar es todo menos pragmática. La "praxis", la acción, nuestro obrar, nuestro ser-en-el-mundo repercute en el exterior y nos es devuelto. Nuestra hetero-modificación de la realidad, cuando ésta es factible, es aún más auto-modificación, continua retroalimentación. La "praxis" se invierte.
Cabe llevar más lejos la inversión. En el Antiguo Testamento aparece la máxima: "El número de los imbéciles es infinito", o equivalentemente, que el mundo está lleno de indeseables sueltos. Encantador que así sea, sólo hace falta invertir. Que cada mañana nos topemos con un amarga-existencias debería ser un acicate lo suficientemente poderoso como para hacernos mejores personas. Para hacer una buena media hace falta sumar extremos, huír del inoperativo y nauseabundo relativismo imperante en nuestros días y dejarse la piel en ser un endulza-existencias. Esta vez la integración del negro y del blanco es sinérgica, trasciende su propia suma y la gama cromática resultante está más cercana al rosa que al gris.
Es "bueno" que haya que palmarla, es "bueno" ser consciente del mal; necesitamos del contraste para que nuestra "praxis" se invierta. Invirtamos todas las connotaciones peyorativas que encierra la muerte, el mal y usémoslas en beneficio propio, un beneficio no egoista, sino filántropo. Matémosnos en vida por llegar al rosa. Michel Foucault, en su ensayo Microfísica del Poder, expone algo no demasiado lejano a parte de lo que aquí se plantea: la suma sinérgica de micro-acciones es más poderosa que la macroestructura, puede incluso que condicione su propio devenir....

CALCETINES Y MEJILLONES EN ESCABECHE

Mi amigo Javi es un tipo de buen talante. Diría incluso que es afable. Aunque ya está algo mayor y trasnochado, el hombre todavía se pasea por algún que otro bar a horas poco recomendables. Tampoco ha perdido un ápice del ingenio y la ironía que le han caracterizado siempre. No falta algún simplón o simplona que al verle con el pelo largo y vistiendo con camisetas negras se le acerque y le pregunte: oye, ¿tú eres "jebi"?. A lo cual, mi amigo responde lacónicamente: no, no soy "jebi", soy Javi, encantado. Tu nombre ¿es?.

Últimamente estoy aprendiendo bastante de su filosofía de vida. En concreto reflexioné en su día sobre esta pequeña anécdota con ayuda de mis alumnos. Les expliqué que los cajones servían, entre otras cosas, para guardar los calcetines y los gallumbos y que, las etiquetas, además de quedar realmente monas en los botes de conserva, eran cojonudas para distinguir los mejillones de las sardinas. Eso sí, por muy ordenados que quisieran ser en sus vidas o mucha hambre que tuvieran, intentaran no meter a las personas en cajones o etiquetarlas junto a los garbanzos en remojo.

Si en años venideros llego yo a entenderlo y lo que es más dificil, explicarlo convenientemente, quizá utilice también la termodinámica y la entropía para robustecer la filosofía de Javi.

EVOLUCIÓN DEL ESPERPENTO

Cronología dicotómica:

Año 1920: Se publica Luces de Bohemia.

Año 2007: Se publica cualquier número de la "revista" especializada en cultura jebi de pueblo TIPO.

No es una evolución, es una degeneración crónica!!

Únicamente tres apuntes:

1. Qué coño pinta un disco del "Zulo Carmesí" (léase La Habitación Roja, i.e. pop-piruleta-con-forma-de-corazón) al lado de un disco de las peel sessions de Napalm Death?
2. Para cagar a gusto (y a la última) anuncian un inodoro medieval fabricado en metacrilato-galvanizado. Vaya con los jebis y sus anacronismos (en la Edad Media uno cagaba en el campo, con suerte no se picaba con una ortiga y si era al lado de un río igual encontraba un canto rodao, que, como es obvio rasca menos). No en todo hay límites. Se puede ser hortera hasta la exasperación.
3. "El peque se viste de fiera". Así, literalmente. TODA una página dedicada a camisetas y complementos para convertir al primógenito de la pareja jebi en otro especimen de pro.

That's all folks!!

REVERBERACIÓN MATEMÁTICA

No hace mucho se celebró el Primavera Blues Festival. El cartel no estaba mal: para ir abriendo boca el jueves tocaba Dr. Feelgood. Un grupazo al que sin embargo no fui a ver...es lo que tiene trabajar el viernes y tener que conducir temprano por la mañana. Me sorprendió saber que tan añeja banda de rythm and blues (llevan en activo desde el 71) tocaba en el culo del mundo; por lo visto se salieron. Canciones "simples" tocadas con mucha garra. Al día siguiente tocó Stevie Zee con Ñaco Goñi. A éste último tuve la suerte de verlo en una jam session en Madrid no hace mucho. Un gran armonicista que, sin embargo, tuvo sus más y sus menos con Stevie en este concierto. El pobre Zee se sentía incomprendido cuando Ñaco le increpaba para que bajara el volumen de su ampli. Algunos "guitarristas" cuando se gasean son realmente peligrosos: a partir de media noche probablemente terminarán convertidos en gremlins armados con la palanca de trémolo y dispuestos a utilizar el pedal de wah como arma arrojadiza si su ego no se ve suficientemente saciado por tocar dos decibelios más bajo.
Tras todos estos preámbulos llegó el sábado. Ahí me tienen, sin planes aparentes, jamando una pizza, con los bigotes ardiendo y el queso fundido chorreando barbas abajo, barajando todas las posibilidades antes de poner un pie en la calle. No había demasiadas ganas. El destello del móvil me pilló atrapando el último champiñón rebelde: "RED HOUSE tocan a las 11". Mejor olvidemos a los teloneros.
El guitarrista de esta banda no es otro sino Paco Simón. El nombre, así, sin anestesia, puede sonar a chufla. Peor aún si uno lo asocia con Caiga quien caiga. Pero allí lo que hacía era "enreá" como dicen por aquí. Principio del concierto: unas 50 personas. De repente sale Paquito con una "Paula" y un slide. Un riff de poco más de tres notas que bastó para que se pasaran la semana entera alicatando de nuevo media manzana. No hay mucho más que contar si saben el tipo de tono que tienen esas guitarras. Sin darle mayor trascendencia cambió un poco su setup. Creo que fue entonces cuando empecé a tener los pelos como escarpias: Una Tyler modelo Dann Huff!!. He tenido la suerte de ver unos cuantos buenos conciertos y a unos cuantos "grandes" en directo y pensé que había perdido toda capacidad de maravillarme...nada más lejos de la realidad. No fue un concierto de blues al uso. Tocó todos los palos dentro del género. Técnica impecable, lleno de recursos, un groove acojonante, un sonidazo...y un gran sentido del humor; qué hay más sureño que el "lick blusero de la gallina" y el del "Mack rodando ruta 66 abajo".
Todo demasiado bueno para ser verdad, teniendo en cuenta las horas que eran (cerca de las 3 a.m.), y la ciudad en la que nos encontrábamos. Efectivamente, como era de esperar, empezó a llegar la chusma. Primero fueron las hordas de maduritos que competían con sus cacareos con el bombo de la batería pero aún faltaba el plato fuerte de la noche. Cuál no sería mi sorpresa al ver aparecer una de las Plagas de Egipto que no se cita en los libros sagrados: los matemáticos!, y todos en tropel. Empecé a cuestionarme la física de ondas y hasta la ciencia de los materiales; el tono de la guitarra cayó estrepitosamente y los bajos empezaron a acoplarse. Por un momento pensamos que a Paco se le había ido la olla con el potenciometro de la "reverb". Inaudito!. Qué manera de joderse un concierto!. Había escuchado que los matemáticos son entes extraños que se codean, a veces, con los filósofos. Pero no sabía que poseían tales propiedades acústicas. Quizá los terminen utilizando como alternativa al poliestireno expandido para aislamientos. He esperado a recuperarme del shock para poder escribir el post. Quería dejar constancia de un fenómeno que lamentablemente ocurre a menudo en esta ciudad. La falta de todo, especialmente de cultura, hace que pululen individuos (las mayorías fascistas) que quieren imponer a toda costa la cultura cani, no respetando a otra gente que simplemente quiere escuchar un buen concierto o ir al cineclub a ver una peli.

VISION PANORÁMICA

Me habían pedido que escribiera algo sobre música, sobre el panorama social actual?. Tengo dos frases que me vienen al pelo, una es de mi tío: “a cierta edad cada cual que se eduque a sí mismo” y otra es de mi padre: “toda la vida matando tontos y todavía los que quedan”, y aún añadiría el dicho popular: “no se hizo la miel para la boca del asno”. Si quieren saber como está la cosa, es bien simple, la progresión es la toda la vida: I, IV, V, o dicho de otro modo, Do, Fa, Sol y no rasquen más, que sólo pone: “siga jugando”. Es hasta divertido que sea así, no veas cómo jode un pequeño guijarro cuando uno va paseando tranquilamente por una superficie que se supone que es lisa. El domingo son las “erecciones locales”. Toca votar. O la óptica no es muy buena o mis gafas están sucias pero no distingo demasiado quién es quién. Pasando de disfraces y de flecos, provoca hilaridad el hecho de llegar a un bar y ver a la gente con la vena hinchada pretendiendo cambiar el país en un par de horas, tres si me apuran. Argumentos manidos y vacuos. Cómo está la juventud, cómo está el sistema, cómo está tu suegra.....de qué nos quejamos si hemos elegido nosotros. Resulta que ahora somos tan listos como para saber macroeconomía, sociología, política exterior, pedagogía y tener unas buenas nociones de sanidad o administración....el devenir histórico es el que es y seguimos empeñados en simplificar lo que sería un sistema de ecuaciones que a priori no sabemos si tiene solución y donde el número de variables es infinito no numerable. En definitiva, que tenemos ese idealismo utópico, o más bien idiota, de querer cambiar la supra-estructura. Algo completamente alienado y ajeno a nosotros. Parece más fácil, inteligente y pragmático preocuparse por hacer las cosas cotidianas “comme il faut”; vamos, partirse los huevos por desempeñar bien el trabajo de cada uno, tener una mínima ética, echar una mano allí donde haga falta y que normalmente es a 45 centímetros de nuestra nariz, menos incluso si ésta es prominente. Al fin y al cabo, el todo está integrado de partes minúsculas y lo que importa realmente es como actúan. El todo ni siquiera existe en el sentido de que es demasiado complejo como para ser aprehendido como concepto. Nadie puede elevarse lo suficiente como para contemplarlo y observarlo con la perspectiva adecuada. Pero bueno, muchos pensamos que por tener boca ya tenemos que abrirla a nuestras anchas y emitir opiniones cada vez que nos plazca; si ya lo decía Groucho Marx: “se tardan dos años en aprender a hablar y sesenta en aprender a callarse” Hoy día todos sabemos de todo pero ninguno tenemos ni puta idea de nada, ni siquiera sabemos leer. Un día fue la arena y otro sería el Dual Core, pero da igual, qué importa si vemos un icono con una impresora dibujada, pasamos el puntero del ratón por encima, sale una ayuda que dice: “imprimir” y nos quedamos con cara de bobos. Pánfilos es lo que somos. Unos medias tintas. O como decía una canción: “ a bullet smashing glass in a silent movie (una bala estallando cristal en una película muda)”. Nos queda el consuelo de ir a la moda, es lo que se lleva; no somos un grano en el culo (de la sociedad), no provocamos rugosidad. Tranquilos como el Mar Muerto en el que uno no se hunde, pero menudo coñazo, si no hay ni vida. Un mundo en muchos sentidos asqueroso y amorfo. Genial que sea así. Quizá sea plano. A buscar las rugosidades, los surcos, los granos. Al final apareció lo de siempre en lugar de la música, pero no es todo lo mismo? no son las manifestaciones culturales un fiel reflejo de lo que está pasando?. Y lo peor de todo es que ni siquiera me gusta el tono de este escrito, me recuerda a Pérez-Reverte, demasiada acidez gratuita, demasiada irreverencia barata, pero saben qué, eso también se lleva.