EL VENDEDOR DE RECUERDOS

Una esquina soleada

en una calle cualquiera
proyectada a la sombra
de una acacia gigante.
Paraje mundano,
encrucijada vital
a veces pisada:
pies, botas, pezuñas,
zuecos, sandalias, babuchas ;
y algún zanco.
Ojos que van y vienen
en la densidad cromática,
narices que huelen:
olor de gente,
aroma carnoso,
inidentificable,
olor trashumante.
En la sombra acrisolada
de gris un poco, azul y ocre
gotas estrelladas
que esquivan las ramas
y tiñen el suelo.
Una salvaje manada de sonidos
corriendo en feroz tropelía;
silencio...batir de plumas,
gimoteos alados
y una gaita a lo lejos
que trae el mar consigo.
Y el tacto frío de piel metálica,
vibra-resuena y cesa..
Dos torsos desnudos
de terciopelo pasan abrazados,
su esencia flota, duda,
se queda...más, más,
más, más y otra vez nadie;
la calma.
Un ser diferente,
adimensional,
torcido sobre si mismo,
y un tanto panzudo
se agazapa en la esquina.
la gente se para, le mira;
y sonríen.

Trasiego inconmensurable
de vidas pasadas que intercambia
el viejecillo, intermediario,
con una mirada fugaz
y un sólo deseo desesperado:
salpimentar vidas.
Consumiéndose,
incapaz de soportar
lo ya vivido,
envejeciendo prematuramente,
en un esfuerzo irreconciliabledonde se mezclan
pasado y presente,
bosquejando un futuro,
que se alimenta
de todos los recuerdos,
de todos los sueños.