POLIGAMIA

Lo confieso, pero no sé decir que no. Son estupendas, cada una a su manera, y les tengo que dar el mismo cariño, concederles los mismos caprichos. Me tienen agotado. Además, ahora, con este frío, el calentamiento es más largo, los prolegómenos parecen no terminar nunca. He oído que ciertos actores beben mucho zumo de tomate, que incrementa su potencia artística y estoy pensando hacer una dieta rica en betacaroteno y vitamina C. Últimamente, con tanto ejercicio, me siento alicaído.
La rubia tiene una voz más cristalina mientras que esa morenaza a la que parece que se le ha corrido el rimel - ¿observan su cuerpo veteado? - a veces parece cantante de blues, con esa voz aguardentosa, que si no ecualiza bien parece un camionero. Aún así me resulta sexy, me atrae. Cada una tiene su momento de gloria.



Lo peor es cuando se empeñan en que lo hagamos a horas intempestivas. Yo les digo que no puede ser, que una por lo menos es demasiado eléctrica y grita mucho y que los vecinos tienen niños pequeños. No hay manera con ellas. No sé si es su condición de ninfómanas, la mía de sátiro o que me falta asertividad. En el fondo debo de ser un calzonazos. El caso es que cuanto más las acaricio, más las toco, más me gustan. Temo cuando se ponen exquisitas y quieren probar nuevas posiciones, nuevas afinaciones. Me piden que las toque con más garra, o con más delicadeza. A una se le antoja un rock sureño, a la otra una cancioncita celta, en fin... Me están robando demasiado tiempo; tengo que trabajar, tengo que escribir en el blog, tengo que hacer algo de deporte, en definitiva, tengo que vivir. No quiero herir sus sentimientos, ni que mi condición, mi masculinidad, quede en entredicho. Les he pedido algo de tiempo, quiero meditar sobre nuestra relación, pero no son comprensivas. Y eso que las tengo como princesas, ya quisieran muchas, a una le compro pedales monísimos, a la otra le regalé por su cumpleaños un humidificador para que no se le reseque la garganta en verano. Les cambio las cuerdas con frecuencia. !Pues no hay manera leñe!

WHAT'S NEXT TO THE MOON? : THE BURREN

I. En el Restaurante.

Hijo: ¿Qué está más lejos papá, la luna o Cuenca?
Padre de familia: ¿Pero tu estás "jodío"?, ¿acaso ves Cuenca?

Entra el camarero.

Padre de familia: Buenas tardes, ¿qué nos ofrece?
Camarero: Buenas tardes señores. Hoy les recomiendo el menú desgustación: como entrante tenemos morteruelo de Cuenca sobre tostas de pan integral. El plato principal es un Irish Stew Traditional Style. De postre nada mejor que este queso lunar tierno acompañado de mermelada de arándanos casera.
Padre de familia: Creo que es perfecto, ¿no os parece?. Traiga cuatro menús desgustación, si es usted tan amable.
Camarero: en seguida señor.

Entonces sucedió algo extraño:

II En la Ciudad Encantada.

Madre: este morteruelo tiene que ser de una calidad excelente. El primer bocado y aparecemos junto a esta especie de seta de piedra.
Hija pequeña: ¿el menú llevaba níscalos, má? - extrañada -

III. The Burren.

Padre de familia: es un sitio idílico para seguir disfrutando de la comida.
Hijo: Sin duda. Han tenido mucho gusto al situar nuestra mesa en esta dolina.
Madre: El camarero ha desaparecido pero creo que aquello que humea a través del sifón cárstico debe ser nuestro Irish Stew.
Hija: Delicious!, I guess I'm talking in English since we're in Ireland!

IV: The Moon?

Hijo: I'd better not try the cheese. I don't feel like going to the moon...

Para saber más sobre paisajes cársticos (o lunares) pincha AQUÍ.
Para saber más sobre THE BURREN.

DER KAMPF MIT DEM DÄMON (aka La lucha contra el Demonio)

Barrunto que el hecho de haber tenido dolor de cabeza durante más de tres horas seguidas, cosa extrañísima en mi caso, hace que me salte mis propias pautas. Quizá el haber alcanzado con el post anterior las cincuenta entradas en este blog sea otra de las causas que me lleven a escribir algo enteramente sobre mí, aunque lo dudo; no van conmigo las celebraciones. O, a lo peor, puede que vaya siendo hora de que escriba algo personal, de que tire por tierra o no la concepción que se hayan podido formar sobre mi persona los lectores habituales de este blog. Sea cual fuere el motivo ahí va. Intentaré también hacer caso omiso de la forma y centrarme en el contenido.
Mientras me daba una ducha, bastante más efectiva que un gramo de parecetamol por cierto, me he acordado de Chernóbil. Los físicos nucleares se pusieron a probar, sacaron las barras de grafito que absorben el exceso de partículas y que, por consiguiente, controlan la reacción en cadena. La temperatura subió, aquello se dilató y no hubo manera de volver a meterlas en su sitio. El resto de la historia ya la conocen.
Resulta que, a través de un tipo que conocí en una librería que suelo frecuentar, me llegó la recomendación de un ensayo de Stefan Zweig. El libro versa sobre Hölderin, Kleist y Nietzsche y su título es el que acabo de plagiar sonoramente como título de este post.
No voy a hablar mucho del libro, el que quiera que lo lea porque lo que cuenta, lo cuenta divinamente. Básicamente habla de la lucha de estos tres escritores contra su demonio personal y de cómo esa lucha terminó en demencia en el "mejor" de los casos y en el suicidio en el peor de ellos.
Empiezo a ser consciente de mi demonio: estoy poseído por una hiperactividad frenética. Lo sé, entre otras cosas, porque desayuno 4 veces al día y no engordo. Porque me encanta hacer tropocientas cosas a la vez, aun corriendo el riesgo del dicho: "quien mucho abarca poco aprieta". Porque estoy feliz teniendo más de 100 alumnos, 5 niveles educativos diferentes, siendo tutor y teniendo la mitad de los alumnos con necesidades educativas especiales del centro a mi cargo, en la misma clase que los únicos dos alumnos que van a la olimpiada matemática, a los que también doy clase. Porque me da igual leer un cómic de Peter Bagge que un tratado de bioquímica. Porque mi blog es un caos total en el que puede aparecer un ladrillo sobre la hermeneútica o un cuento ambientado en el este de Europa. Porque mis intereses básicamente son eclécticos pero no los escribo aquí ya que necesito algo de material por si el día de mañana me da por escribir otra entrada personal. Porque siempre tengo ideas para un par de post diarios pero hay que hacer un poco de todo en esta vida, no sólo escribir un blog.
Y aunque lo parezca, no me he ido por los Cerros de Úbeda. No, todavía no se me ha ido la pinza y sé por qué he citado Chernóbil un poco más arriba. Supongo, y creo que no es mucho suponer, que el cerebro humano es, metafóricamente, una mini-central nuclear y que cada uno tiene que saber mantenerse en la cresta de la ola sin hacer demasiadas tonterías con sus barras de grafito. Como pasa con los accidentes nucleares, demasiadas partículas descontroladas no afectan sólo a la central, sino a muchas otras personas.
El año pasado descubrí mis barras de grafito. En mi caso son bolas de billar, mucho más perfectas, estéticas y con más glamour. Son estupendas para exorcizar a mi demonio. Cuando oigo las sirenas de alarma en mi central neuronal, enchufo un disco de los Pennywise en el coche y me voy a jugar dos o tres horas seguidas al billar. El hecho de meterme en el juego, partida tras partida, de pensar en cómo meto la bola, con qué efecto le doy a la blanca para colocarme la siguiente e intentar hacer una serie, es decir, meter todas las bolas seguidas me evade completamente. No pienso ni en choques perfectamente inelásticos ni en trigonometría. De hecho los que mejor juegan saben más bien poco de física y matemáticas.
Hoy ha sido uno de esos días en los que la lucha ha sido intensa y he salido victorioso. Me ha costado tres horas de billar pero he mandado a Lucifer al carajo, lo he aplastado con la última bola negra, ya no me duele la cabeza y las sirenas han cesado.
Pues nada, "That's all folks!". Espero que hayan disfrutado con este amago de post personal y a vivir sin demasiadas preocupaciones porque mañana el sol volverá a salir y cuando deje de hacerlo no estaremos aquí para verlo.

HERMENEUTICS I

Una de las características más notables de la cultura moderna es el progresivo aumento de la importacia del problema hermeneútico. El nombre "hermeneútica" es de origen griego y deriva de hermenéia, término afín al latín sermo, que indica originariamente "la eficacia de la expresión lingüística".
Si se acepta el concepto hermeneútico actual, según el cual "existir es interpretar", no se puede dejar de reconocer la presencia, en cualquier época, del esfuerzo hermeneútico. En efecto, el problema interpretativo ha acompañado al hombre desde siempre. Preguntas del tipo: ¿qué quiere decir esta inscripción?, ¿cómo interpreto esta norma jurídica?, ¿cuál ha sido la intención del autor de este paisaje poético? son ejemplos de este hecho.
Sin embargo, por hermeneútica entendemos no sólo el simple hecho sino también la conciencia explícita de éste, es decir, el saberse teoréticamente pensamiento interpretante. A pesar de ser algo consustancial al hombre, la hermeneútica se ha establecido como teoría filosófica general recientemente. En el mundo antiguo tuvo un escaso relieve temático a excepción de las reflexiones de los filósofos alejandrinos y sus investigaciones sobre los múltiples sentidos de un escrito. Más interesantes desde el punto de vista hermeneútico son los esfuerzos interpretativos llevados a cabo por los padres de la iglesia sobre textos bíblicos, la exégesis de los textos sagrados.
A partir del Renacimiento y de la Reforma Protestante, en el ámbito de una situación cultural de un periodo de transición y de ruptura con el pasado, la hermeneútica comienza a surgir lenta y progresivamente como disciplina particular. Desde comienzos del S.XVIII se produjo una universalización de la disciplina, un giro cualitativo de ésta, gracias al cual se pasaron a interpretar todo tipo de textos, no sólo los sacros. Dicho giro tuvo su mayor representante en Friedrich Schleiermacher. De acuerdo con el autor, la interpretación surge de forma natural cuando hay alguna distancia entre nosotros y el documento, sea histórica, psicológica o lingüística. Concibe la hermeneútica como una reproducción creativa del pasado, como una revisión de un modo interior y simpatético del universo espiritual de la obra. Para él es fundamental la lingüisticidad del comprender, en virtud de la cual "en la hermeneútica hay un solo presupuesto: el lenguaje". Añadiría a la tesis del filósofo que actualmente el lenguaje ha de ser tomado en su sentido más amplio, no sólo ciñéndose al lenguaje escrito y tomar en consideración también las expresiones plásticas y audiovisuales como un tipo particular y no menos importante de lenguaje.
Otro giro se produce con Heidegger: la hermeneútica pasa de ser un problema metodológico y epistemológico a ser un problema filosófico y sobre todo ontológico. En Heidegger el comprender se configura como un modo de ser del ser, cuyo ser-en-el-mundo está ligado desde siempre a una comprensión o precomprensión del mundo mismo, en el cual se encuentra "puesto" y del cual dispone lingüísticamente. Este movimiento de radicalización ontológica encuentra en Gadamer, su heredero más representativo.
Actualmente la hermeneútica es una koinè -lengua común- filosófica como lo fueron en su día el marxismo y el estructuralismo, ya que el hombre como animal interpretante lo es mucho más cuando su experiencia en el mundo se hace problemática y compleja. Recuérdese, a este respecto, que el primer giro hermeneútico relevante se produjo durante el Renacimiento. Esta es la situación de la modernidad actual, un mundo donde la experiencia de la realidad es cada vez mayor, experiencia de mensajes de transmisión de información en cuya cima se encuentra Internet. Nietsche ya profetizó a su manera la mediación interpretativa: "Contra el positivismo, que se detiene en los fenómenos: solamente hay hechos" - diría: "Gerade Tatsache gibt es nicht, nur Interpretationen" (no, los hechos propiamente no están, sino sólo interpretaciones).
Volvamos a Gadamer y su visión ontológica de la hermeneútica. Este filósofo, en su obra cumbre, Wahrheit und Methode (verdad y método,) a través de un encaramiento incesante con problemas del arte y de la historia, ha llegado a interrogarse críticamente sobre las modalidades del entender. Gadamer no pretendía en ningún momento dar una doctrina técnica de la comprensión, un sistema de reglas técnicas sino más bien el sacar a la luz las estructuras transcendentales del comprender, es decir, clarificar los modos del ser en que se concretiza el fenómeno interpretativo. Obviamente carece de sentido la existencia de reglas interpretativas universales partiendo del hecho de que cada ser humano es distinto, con diferentes vivencias que condicionan su modo de aprehender la realidad. Gadamer se plantea el siguiente problema filosófico: "la posibilidad del comprender", "¿cuándo se dan las condiciones necesarias para la comprensión?". Sin duda la hermeneútica es algo que concierne a la existencia en su totalidad, siendo la comprensión el caracter ontológico originario de la vida humana misma que deja su impronta en todas las relaciones del hombre con el mundo. Comprender no es una de las posibles actuaciones del sujeto, sino el modo de ser de la existencia misma como tal. Se opone a las pretensiones de universal dominio de la metodología científica moderna estableciendo una especie de "relación dialéctica" entre verdad y método. Cree poder demostrar y justificar la existencia de zonas específicas de verdad, que aún situándose "fuera" del área cognoscitiva de la ciencia resultan fundamentales para el hombre, por ejemplo la experiencia artística sobre la cual reflexionaron Kandinski o Cezanne en sus ensayos.

EXTREME CONDITIONS (...demand extreme responses)

- ¿Por qué lloras Artie?. Sostén mejor la madera.
- Me he caído y mis amigos se han ido sin mí.
- ¿Amigos? ¿Tus amigos?. Si os encerraran una semana en una sala sin comida...entonces sabrías lo que son ¡los amigos!

(Excerpt from Maus by Art Spiegelman)

TEEN-WOLF I

Aunque estemos condenados a elegir - o algo así decía Jean Paul -, hay cosas que no se eligen, como la familia. Yo he tenido mucha suerte porque mi familia es simplemente cojonuda. Desde niño me han motivado, estimulado, apoyado...podría escribir aquí un elenco de epítetos positivos sin fin.
Con especial agrado tengo grabada la imagen del primer ordenador que entró en mi casa. Se conectaba a una televisión en blanco y negro. La antena de la misma la hizo mi padre con una botella de agua lanjarón con el tapón rojo a presión mientras mi hermana lloraba en la cuna. Era entonces un tierno infante, horriblemente revoltoso, con el "por qué" siempre pegado a la boca que pronto empezaría a leer. Era la época de la programación en C, la época de "customizarse" los componentes electrónicos, porque todavía merecía la pena, al menos económicamente, y porque la mayoría de las veces no existían muchos ingenios a los que ahora estamos acostumbrados, y que por tanto no nos sorprenden, en el mercado. Aquellos días en los que admirado tenía la oportunidad de empujar con mi dedito una placa de baquelita bañada en cobre en ácido y ver cómo éste se comía literalmente las partes que no habían sido rotuladas con esmalte. Y sólo entonces la solución se volvía verde.
Y les cuento esto para explicarles que mi contacto con los blogs fue también muy temprano y no les hice demasiado caso, hasta que L me comentó en el bunker que había abierto el suyo. Decidí que tenía algo que contar y colgué unos poemas que escribí en la adolescencia. Así nació mi blog. A modo de homenaje a L, que ahora tiene la edad que yo tenía entonces he decidido colgar estos poemas viscerales típicos de un "teen-wolf". Desde entonces no había vuelto a escribir. Espero que los disfruten.

ALQUIBLA-PSICHO

Un tedio pertinaz y tan sólo tu mirada vidriosa de azogue,
lámparas verdimoco penden, cuelgan y caen
en cascada luminosa, anémica.
Te aburres, sucumbo.
Tu risa flácida se contorsiona, atrás, adelante, visiblemente indecorosa.
Todo da igual.
Hoy tengo un yunque por cerebelo y tú, maldición,
te crees herrero y te empeñas en aporrearlo
¿por qué no chupar el metal y el fango?
que se licúa, esponja y vierte; las punzadas sin embargo persisten.
De ponzoñoso humo saciado, vómito de locuaciadad.
En un cono de luz todo transcurre, nada pasa.
Un enorme labio rojo chillón, abotargado, estalla,
y la sangre negra-roja me salpica.

Ladras, aúllas. ¡Para! porque tu quejido demasiado feliz
ahoga el mío, más lánguido y triste.
Atronadora visión ocre con pelos.
Una sucesión interminable de polinomios azules sobre el yunque licuado.
El té es amorfo, tiene tres piernas, una oreja
y una nariz rechoncha como el labio;
sabe a pared, la misma con la que mañana,
te abrirás la cabeza otra vez
la misma que podía ser de puto corcho pero no lo es.
Llueven ranas rojas, la nieve es fucsia, si la hubiera
y la escalera majadera baja pero no acaba ni cae,
también la odiamos.

Yo me alimento de sueños que luego me repiten,
eructo recuerdos, estornudo mocos nauseabundos que también son dulces.
La tinta negra ahora es naranja,
ríe fuera de ti como tontaina, eso es,
dale motivos a la máquina infernal inhumana
para que aplaste uno a uno tus huesos,
que resonarán al viento cuando el innombrable pase.

Verde es el color, sueña en verde, batido de plumas
con toques de canela es tu bebida.
Boyambá grito al sol de medianoche
cuando sólo quedan estrellas que tampoco se ven;
la luna gorda las tapa con su culo de terciopelo.
Bésale el pie calloso doncella, pues todos parecemos hacerlo.

VISIÓN SOCIAL

Y allí arriba creía ver el llanto imperecedero de moscas
luz trémula e indecisa, incapaz de corroer mi piel
no te busco a ti sino la calidez de la lluvia plácida
que aplaca mis temores, que inflama mi sed egoista.
Mi pie se postrará entonces vencido en una nube
de vaho verde narcotizante.
No antes la antinomia rezumará en mis calcañares
desgarrando mi epitelio sensorial hasta su anulamiento;
metástasis corrosiva de notas disonantes
¡cómo anhelo la vorágine enfurecida que ahuyenta mis temores!

VAGABUNDO

Pasos pesados, chanclas sobre el asfalto húmedo
soy un camaleón urbano que avanza perdiéndose a sí mismo:
un jirón de mi camisa prendido en aquel chaflán,
un trozo de uña clavado en el último bordillo.
La ciudad también se prodiga en dádivas;
un chicle adherido a mi trasero.
Vislumbro la inmundicia pasajera de una mañana de domingo
bolsas, botellas, vasos y más botellas,
mezclo mi propio olor con el tibio y rancio del césped asustado.

ALCOHOL

Oscura maravilla impía,
¿por qué te abalanzas sobre mí?
No te conozco y sin embargo
tu recuerdo es límpido como fuego
mi ser esencial depende de ti.
¡Te maldigo vaporosa criatura
que cobras vida en los cuerpos ajenos!
Paroxismo imbécil, contorsiones torpes,
músculos ufanos y ya aberrados.
Para qué envenenarme de ti
tan pronto huyes como una raposa
solo y triste me dejas;
apaleado, alienado, destrozado.
Sé que volverás a mirarme
mi cuerpo se pervertirá de nuevo
marchitándose, huyéndome.

TEEN-WOLF II

Tus pies desnudos

Tus pies desnudos sobre las hojas – en la
hierba- pinceladas de un atardecer
marchito rojo o naranja – qué importa-
no regresaremos nunca.

¿Recuerdas el interminable camino
a la libertad? – lleno de postes
telegráficos polvo lagartos – anhelando
la oscuridad
sobre nuestras cabezas para empujarnos
sin más

Aquellos jirones de gasolinera
en ningún lugar – tan distintos de la boca
de metro a la que te encadené – turbia
sin alma, sorda.

Ahora, uno con las luces de la ciudad,
múltiple en las músicas nocturnas,
dos contigo.


Exposición fotográfica

Te convenció un destello verde
sobre el claroscuro minimalista,
inercia de un rostro inexpresivo.
Entre cortadas cúpulas ateas,
puentes grises y paisajes desenfocados
¡la decadencia enferma!
En la ducha de una peli de los 70 – azulejos,
luz hepática, la nada...-
casi pelo enmarañado sin cabeza,
caída en la humedad
muerta de agua
Tu fotograma único,
solamente.

AGONÍA

Me duele, es amargo.
Quiero autodiseccionarme pero fallo.
La incapacidad, imposibilidad, inutilidad
¡LA IMPOTENCIA!
Es un miedo absurdo y atroz,
agónico y taquicárdico...
¡que ahoga!
Sin lograr suplantar la imbecilidad,
cristalizándola en su afán por destruirla
pero sin lograrlo, sin poderlo.
Cristales que se clavan deslizándose,
un herrumbroso clavo torcido y asesino,
una mano de metal que estruja y golpea,
un dedo que abrasa en la llaga,
una sierra mellada, chirriante;
una voluntad oxidada.
Nada de esto consigue desahogarme
sólo exacerbar mi odio
incendiar mi locura,
concretizar mi tormento
enardecerme, soliviantarme
y finalmente asquearme.
Es entonces cuando caigo
me venzo, oculto,
me rindo, reniego y desisto.
Doy un último traspiés
antes de morder la evidencia.
La sangre roja gotea en pétalos de rosa muerta.

FRUSTRACIÓN
Alguna vez te dije...
"yo no digo cosas bonitas; soy un gran grosero".
No te mentí, es más, te odio.
Te odio por lo que eres, por lo que representas,
te odio por deseo.
Te odio por ser espejo, reflejo de mí mismo
y biógrafa de malos momentos.
Te maldigo por pesada
pues no me dejas ni cuando duermo.
Me haces pensar y atisbar mi tristísima impotencia,
buscar la fe que no tengo.
Tu sonrisa tan viva que mata,
tan feliz que espanta.
Dulce como tú, increiblemente grande, inmensa.
Incluso en esos ojos oscuros me asusto,
veo la tristeza que me acompaña,
y es que quizá, somos iguales.
Lo supe antes de conocerte
acababas de llegar,
levitando, seguramente, sobre un mar de zozobra.
Yo, sin embargo, aún me niego a bajar
y todavía no he vuelto.
Si algún día te acercas a mí...¡Gritaré!
Será el gran cuelgue, un paroxismo intravenoso,
un subidón que me acojonará.
Ese día dejaré de odiarnos.

MADRE MAÑANA
Como huérfano en un hospicio
Madre Mañana me arropa cada día
con una sábana imperceptiblemente tejida
con hilos de incertidumbre.
Su contacto áspero me deja helado cuando salgo a la calle,
tan gris como Madre
de un frío tan azul como los muros que abandono.
Busco aliviar el sufrimiento de mis pies,
cansados por Noche, el hijo bastardo de Mañana;
que los lacera, infatigable,
con sus quiméricas visiones sobre Madre.
En mi caminar indiferente serpenteo a la vera de Arroyo,
hombro con hombro.
Caminamos así por algún rato,
muy juntos y en silencio, como viejos amigos.
Arroyo vive en Oslo, rodeado de vecinos pobres
que viven de la chatarra
en un barrio tan longevo y gris como Madre.
Conocí a Arroyo casi el mismo día que a Madre.
Aquel día ella no tenía un humor tan gris,
casi parecía bella en su palidez terrena.
Encontramos a Arroyo jugando con los rayos de sol,
Madre bajo la cabeza y sus finos cabellos de niebla resplandecieron.
Desde entonces Madre nos acompaña en nuestros paseos.

VIRUS

"En todas las edades de mi vida, el exceso de dolor ha sido monstruoso" dice lapidariamente Nietsche. Al ser consciente de su propia enfermedad se asombra de encontrarse vivo y de ver que, en las épocas más dolorosas de su existencia, no ha hecho más que aumentar su productividad. Proclama aún esas orgullosas palabras: "Conozco mejor la vida porque muy a menudo he estado en trance de perderla".
Inmerso en este pandemónium gripal vislumbro la verdad que se esconde tras las palabras del filósofo: el carácter inmanente de la creación en la enfermedad, en el sufrimiento, pues estos nos obligan a descender a lo más profundo de nuestro ser, a abrazar la vida con más fuerza si cabe.
A la par que nuestro espíritu se libera, gozamos de un relativismo más objetivo después de haber padecido los sinsabores del decaimiento. El ostracismo al que somos condenados nos regala un tiempo precioso para la meditación. En palabras de Cioran: "Los desastres demasiado recientes poseen el inconveniente de impedirnos discernir su lado positvo".

MOCOS

En algún lugar perdido del globo leí una entrada de Pussy acerca de sus encuentros con famosos. Algunos días después, en un emplazamiento no menos recóndito, me encontré con una vecina, que no es famosa por cierto. Este hecho me hizo pensar en lo que viene a continuación.
Hay un buen número de leyendas urbanas y no menos intentos de explicarlas. El artículo de la wikipedia en español se queda, a mi modo de ver, en lo meramente anecdótico cuando habla del "bulo de Ricky" por ejemplo. Tampoco me convencen las explicaciones "científicas" que da al origen de dichas leyendas. Hace poco escuché una que tiene mayor calado científico y, por ende, me convence más. Para modelizar la difusión de la información se hacen experimentos sociológicos. Uno de ellos consiste en lanzar un bulo - que terminará probablemente convertido en una nueva leyenda urbana - y determinar el número de personas que lo han escuchado en un determinado instante de tiempo. Bajo ciertas condiciones, la velocidad de difusión es proporcional al número de personas que aún no conocen la información. Si uno plantea y resuelve la correspondiente ecuación diferencial obtiene como solución una función exponencial decreciente.
Hace poco encontré la explicación a la leyenda urbana que habla de los encuentros: "cualquiera en la Tierra puede estar conectado a cualquier otra persona en el planeta a través de una cadena de conocidos que no tiene más de cinco intermediarios". La solución al "enigma" está relacionada con Paul Erdös, más concretamente con el "Número de Erdös" y con la teoría de los seis grados de separación
En fin, el mundo es un pañuelo, lleno de MOCOS!.

DEBASER (KOLYA I)

Aquí hubo algo más que mis viejos pantalones tendidos al sol y esos tres gatos pulgosos que no salen en la foto, que están a la derecha de esas sillas, un poco perezosos, como son los gatos, arañando la sombra fresca. Detrás, pero esta vez a la izquierda, imaginen, ya que no pueden verlas, las ruinas del Palacio de Diocleciano. Creo que fue Joseph Brodsky deambulando por su "Marca de Agua", por su Venecia particular, quien dijo que alguien con un mínimo de clase fue decadente durante su juventud. La decadencia y la crisis llevan inherente el esplendor. El ciudadano, el artista, se nutren del humus de la decadencia, luchan y, si consiguen vencer, alumbran de nuevo. Un proceso extrañamente reversible y cíclico. Dos mil años después de que emperadores restregaran sus sandalias desgastando el pavimento, los turistas enarbolan un cigarrillo de triunfo pírrico, un par de bocanadas y éste termina encima de cualquiera de los pocos mosaicos que se conservan. Aún así, esas escaleras, los postigos desvaídos e incluso las antenas mal orientadas, testigos de la debacle, auguran un futuro nada distópico.

Mañana madrugaré y saldré temprano, con algún pedazo de burek todavía entre los dientes. No me he presentado aún, me llamo Kolya creo, probablemente mi nombre fuera otro, pero así es como me han llamado los últimos veinticinco años en el mercado. A ese nombre respondo con ojos siempre asombrados, un poco inquisidores, cuando me piden dos o tres truchas, quizá también medio kilo de tomates. Me iba mejor cuando vendía cacharros, cubos, recipientes, vasijas; en definitiva, enseres de todo tipo que la gente de por aquí compraba sin saber muy bien para qué los utilizaría, eso era lo de menos. Pero como les decía antes, hubo tiempos mejores, y los habrá; sólo hay que esperar, ahora no es el momento.

Si les confesara que soy dálmata automáticamente pensarían en una raza de perro blanca y negra, que nada tiene que ver conmigo, salvo ese punto de elegancia que compartimos. Yo nací en Dalmacia, aunque no recuerde dónde, y jamás vi ninguno de estos perros correr junto a los carruajes de los viajeros. Si lo hicieron antes, en el siglo XIX, no estuve allí para verlo, o era demasiado joven, pues tampoco recuerdo mi edad; hace muchos años que mi aspecto es invariable, como lo es mi vida, día tras día. Los sucesos acaecen de tal manera que la línea temporal se borró. Intento ser consciente del paso del tiempo mirando si ha aparecido alguna nueva pintada sobre las piedras de la pared, observando atentamente el color de las ventanas por si es más tenue o encendiendo el viejo aparato de aire acondicionado, lo único que me dejó mi padre antes de morir, lo único que no quiso o no pudo llevarse con él y que, a pesar de todo, sigue funcionando. Lástima que no cupiera en el ataud, le hará más falta que a mí; dicen que en el infierno las temperaturas, sobre todo en verano, son elevadas.

LIFE ITSELF IS A WONDERFUL PROBLEM

Este es el primer examen que pongo este curso. Un ejemplo similar del año pasado lo tienen aquí.

Lee el siguiente texto y contesta a las preguntas situadas al final del mismo:

Carlos Jesús Jerónimo Paniagua, con D.N.I 88.777.666-W, y domicilio sito en C/ Rue del Percebe 13, era un tipo curioso, no por ello menos erudito. De formación autodidacta poseía una biblioteca con un fondo que albergaba un número de libros algo inferior a los cuatrocientos títulos. Siendo consciente de la inminente apertura de un IKEA en las proximidades de su hogar decidió comprar algún inmobiliario. Ni corto ni perezoso resolvió adquirir varias estanterías de roble macizo afgano con incrustaciones de palo santo de la india y una mesita baja a juego. La superficie de la mesa, de forma rectangular, era 12,34 decímetros cuadrados.
Una tarde lluviosa del mes de noviembre se dispuso a colocar febrilmente los gruesos volúmenes en las estanterías. Cuál no sería su sorpresa al comprobar que, por mucho empeño que quisiera poner, cuando colocaba los libros de 5 en 5 sobraba uno; y lo mismo ocurría cuando los colocaba de 7 en 7 o incluso de 11 en 11.
Este percance le causó pequeños problemas psicológicos, acostumbrado como estaba hasta entonces a que todo le fuera sobre ruedas. Un amigo le aconsejó sabiamente poner un anuncio en el Trastero para vender los muebles que habían resultado ser del todo inútiles. Sacó un buen pellizco de la venta, hecho que le alegró sobremanera. Agarró la guita y se fue a Aguilar de Campoo a descansar unos días.
Una vez en la localidad alquiló un cuarto diminuto, pues él tampoco era de gran tamaño, cómodo, lustroso y con una hermosa vista hacia la montaña palentina. Además podía disfrutar del agradable aroma a galletas que se colaba entre las celosías de la ventana, proveniente de la fábrica que estaba al otro lado del pueblo.
En dicha fábrica, 5 máquinas, trabajando 12 horas diarias, producían 6000 paquetes de galletas diarios.
Carlos Jesús pasó unos días paseando por la campiña, hablando con los lugareños y relajándose, a la par que estudiaba para un examen de matemáticas que necesitaba aprobar para sacarse por fin el Título de Graduado en E.S.O.

a) ¿Cuántos libros tenía el protagonista de esta historia?

b) Sabiendo que el lado menor de la mesa medía 3/4 dm. ¿Cuánto medía el mayor? (Expresa el resultado en forma de fracción irreducible).

c) Carlos Jesús aprobó finalmente su examen y obtuvo el título. Era hora de insertarse en el mercado laboral. Decidió que él mismo abriría una fábrica de galletas. Pondría a trabajar 31 máquinas como las de Aguilar de Campoo 8 horas diarias. ¿Cuántos paquetes de galletas fabricaría al día?

DHC

Aunque podrían parecerlo DHC no son las siglas del último polímero ni recubrimiento para piscinas, tampoco corresponden al nombre comercial de ningún anestésico disociativo utilizado por adolescentes descerebrados para colocarse. Es algo bastante más simple y menos rebuscado. Es el acrónimo, en inglés, de Digital Hardcore.
Con la inercia semanal, "come rain or come shine", me dejo caer de la cama un domingo antes de las 9 de la mañana y, ya en cualquier bar, engancho lo único que hay para leer, el suplemento de algún periódico, atrasado por cierto, mientras trago sorbitos de café negro. En la portada hay una foto de Kasparov, serio y concentrado. La partida esta vez es otra. Las negras juegan con ventaja y Kasparov se defiende con cinco peones, cinco guardaspaldas que le acompañan continuamente desde que lidera el partido de la oposición. En la entrevista dice que Rusia es un estado sin ley en el que ya no valen ni las reglas del ajedrez.
Hace aproximadamente un año del asesinato de la periodista rusa Anna Politkovskaya y todo sigue siendo un misterio, incluso la muerte del ex-espia ruso encargado de esclarecer el caso, Litvinenko, envenenado en Londres con polonio 212. La crisis social y política que se cierne sobre el país se masca, se huele gravemente.
Paso el resto de la mañana deambulando por el centro, encargo un par de libros, suelto los dos chascarrillos de siempre a los dependientes de la librería y me olvido de todo el asunto. El día transcurre como los otros domingos: apacible, familiar, sedante, productivo. Pensando que aún me quedan buenas horas de sueño trasteo un rato en internet y me topo con un vídeo musical rodado en Minsk, capital de Bielorrusia, patria de Ryszard Kapuscinski . El vídeo es de Ambassador 21 , un grupo de DHC . En algún lugar de mi cerebro se enciende una bombillita y empiezo a enmarañar el ovillo. Recuerdo las descripciones, magníficas, de los viajes que hizo Ryszard por muchas de las ex-repúblicas de la extinta Unión Soviética, plasmadas en su libro El imperio. En concreto visualizo el capítulo final donde narra sus últimos periplos minutos antes de la desmembración. Respiro nuevamente el aroma del café de hace unas horas mientras releo mentalmente la entrevista a Kasparov. El vídeo está a punto de terminar. Casualmente el tema se titula Legalize Death.
La música, como manifestación artística que es, puede ser un reflejo social o, por el contrario, un revulsivo. El Digital Hardcore nació en Alemania, a principios de los años 90 y, durante una época, su mayor exponente fue el grupo de Alec Empire, Atari Teenage Riot . Las letras están altamente politizadas y expresan valores principalmente anarquistas. Musicalmente es una amalgama de ética y actitud de corte punk junto a electrónica abrasiva. No es de extrañar que el género surgiera en esa localización espacio-temporal tan especial. Había caído el muro, el telón de acero se derrumbaba. 15 años después, un poco más al este, los bielorrusos se debaten o divierten en espasmos catódicos, bailando al ritmo del mismo son. Quizá intentan alienarse de la convulsión y maremagnum que conmocionan actualmente al pueblo eslavo.
Sigo moviendo mis fichas, siguiendo las instrucciones del maestro, jugando simultáneas, con varias pestañas del navegador abiertas al mismo tiempo. Hábilmente muevo uno de mis álfiles "et... voilà!" encuentro el siguiente sello discográfico, D-Trash Records, especializado en el género y afincado en Canadá, con descargas directas de Ambassador 21 y de Punish Yourself . Pobre de mí que pensaba qué sólo raperos franceses como los clásicos NTM, Assassin o los grupos marselleses se manifesaban contra la injusticia social. Estos chicos de Toulouse, de nombre sugerente, lo hacen a su manera, pintándose de verde-neón-fosforito y sacando una radial en medio de los conciertos. ¿Será que hay también descontento en el país vecino? ¿Se aproxima algún tipo de crisis? ¿ya la hay? ¿Es reflejo o revulsivo?.....

OUT OF ORDER

El abajo firmante comunica a sus lectores que dejará de publicar hasta nuevo aviso. Las razones son abstrusas. Fue bonito mientras duró. Amenazo con volver.
Siempre suyo.

Fdo: El loco oficial.

CALCETINES Y MEJILLONES EN ESCABECHE

Mi amigo Javi es un tipo de buen talante. Diría incluso que es afable. Aunque ya está algo mayor y trasnochado, el hombre todavía se pasea por algún que otro bar a horas poco recomendables. Tampoco ha perdido un ápice del ingenio y la ironía que le han caracterizado siempre. No falta algún simplón o simplona que al verle con el pelo largo y vistiendo con camisetas negras se le acerque y le pregunte: oye, ¿tú eres "jebi"?. A lo cual, mi amigo responde lacónicamente: no, no soy "jebi", soy Javi, encantado. Tu nombre ¿es?.

Últimamente estoy aprendiendo bastante de su filosofía de vida. En concreto reflexioné en su día sobre esta pequeña anécdota con ayuda de mis alumnos. Les expliqué que los cajones servían, entre otras cosas, para guardar los calcetines y los gallumbos y que, las etiquetas, además de quedar realmente monas en los botes de conserva, eran cojonudas para distinguir los mejillones de las sardinas. Eso sí, por muy ordenados que quisieran ser en sus vidas o mucha hambre que tuvieran, intentaran no meter a las personas en cajones o etiquetarlas junto a los garbanzos en remojo.

Si en años venideros llego yo a entenderlo y lo que es más dificil, explicarlo convenientemente, quizá utilice también la termodinámica y la entropía para robustecer la filosofía de Javi.

ABSENCE

Henry contemplaba la hormiga que se paseaba dando vueltas sobre la naranja, sin posibilidad de un salto al más allá. Para el insecto escapar de la naranjo-superficie-bidimensional era tan improbable como para H. escapar del universo, finito pero ilimitado. Ambos necesitaban otra dimensión, sólo que las hormigas no saltan y Henry no tenía maldita gana de convertirse en espagueti intentando viajar a través de un agujero negro.
Los viajes en el tiempo - pensaba - carecen del glamour de antaño, cuando se obviaban esas lindas contradicciones lógicas, como viajar al pasado y matar a tus progenitores por error.
¿Sabes? - le dijo a la hormiga - creo que cogeré esa nueva línea de metro nipona. Siempre a la cabeza de la innovación tecnológica, ofrecen viajes fractales. Viajas a otra dimensión, pero nada que ver con las prosaicas dimensiones enteras; se puede elegir cualquier dimensión fraccionaria de las ofertadas en los catálogos del "Tokyo Subway Entertainment Corporation". A mí hoy, particularmente, me apetece sumergirme en el mundo de Julia. Qué alegres y atractivos colores. La continua iteración para evitar caer en la monotonía. ¿Vienes hormiga?.